Сергей Зверев - Ненависть и месть

– Что же будет дальше? – упавшим голосом спросил Жиган.

– Мы займемся Кононовым. Именно сейчас наступил подходящий момент.

– Яблоко созрело? – хмыкнул Жиган, с угрюмым видом теребя окурок.

– Кононов чувствует себя сейчас победителем. Я о нем кое-что узнал. Он начнет раздавать интервью налево и направо, выставлять себя невинной жертвой КГБ и русской мафии. Мы его тепленьким возьмем, а пока пусть порезвится.

– У Кононова есть и мои пятьсот тысяч.

– Нет уж, – весело сказал Елизаров. – Извини-подвинься, боец Панфилов. Считай, что это неустойка за нанесенный нам моральный и материальный ущерб. Мы и так для тебя слишком много сделали.

– Значит, я вас еще и благодарить должен за то, что вы меня поимели?

– Благодари Бога за то, что жив остался, а заодно и своего ангела-хранителя. Кстати, хочешь на него взглянуть?

– Сделай милость напоследок, капитан.

– Вон там, возле барной стойки, сидит девушка. Видишь? Скромненькая такая, в джинсовом костюмчике, со светлыми волосами.

Жиган обернулся.

Девица, сидящая у стойки с коктейлем в руках, скользнула по нему взглядом и мило сделала ручкой.

– Моя ученица, – довольно произнес Елизаров. – Бывшая спортсменка, чемпионка страны по пулевой стрельбе, специализация – «бегущий кабан». Стреляет с обеих рук, дерется, как Брюс Ли. Мы ей дали прозвище Скрипачка. Есть у нее такая слабость, любит носить оружие в скрипичном футляре. Присматривала за тобой в Запрудном. Хочешь познакомлю? Иногда она любит называть себя Таней…

Услышав это имя, Жиган вздрогнул.

– Благодарю, капитан. В моей жизни хватает других Татьян.

– Ну и зря. Ты же ей жизнью обязан. Правда, пару раз она прокололась. Отметелила двух каких-то подонков, хотя ей было строго-настрого запрещено светиться, проморгала киллеров, посланных Строгиным к Володину. Я уж было подумал, не отправить ли ее в отставку. Понимаешь, что я имею в виду?

– У нас говорят – отправить на Луну или в Сочи.

– Да, что-то в этом роде. Но я решил, что ее можно реабилитировать. Все-таки результат достигнут. Не мытьем, так катаньем мы добрались до нужного человека. Остальное – дело техники.

– А ты стратег, капитан… Такую комбинацию провернул…

– Спасибо за похвалу, боец Панфилов. Может, все-таки выпьешь со мной?

– Поцелуй меня в жопу, капитан! – Жиган встал из-за стола, резко отодвинув стул. – Пей со своей Скрипачкой!

Он уже собрался уходить, но на мгновение задержался и спросил:

– Капитан, ты вот столько базарил, а самого главного не сказал. Почему ты все-таки остался жив?

– А зачем мне погибать? Я же не идиот вроде тебя или твоего друга… как там его, Терентия, что ли?

Жиган испытал приступ унижения, заставивший его опустить глаза. Так грубо с ним еще никто не поступал. Некоторые, правда, пытались, но никому Жиган не позволял сделать из себя опущенного. Не позволит и теперь…

Резко обернувшись, Панфилов ударом ноги перевернул стол с напитками и закусками на Елизарова. Посуда со звоном и грохотом посыпалась на пол. Шикарный костюм и белоснежная сорочка Михаила Елизарова оказались залитыми водкой, заляпанными черными икорными пятнами. Публика за соседними столиками умолкла, ошарашенно глядя на двух повздоривших мужчин.

Капитан вскочил, отряхиваясь. Не давая ему опомниться, Жиган врезал Елизарову по переносице. Тот не смог удержаться на ногах и, неловко взмахнув руками, отлетел назад, рухнув спиной на ближний стол. Занимавшая его немолодая пара в ужасе вскочила со своих мест.

– Помогите! – заверещала полная дама в декольтированном черном платье. – Убивают!

Что было дальше, Жиган помнил плохо. Кажется, он снова бросился на Елизарова, схватил его за грудки и начал месить кулаками куда попало. Капитан отшвырнул его назад ответным ударом по лицу.

Потом подскочили двое плечистых охранников в униформе, оттащили Жигана, однако он вырвался и, не помня себя от ярости, опять кинулся на Михаила Елизарова.

– Задавлю, сука!

Он не успел дотянуться до глотки ненавистного врага – кто-то обхватил Жигана сзади за плечи, повис на шее, повалил на пол…

– Вызовите полицию! – голосила дама в декольте. – Он испортил мне платье!

– Никакой полиции! – властно рявкнул Елизаров. – Просто вышвырните его на улицу!

…Он брел по набережной с таким подавленным видом, что прохожие провожали его удивленными взглядами.

Кровь будто замерла в жилах. Сейчас даже смерть Елизарова не могла бы принести Жигану никакого удовлетворения. Что толку? Все равно позора ничем не смыть. Если и не в петлю лезть, то очень близко к этому…

Нет, все-таки этого нельзя так оставить. Нужно отомстить. Но как? До Елизарова теперь не дотянуться… Да и вообще, что можно здесь, в Нью-Йорке, сделать в одиночку?..

Ему вдруг захотелось выпить. И не просто выпить, а напиться по-русски, по-черному: поставить перед собой бутылку настоящей водяры и тарелку с солеными огурцами… Да где же их тут сейчас, на ночь глядя, найдешь, эти соленые огурцы?.. Не возвращаться же назад, в «Тройку».

Внезапно Константин остановился. На противоположной стороне улицы горела неоновым огнем вывеска «Гастроном».

«Это что еще за гастроном? – подумал Жиган. – Вроде ходил здесь раньше и не обращал внимания…»

Подойдя поближе, он увидел в витрине объявление: «Работаем круглосуточно». Там же были выставлены продукты питания. За стеклом висела большая картонка с крупными, коряво написанными фломастером от руки буквами: «Настоящая русская еда. Все продукты из России».

Толкнув стеклянную дверь, Жиган вошел внутрь.

На полках и в открытых холодильных камерах лежали сырокопченые и вареные колбасы, банки со шпротами, икрой, мороженая треска и осетрина, соленые огурцы и квашеная капуста в бочках, настоящее украинское сало, ветчина и черный хлеб кирпичиками.

У отдела спиртных напитков, представленных разнообразными сортами водок, «Советским» шампанским и крымскими винами, стоял какой-то человек в фартуке. Он брал бутылки с полки, аккуратно протирал их и ставил на место.

– «Столичная» есть? – спросил у него Жиган.

Продавец сунул руку куда-то вниз, вытащил бутылку с родной красно-золотой наклейкой и протянул ее Панфилову.

– Пожалуйста.

Увидев лицо человека, стоявшего перед ним, продавец едва не уронил бутылку.

Наверное, это был вечер сюрпризов.

Перед Жиганом стоял, зачем-то вытирая руки грязной тряпкой, бывший директор запрудненского ресторана «Жар-птица» Ефим Наумович Айзеншток. Панфилов довольно неплохо знал его по делам со спиртным.

– Константин Петрович?.. – изумленно протянул Айзеншток. – Какими судьбами?

Жиган не нашелся, что ответить.

– Да вот…