Александр Тамоников - Прерванный полет «Боинга-737»

— С мамой плохо, отец, — быстро проговорил он. — Только не шуми, прошу тебя. Я не хочу, чтобы братья увидели ее такой.

Захаб лежала в дверном проеме спальни, разметавшиеся волосы скрывали ее лицо. Упав на колени, Рахман убрал волосы с ее лба и глаз. Кожа жены под его пальцами была холодной и влажной.

— Я хотел перенести ее обратно на кровать, но для меня она слишком тяжелая, — сказал сын, всхлипнул и сердито провел рукой по глазам. — Скорей бы вырасти. Уж тогда-то я не отдам маму, ни за что не отдам!

Не было смысла спрашивать, кому он не отдаст. Ответ витал в воздухе. Смерти.

— Руки… — Бахмар с ненавистью посмотрел на свои руки. — Они слишком слабые.

— Все в порядке, сынок, — успокоил его Рахман, — все в порядке.

— Нет, не все. Ничего не в порядке, отец. Ничего!

— Спокойно.

Просунув руку под спину жены, Рахман поднял ее. Ему она вовсе не казалась тяжелой, наоборот — легкой, почти такой же легкой, как пушинка, которая вот-вот улетит от дыхания смерти.

— Я не смог ей помочь, — уныло произнес сын. — Я никуда не годен.

— Ты был рядом, — просто сказал Рахман. — Это главное.

— Я как раз писал письмо доктору, который вызвался ей помочь, — рассказывал Бахмар, идя вслед за отцом в спальню. — Тут раздался грохот. Должно быть, мама сама хотела сходить в туалет и упала. Я вызвал «Скорую». Почему они до сих пор не приехали?

— На улице настоящая буря. Сходи покарауль возле двери, чтобы врачи не проехали мимо.

Сын ринулся вниз. Уложив Захаб на кровать, Рахман склонился над ней. Дыхание жены было быстрым, неровным, а запах изо рта — отвратительным. Однако Рахман даже не подумал отстраниться.

— Держись, родная, — прошептал он, беря за холодную, безвольную руку. — Не уходи. Слышишь меня? Ты слышишь?

Он поцеловал ее ладонь, затем прижал к своей горячей щеке, а когда услышал завывание сирены «Скорой помощи», заплакал.

В больницу их сопровождал Бахмар, все же разбудивший одного брата, чтобы тот, если что, присмотрел за остальными. Врач, вышедший к ним в коридор, сообщил, что состояние Захаб стабилизировалось, так что утром ее можно будет увезти домой. Посоветовал купить некоторые медикаменты, весьма дорогие, но очень эффективные.

— Эти лекарства, — сказал врач, — возможно, предотвратят повторные приступы, но болезнь достигла такой стадии, когда… — Он виновато развел руками. — Увы, я провел обследование и вынужден констатировать: опухоль продолжает увеличиваться.

— Что же делать, доктор? — вырвалось у Рахмана.

— Главное — не терять надежды.

Это прозвучало так фальшиво, что врач поспешил кашлянуть в кулак.

— Мы не теряем, — горько произнес Рахман. — Терять уже нечего. Нет надежды.

— Есть, — прошептал Бахмар, когда врач оставил их одних. Его глаза лихорадочно блестели.

— О чем ты? — не понял Рахман.

— Есть надежда, отец.

— Будь мужественным. Давай смотреть правде в лицо. Опухоль увеличивается, метастазы распространяются на весь мозг.

— Я говорил тебе, что один врач берется помочь маме, — сказал Бахмар. — Его зовут герр Форманн. Он каким-то образом сам вышел на меня. У него своя онкологическая клиника.

Рахман, недавно заявивший, что надежды больше нет, схватил сына за плечи:

— Этот Форманн готов прооперировать маму? Сейчас? На этом этапе?

— Да, отец.

— Так что же ты молчал?

— Лечение платное, отец, — потупился Бахмар. — Вместе с дорогой и лекарствами получается шестьсот тысяч евро, я несколько раз пересчитывал.

