Михаил Зайцев - Час тигра

И вдруг меня осенило! Будь я древним греком, заорал бы: «Эврика», честное слово. Однако я не грек и посему орать по-гречески не стал, а вместо этого выругался по-русски и шлепнул себя ладошкой по лбу. Как же я раньше-то не сообразил, так меня, растак и через колено! Я остановился, сбросил с себя пальто, размотал бинт на плече, увидел маленькую ранку, заботливо обработанную хирургом. Кожу стянул аккуратный шов, плечо слегка припухло, вроде ничего подозрительного, да? Вот именно: «вроде как»!

Зубами до раненого плеча я дотянулся без особого труда. Растормошил шов, откусил кусочек кожи. Ранка закровоточила, заболела. Наплевав на боль, забрался мизинцем под кожу, стиснул зубы, выковырнул из разорванной плоти инородное тело, тот самый чертов миниатюрный «подвох».

Сколько же стоит прятавшийся в моем плече приборчик? В малюсенькой таблетке должны помещаться источник питания со значительным ресурсом и источник радиосигнала, довольно мощного. Таблетка превращает меня в некое подобие первого искусственного спутника. Того самого, что посрамил США во время соревнования сверхдержав за освоение космоса. Как тот спутник, я ношусь по вроде бы произвольно выбранным орбитам и периодически, допустим, один раз в четверть часа, подаю радиосигнал на определенной частоте. Не зная частоту сигнала, его и меня впридачу невозможно запеленговать. И передатчик во мне слишком мал, чтобы его обнаружили металлоискатели, например.

Году в одна тысяча девятьсот семьдесят пятом или шестом, точно не помню, я случайно попал на выставку умельца из Армении по фамилии, кажется, Сядристый. Да, точно – Николай Сергеевич Сядристый. Странноватая фамилия и банальное имя с отчеством засели в памяти гвоздиком. Сядристый называл себя «микротехником». Под словом «микротехника» он разумел сверхтонкое умение человека изготавливать или производить чего-нибудь изящное сверхмалых размеров.

На выставке через микроскоп любой желающий дивился акварелям, выполненным на срезе зернышка дикой яблони, народ имел счастье посмотреть в увеличении 1 к 10 000 на самое маленькое в мире изделие – шахматную фигурку на кончике швейной иглы, причем кончик иглы выглядел как едва скругленная сфера.

Микроаккумулятор, сделанный микротехником, имел размер в половинку макового зернышка, а сверхминиатюрный электромотор Сядристый прицепил к лапке муравья.

Помнится, еще в семьдесят пятом я удивился, отчего сей современный Левша устраивает выставки, а не служит на благо родимых органов, сами понимаете, каких. Вне всяких сомнений – микроскопический радиомаячок у меня на ладони создан асом микротехники, которому, как и Сядристому, блоху подковать раз плюнуть.

Интересно, один ли я такой – спутник на орбите интересов Корейца? Нет, конечно! Помимо меня, на Корейца работают еще несколько человек из числа ветеранов «боев без правил».

Кого-то Кореец завербовал, посулив деньги, кого-то запугал, и каждый считает себя единственным агентом Корейца. Кто-то сам, добровольно, дал вшить себе под кожу микромаячок, кому-то его вставили вместо пломбы в зуб под наркозом. Один агент, как и я, получил задание устранить Баранова, перед другим поставлена задача просто оказаться рядом с ученым-предателем. Задачи и задания товарища Корейца не столь важны, важно, что однажды все радиомаячки сойдутся в единой точке, в точке, где бойцам предстоит тестировать «эликсир Тора». И наступит время «ч», спецназ накроет пресловутую «точку», где собралось кучкой радиофицированное «мясо», Кореец захватит рабочий образец «вакцины Тора», пленит предателя Баранова и заработает орден. А до того, до часа «ч», ни за Акуловым, ни за прочими фигурантами «дела Тора» никакой слежки не ведется, все чисто. Лишь отслеживаются радиосигналы, подаваемые нами, пешками Корейца, «куклами» с начинкой, «мясом» с радиоклеймом...

Я спрятал радиомаячок в кармане джинсов, замотал ранку на плече марлей бинта, надел пальто, повязал шарф и пошел прежним бездорожьем к шоссе на Москву.

С того веселого времени, когда я имел сомнительную честь переступать порог спортклуба «Атлетик», утекло много воды, пота, денег и крови. Я постарел, а здание спортклуба, напротив, помолодело. Исчезли морщинки-трещинки с фасада, появилась и расширилась принадлежащая клубу автостоянка, расцвела неоном новая вывеска: «Атлетик» назывался теперь «Фитнес-клубом». Однако задворки клуба как были похожи на помойку, так помойкой и остались.

Обойдя сваленные в кучу пустые ящики, я толкаю обитую жестью дверь, вхожу в тесный коридорчик с запотевшими трубами вдоль стен и открытой проводкой на низком потолке. Маломощная лампочка освещает скучающего охранника на боевом посту второй степени важности.

– Привет, – здороваюсь с охранником. – Акула у себя?

Охранник кивает. Все осталось по-прежнему – черный ход для черни, для обслуги. И Акулов, как всегда, вечера проводит в клубе. Сейчас примерно двадцать два часа московского времени, я добрался до клуба, израсходовав все денежные запасы подчистую как раз вовремя. Час еще как минимум Сергей Дмитриевич Акулов планирует оставаться на рабочем месте, но я, пардон, поломаю планы владельцу престижного «фитнеса», миль пардон, Акула.

Пытаюсь тихо-мирно пройти мимо охранника, он загораживает мне дорогу, достает из-за пазухи камуфляжного комбинезона мобильный телефон.

– Я тебя не помню, – заявляет охранник. – Погоди, позвоню Сергею Дмитриевичу, доложу... Как о тебе доложить?

– Обойдусь без доклада, – улыбаюсь в ответ и бью охранника собранными щепотью пальцами в точку суйгэцу, сиречь в солнечное сплетение.

Подхватываю обмякшее тело и волоку его... где же, черт побери, дверца в подсобку? Твердо помню, вот здесь, слева, была подсобка... Ага! Неприметная дверь в подсобку оказывается справа, память меня начинает подводить. Неужели первые признаки склероза?

Нет, помню – теперь вверх по лестнице, а теперь во-о-он туда, к вон той двери.

Открываю дверь и сталкиваюсь нос к носу с незнакомым господином.

– Вы, простите, кто? – спрашивает господин.

– Конь в ворованном пальто, – ответил я в рифму и лягнул господина в пах.

Переступаю упавшее тело, плотно прикрываю дверь в коридор, расчетливо добавляю господину на полу, на ковре, обутой пяткой по «заушному бугру», улыбаюсь, гляжу на Акулова.

Директорский кабинет изменился, теперь он оформлен в стиле модерн – коврик яркий на полу появился, диван-луна, столик у дивана – ромбик и столешница директорского стола в другом углу тоже имеют форму ромба. А Сергей Дмитриевич все тот же, почти не постарел. Сидит за ромбовидной формы столом, глядит на меня ошалело. Но вот он сглотнул и собирается... Что? Не иначе заголосить. И к ящикам стола потянулся, шельмец.