Кирилл Казанцев - Рукопожатный изверг

— Ночью и по лесу? — возразил другой.

— Выключи-ка фары, а то ни хрена не видно, — попросил мордоворот, поглаживая курок пистолета.

Фары погасли. В темноте, между двух стволов сосен, постепенно вырисовался силуэт мотоциклиста в шлеме, восседающего на своем урчащем «железном коне». Его и двух мордоворотов разделяли уже каких-то десять метров.

— Байкер какой-то. Что ему здесь надо посреди ночи? — прошептал плечистый.

— Может, это призрачный гонщик? Смотрел фильм такой? — предположил его напарник.

— Не похоже, тот огнем был объят…

Мотоциклист внезапно сорвался с места, пронесся мимо мордоворотов и исчез в темноте. Никто не услышал за ревом мотора щелчка предохранительной скобы и звука срабатывающего капсюля.

— Что это было? — посмотрев на усыпанную сухими иголками землю, недоуменно спросил плечистый.

— Вроде упало что-то, — сглотнул его напарник и пригнулся, чтобы лучше рассмотреть.

На этот раз ручная граната времен Великой Отечественной войны — «РГД-33» — осечки не дала. Раздался взрыв. Мордоворотов отбросило ударной волной. Один влетел головой в лобовое стекло минивэна, разбил его и по пояс провалился в салон. Другому, который в момент взрыва находился чуть подальше от разорвавшейся гранаты, повезло больше. Оглушенный и раненный в руку, он упал в замусоренную ложбину.

— Бля! — выругался уцелевший мордоворот, придя в себя, и, переложив пистолет в здоровую руку, стал карабкаться на поверхность.

Каково же было его удивление, когда он увидел, что отшельник куда-то исчез. На стволе дерева, к которому он был привязан, висел лишь перебитый в нескольких местах осколками гранаты буксировочный трос. Не наблюдалось нигде и мотоциклиста.

— Чертовщина какая-то, — мордоворот опустил пистолет и уныло посмотрел на своего мертвого товарища. — А ведь на его месте мог оказаться и я.

Тут послышался хлопок, и мордоворот с простреленной головой замертво упал в кучу мусора, откуда он выбрался минутой ранее.

Митяев не смыкал глаз всю ночь — следил из своей машины за подъездом, где находилась квартира, в которой несколько дней удерживали страдающего раздвоением личности Володю Пономарева. Но Ларин так и не объявился. Впрочем. Марат Сергеевич не расстроился. На этот счет у него имелся запасной план.

— Наверняка этой квартиркой пользуются и другие агенты тайной антикоррупционной организации. И если сесть одному из них на хвост, то он приведет меня к нужному человеку, — глядя на светающее небо через тонированный люк в крыше «Лексуса», подбадривал себя Марат Сергеевич.

Ближе к шести часам утра из подъезда стали выходить первые жильцы. У начальника отдела по борьбе с экстремизмом был наметанный глаз. Он мог сразу отличить хорошо натренированного агента от простого обывателя. Ведь первый, хоть и будет стараться казаться вторым, непременно выдаст себя напряженной походкой, бегающим взглядом и серьезным выражением лица.

Вот показался мужичок в деловом костюме, держащий в руке кейс. Нет, это был не его «клиент» — уж слишком раскованно он себя вел. К тому же он вышел из подъезда с маленькой девочкой. Видимо, с дочерью, которую он перед работой собирался отвести в детский садик. Вот выкатилась с коляской молодая мамаша. Тоже не то — конечно, если в коляске лежит не кукла, а набухшая молоком грудь молодой мамы не накладная. Но нет, младенец заплакал, потянул ручки, а на такое куклы не способны. Вот буквально выполз на улицу немощный старичок с палочкой. Ну, этот сразу отпадал. Во-первых, так профессионально агента не загримируешь. Во-вторых, так убедительно не сыграешь. В-третьих, дышащим на ладан старичкам-сморчкам вряд ли отыщется место в рядах активных антикоров.

Под пристальным, сканирующим всех и вся взглядом Митяева прошли еще с десяток человек. Но все это были рядовые граждане. И Марат Сергеевич начал подумывать, что зря теряет время.

«А что, если они сообразили, что я устрою засаду? И сейчас следят за мной? — предположил он, правда, тут же отмел эту мысль. — Нет, так быстро среагировать они не смогли б. К тому же откуда им знать, что отшельник попался мне в руки? Так что будь поусидчивее и наберись побольше терпения. В конце концов, когда тебе еще представится такая возможность?»

Дело шло к полудню. Изрядно уставший начальник отдела по борьбе с экстремизмом начал клевать носом. И чтобы не уснуть, даже слегка прижег себе прикуривателем ладонь. Жгучая боль вернула к нему силы, сняла сонливость.

— Еще на два часа меня хватит, а потом… — слова комом застряли в горле, когда Митяев увидел того, кого уже и не надеялся повстречать.

К подъезду многоэтажки бодренько шагал Андрей Ларин: белая футболка, джинсы, на ногах модные туфли из крокодильей кожи. Несмотря на то что на нем была кепка и солнцезащитные очки, Марат Сергеевич узнал его сразу, так как многократно наблюдал это лицо на фотографиях, сделанных камерами наружного наблюдения.

— Попался, модник! — Начальник отдела по борьбе с экстремизмом полез в бардачок, достал пистолет, навернул глушитель, сунул за пояс, прикрыл сверху майкой.

Тем временем Ларин исчез в подъезде. Выбравшись из машины. Митяев пошел за ним следом. Правда, прежде ему пришлось с какую-то минуту потоптаться на крыльце и потыкать в кнопки домофона, пока дверь в подъезд не открыл какой-то ворчливый мужик, которому он представился сантехником.

Лифт поднял Марата Сергеевича на пятый этаж. Осмотревшись на лестничной площадке, он буквально на цыпочках подкрался к нужной двери, достал из-за пояса пистолет, снял с предохранителя. Его рука уже тянулась к кнопке звонка. И тут дверь открылась сама собой. Точнее, ее открыл гуляющий по подъезду сквозняк.

Начальник отдела по борьбе с экстремизмом моментально вскинул пистолет. Но в прихожей было пусто. Он переступил порог, бесшумно закрыл за собой дверь, прислушался. В квартире царила тишина. Неужели никого нет? Ведь он собственными глазами видел, как в подъезд входил Ларин.

С кухни неожиданно донесся бурлящий звук закипающего электрочайника. Митяев мысленно представил себе картину: ничего не подозревающий Андрей насыпает себе в чашку кофе, добавляет сахара, наливает кипяток, а потом ему в затылок упирается ствол пистолета.

Хищно оскалившись. Митяев мелкими шажками прошел по длинному коридору и краем глаза, стараясь не высовывать голову из-за угла, заглянул на кухню. Но там никого не оказалось. И тут он заметил выглядывающие из-под плотно задернутых штор носки мужских туфлей из крокодильей кожи — тех самых, которые были на Ларине.

Затаив дыхание, Марат Сергеевич резким движением руки вскинул пистолет, нажал на спуск, целясь в то место, где, по его мнению, должны были находиться ноги. Раздался хлопок, а дальше ничего не произошло. Он отдернул штору, но там никого не оказалось. Стояли лишь туфли, да и только. Начальник отдела по борьбе с экстремизмом понял, что купился на дешевый трюк.