— Шестьсот тысяч евро, — пробормотал Рахман, роняя руки. — Всего лишь…

— Ты ее любишь? — спросил сын, глядя ему в глаза.

— Конечно! Больше жизни! Я на все ради нее готов!

— Это все слова, отец. Если ты любишь маму, то просто обязан найди деньги. Ты сам учил меня, что для мужчины нет ничего невозможного.

— Я попробую, — пробормотал Рахман, отводя глаза.

— Нет. Не попробуешь. Найдешь эти чертовы деньги. Или это сделаю я. — Юноша говорил тихо, но так страстно, что воздух вокруг них наэлектризовался, как во время грозы. — Ограблю банк. Или запишусь в смертники — не знаю. Если у тебя не получится, то скажи сразу, чтобы не терять время даром.

— Когда… — Рахман с трудом проглотил ком в горле. — Когда нужны деньги?

— Через две недели, — ответил Бахмар. — Максимум через три. Потом будет поздно.

Две недели пролетели незаметно. От Захаб теперь не отходила специально нанятая сиделка, но разве могла она отогнать смерть, таящуюся у изголовья кровати? Всякий раз, возвращаясь из рейса, Рахман видел, как поникают плечи сыновей, как все ниже опускаются их головы. Бахмар ничего не спрашивал и не напоминал о том разговоре в больнице. Но сегодня, перед вылетом Рахмана в Джабур, он сказал:

— Доктор Форманн спрашивает, готовы ли мы заказать место в его клинике. Много желающих. Ты что-то решил, отец?

И тут впервые в своей жизни Рахман побоялся сказать сыну правду.

— Кажется, есть один вариант, — соврал он, с преувеличенным вниманием проверяя, все ли захватил в дорогу. — Завтра выяснится.

— Что ж, желаю удачи, — сухо произнес Бахмар и отвернулся. Скорее всего, не поверил родному отцу. А как ему верить, когда он что-то жалко лепечет и лжет, лжет…

Прости, Бахмар.

— Что вы сказали, командир?

Вздрогнув, Рахман уставился на второго пилота непонимающим взглядом.

— Разве я что-то сказал?

— «Прости, Бахмар»… — процитировал Рахат Аквар. — Это ваш сын, если я не ошибаюсь?

— Не ошибаешься. Заканчивай тут без меня.

Рахман порывисто встал и покинул кабину. Ему было стыдно. Он превратился в ничтожество. Не сумел достать денег, едва не разбил самолет, смалодушничал перед сыном. Хорошо еще, что Захаб не видит всего этого безобразия. Когда он зашел попрощаться, она его не узнала. Витала где-то далеко… уже почти там, куда предстояло отлететь ее душе.

Сам не свой, Рахман отправился в ближайший отель, заперся, принял душ и рухнул на кровать. По телевизору показывали какое-то ток-шоу, аудитория с жаром обсуждала всякую ерунду, и видеть это было невыносимо. Как могут люди шутить и болтать о всякой ерунде, когда у других горе? Зачем они ведут себя как беспечные мартышки, когда за всеми ними однажды явится смерть и положит свою холодную костлявую пятерню на плечо?

Рахман выключил телевизор, едва удержавшись от того, чтобы не запустить в него пультом. Ему хотелось забыться. Хотелось спрятать голову в песок, как это делает глупая птица страус. Ужасно раздражали веселые голоса, бубнящие что-то неразборчивое за стеной. Некоторое время Рахман ворочался на кровати и даже накрывал голову подушкой, однако сон не приходил. Тогда он встал и открыл холодильник. На дверце заманчиво поблескивали маленькие бутылочки с крепкими спиртными напитками, на полке стояли две запотевшие бутылки пива. Попробовать, что ли? За всю свою жизнь Рахман ни разу не пригубил даже капли спиртного, но знал, что западные мужчины прибегают к нему в трудные минуты. Напиваются и отключаются от действительности. Рахману тоже хотелось отключиться. Он устал от чувства безысходности.