Виталий Гладкий - Наследство из преисподней

Жажду я утолил минералкой, которую оставила в холодильнике предусмотрительная Галюня вместе с недоеденными продуктами. А вот спиртное мы оприходовали подчистую. К глубокому моему сожалению.

С вожделением повздыхав и пожурив себя за непредусмотрительность, я занялся осмотром номера.

Все три пули, как по заказу, ничего не сокрушили, не разбили и вообще не оставили заметных следов. Две из них киллер вогнал в постель (даже в темноте, сволочь, прицел держал верный!), а третья застряла в потолке и аккуратная дырочка не бросалась в глаза.

И что я дальше должен делать? Заявить о происшествии в милицию?

Еще чего не хватало! Менты от пули киллера меня не спасут, это и к бабке не ходи, а хлопот наживу себе полон рот.

Да-а, дружище Стив, попал ты… Интересно, кто на меня открыл сезон охоты? Неужели Мошкин-старший?

Жлобяра…

А если не он? Но кто еще может быть заинтересован в получении наследства Зямы? Тот, кому нужны деньги. По самой скромной прикидке квартира, дача и машины тянут тыщ на четыреста. "Зеленью".

Конечно, башли неплохие. Но и не очень, чтоб уж очень. По крайней мере, нанимать киллера, чтобы воспрепятствовать будущему наследнику вступить в права владения имуществом, – это уже явный перебор.

Притом не абы какого киллера, а профессионала высокого класса.

Такие спецы работают за очень большие деньги. А если учесть всю цепочку "заказа", – осведомители, топтуны, прикрытие, транспорт (а все это люди, которым тоже нужно платить по высшей шкале) – то в конечном итоге после выплаты всех налогов из наследства останется пшик.

Мошкин-старший пошел на принцип? Возможно. Но очень сомнительно. Я ему не личный враг, а пацан – по крайней мере, таким он меня помнил.

Зачем прожженному хитрецу все эти опасные приключения, попахивающие большими неприятностями?

Допустим, он хочет оставить все это имущество за собой. Чего проще: его люди любезно встречают меня, предлагают отступного – некую сумму – и все дела. Я бы согласился. Встревать в драку с мафиозными воротилами – себе дороже. Я ведь не дурак.

Нет, по идее, это не партайгеноссе. Мне хочется в это верить. Ах, как хочется! Я не сомневался, что у него остались весьма солидные связи среди власть имущих, благодаря которым меня могут закопать так глубоко, что и собаки не найдут.

Все, хватит себя терзать домыслами? На это есть день. Нужно поспать еще часа три-четыре. Потому что завтра (пардон – уже сегодня), боюсь, мне будет до сна.

Да, но что делать с оружием? Я с любовным трепетом погладил рукоятку пистолета. Все-таки я здорово соскучился по оружию…

А у киллера была машинка что надо – итальянская "беретта" с магазином на тринадцать патронов. Да и глушитель был классный – какая-то новинка. Во время выстрелов я слышал только легкие щелчки.

Выбросить? Нет, брат, это кощунство. Подержав в руках "беретту", я неожиданно впервые за долгие годы почувствовал себя человеком. В моих жилах даже кровь побежала быстрее. Не говоря уже об адреналине, который хлынул во все органы штормовой волной.

Решение первой части нехитрой задачи пришло само по себе. Я собрал гильзы и, предварительно завернув латунные цилиндрики в туалетную бумагу, чтобы они не задержались, спустил их в унитаз.

Но по поводу пистолета мне пришлось пораскинуть мозгами. Где его спрятать? Я облазил весь номер, но места, даже отдаленно похожего на тайник, не нашел.

Тогда я вышел в коридор. Он по-прежнему был пуст. А какой идиот будет слоняться по гостинице в пять утра? Разве что лунатик. (Или киллер, чтоб его машина переехала).

И все-таки я отыскал укромный уголок, где спрятал "беретту", предварительно уничтожив отпечатки своих пальцев и завернув оружие в старую газету, оставленную каким-то постояльцем в прикроватной тумбочке.

Тайником послужил вмонтированный в стену ящик, в котором находился пожарный кран. Там было незаметное на первый взгляд углубление, куда я и засунул свое "сокровище". Вдруг пригодится…

Затем я нырнул в постель и постарался уснуть. Это удалось не сразу, но в конце концов я забылся тревожным сном, полным неясных сновидений, сменяющих друг друга с калейдоскопической быстротой.

Перед тем как лечь в кровать я немного потрудился – устроил возле входной двери примитивное сигнальное устройство. Оно состояло из стула и ящика от тумбочки, на который я поставил пустую стеклянную бутылку из-под минералки. Секрет этого "механизма" был прост, как выеденное яйцо: стоит кому-нибудь слегка приоткрыть дверь, и вся моя нехитрая конструкция с грохотом свалится на пол.

Перед тем, как отключится, я подумал: "Ничего себе денек выдался. Похоже, моя малая родина наконец дождалась своего героя…"

Когда я проснулся, у меня было такое состояние, будто на мне черти ночью горох молотили. Болели не только синяки и ссадины, но и все мышцы.

Кряхтя, как старый дед, я встал и поволокся в душевую. Контрастный душ немного облегчил мои страдания, но я все же решил не ходить в гостиничный буфет. У меня имелись кипятильник, сахар и заварка – джентльменский набор командировочного и холостяка, так что позавтракать я мог и в номере, тем более, что деликатесы от Галюни нужно было срочно ликвидировать, пока они не заплесневели.

Едва я, морщась от боли в нижней челюсти, начал жевать сырокопченую колбасу, нарисовалась и сама Галюня. Она была старшим администратором (практически заместителем директора), а потому работала только в первую смену.

– Ты чего такой кислый? – бодро спросила она, кокетливо крутанувшись на месте – это чтобы я оценил ее новое платье, эффектно подчеркивающее очень даже симпатичную фигуру. – Плохо спалось на новом месте?

– Куда уж хуже… – буркнул я; но тут же, спохватившись, добавил: – Ты угадала. Отвык я от чужих постелей. Старею…

И я попытался широко улыбнуться. Улыбка получилась как у американского президента, когда он вешает лапшу на уши мировому сообществу, рассказывая о своей многотрудной борьбе за мир во всем мире, – лицо деревянное, отмороженное, глаза стеклянные, а зубы словно у щелкунчика.

– Нет, ты явно не в себе, – уже серьезно сказала Галюня. – Стив, что случилось?

Да, чутье у женщин на нестандартные ситуации будь здоров… Вон как пытливо прищурилась моя школьная подруга – как советский разведчик Штирлиц на бокал с немецким пивом.

– Перестань фантазировать, – слабо отмахнулся я куском булки. – Просто вчера я немного не рассчитал своих сил и принял на грудь лошадиную дозу.

– А-а, понятно… – Галюня снова расслабилась.

– Садись, будем пить чай, – указал я на кресло. – Или ты торопишься?

– До обеда я свободна. Шеф на месте, дежурный администратор знает, где я нахожусь…