Фридрих Незнанский - Штрафной удар

— Не то слово. Платили сказочно. Только в футбол там никто играть не умеет, скучно было. Но потом случился этот прощальный матч с Аль Халиди, я посмотрел, как гоняют мячик те, кого я так хорошо знаю, и вспомнил о предложении из России, которое мне мсье Рыбак делал еще год назад…

— Простите, как вы сказали? — спросил вдруг Денис.

— Аль Халиди, — повторил Рошфор.

— Аль Халиди, — старательно перевел переводчик.

— Да я понял, — досадливо отмахнулся Денис. — Но почему вы вспомнили о России? — На самом деле он уже знал ответ.

— Потому что увидел этого вашего мальчика, как его… — Француз щелкнул пальцами.

— Комарова, — подсказал Денис.

— Да, Комароф. И я подумал, если в России так умеют играть, поеду я лучше туда. А у арабов вообще была дрянная командишка. Там никто не умел по-настоящему справлять праздники! И что я не видел в этой Саудовской Аравии? Ну в самом деле, сколько можно зарабатывать?!

— У нас говорят: всех денег не заработаешь.

— О! Очень точно.

— А если заработаешь, то все равно пропьешь.

— О!!! — Француз посмотрел на Дениса с нескрываемым уважением.

— А вы не знакомы с Комаровым?

— Формально.

— Не расскажете?

— А вы напечатаете это потом в каком-нибудь таблоиде? — в свою очередь спросил Рошфор.

— Я же детектив, а не журналист, — напомнил Денис.

— Мне сказали, что у вас тут люди зарабатывают на чем угодно, невзирая на свою профессию.

— Так бывает, конечно, но нельзя сказать, чтобы это было нашей национальной привычкой, — усмехнулся Денис.

— Этот ваш Комароф… — Рошфор задумался. — Я слышал о нем раньше, конечно, но в игре увидел только тогда. А потом мы столкнулись в аэропорту Эр-Рияда, я уезжал домой, во Францию, на уик-энд, а он — в Россию, наверно. Нас познакомил его тренер. Парень ужасно обрадовался этой встрече, сказал, что я его кумир. Вот.

— Подождите! Вас познакомил его тренер? — удивился Денис. — Рябов? Значит, вы были знакомы с Рябовым?

— Кто такой Рябоф? Никакой не Рябоф.

— Но ведь Рябов в то время был тренером «Буревестника».

— А! Я понял. Нет, я не знаю Рябоф. Я имел в виду тренера сборной мира — Себастьяна Фикшича. Он провожал Комарова в аэропорту. Он когда-то тренировал марсельскую команду, в которой я начинал играть, и мы друг друга совершенно не перевариваем с тех времен. Правда, в тот раз Себастьян был вполне любезен. Вы же знаете Фикшича?

Денис кивнул с рассеянным видом, понятия он не имел, кто такой Фикшич. Нет, секундочку… Стоп! Когда Денис знакомился с особенностями этого дела и биографией Комарова, он уже вроде бы слышал о Фикшиче. Точно. Фикшич — тренер той самой символической сборной мира. Югослав. Точнее, серб. Он еще сказал: «Всем привет. Я все равно тут никого не знаю, так что амплуа выбирайте себе сами». После этого еще Комаров стал в ворота, потешил народ. Неважно. Надо не забыть дать Максу команду подсобрать информацию на этого тренера.

Тут Денис обнаружил, что совершенно выключился из разговора, а француз тем временем лопотал, как он будет скучать в России по своему чудесному винному погребу, и, хотя он теперь все равно не пьет, одно лишь созерцание стеллажей с пыльными бутылками способно влить в него… ну и так далее…

Денис понял, что надо сваливать, иначе конца этому не будет.

— Возьмите на всякий случай. — Денис протянул французу свою визитку.

Тот зачем-то вынул роскошный «паркер» и сказал:

— Давайте.

— Что?

— Где вам расписаться?

— Не надо мне нигде расписываться.

— Как это? — удивился Рошфор. — Разве вам не нужен мой автограф? Все болельщики хотят мой автограф! И вам должен быть нужен мой автограф.

Нет, как вам это нравится, француз словно на этом настаивал! Они меня с этим футболом с ума сведут, подумал Денис и показал оторопевшей футбольной звезде комбинацию из пяти пальцев, которая не требовала перевода.

— Да я вообще не болельщик, — скромно объяснил Денис и вышел вон.

Только уже на улице, заводя свой «форд», он вспомнил, что ведь Турецкий-то как раз просил автограф.

…Тут у Агеева некстати стала садиться батарейка в фонарике. Свет включать было нельзя: шторы в квартирке оказались куцые, с улицы будет непременно видно. Ну что ж, нужно начинить квартиру «жучками» и сваливать. Филя прикрепил одну прослушку в спальне за спинку кровати, вторую на кухне, у плиты, потом еще одну в другой комнате, под подоконник, ну и последнее самое главное место — телефон. Для него имелся специальный «жук». Фонарик вспыхивал и гас, а Филя с тихими проклятиями искал телефон. Наконец нашел: база висела на стене в прихожей, трубка валялась на диване в комнате. Аппарат оказался вполне современный, с определителем номера, причем таким, который не щелкает, когда включается. И это было скверно, очень скверно. Филя звонил сюда со своего мобильного. Он пользовался контрактом МТС и хорошо помнил, как не более чем месяц назад разразился большой скандал, когда выяснилось, что базами номеров МТС свободно торгуют на городских радиорынках. Номера всех абонентов, включая самые громкие фамилии (в первую очередь политиков и звезд шоу-бизнеса), теперь могли быть доступны любому желающему за некоторую сумму. Говорят, в течение месяца носители известных фамилий активно меняли номера. Ну а Филе было на это плевать. И вот теперь, если предположить, что его звонок вызвал подозрение у гражданина Дегтя…

Закончить эту мысль он не успел, потому что профессионально обостренным слухом уловил, как заскрипел ключ в двери тамбура. Кто-то возвращается домой. В полвосьмого утра. Может, соседи? Хотелось бы верить.

Филя прильнул к дверному глазку. К сожалению, угол обзора не позволял видеть того, кто уже открыл дверь, но послышались шаги и негромкие голоса:

— Зачем мы столько тянули, Леха? Чего раньше не вошли?

Леха — это Деготь, сообразил Филя.

Леха ответил:

— Ниче, пусть пообвыкнется в хате-то, так ему спокойней стало, он сейчас тепленький и не ждет никого.

Ловушка, понял Филя. Попался как щенок.

— Никуда не уйдет, гаденыш, даже если прорвется, мы ему машину прокололи. И пацаны на улице на стреме стоят.

— Ладно, открывай, — сказал первый. — А то я уже истомился. Не терпится узнаться, чего фраеру надо. Только уговор, уши я отрезаю, понял?

Филя похолодел и мысленно заметался по квартире. Укрыться в спальне? Там дверь на шпингалет запирается. Долго не выдержит, пару хороших ударов, и все. Подпереть тумбой? Можно. И срочно звонить Денису? Демидычу? Сколько им ехать сюда? Одному — не меньше получаса, другому — все полтора. Нет, он столько не продержится. Кто знает, чего эти субчики хотят? Выяснить, кто он такой? Так уже, наверно, знают, по номеру определили, а там и дальше вычислили, у них своя служба безопасности, небось живо работают…