Сергей Зверев - Бастион: Ответный удар

Из глубин преисподней раздалось покашливание. Я обернулась. Рядом со мной стоял Варягин и усиленно изображал глубокое сочувствие. Настолько глубокое, что стало ясно – он куда-то опаздывает.

– У вас есть пожелания, Дина Александровна?

– Да, – сказала я. – Обязательно. Распорядитесь об охране Андрея Васильевича. Пока его не выпишут, я буду приезжать сюда каждый день, а значит, мне нужен шофер-телохранитель и полная свобода действий. И зарезервируйте, пожалуйста, домик, где-нибудь в Чехии – для меня и моей семьи.

Его действительно ждали. Безделье длилось недолго – часа полтора. Он перекинулся парой слов с хозяином – хромоногим ветераном – и ушел в дальнюю комнату, лег на кровать и бесцветно уставился в потолок, размытый потопом. Москва переживала не лучшие дни. Времена благополучия, о котором так любили распинаться столичные демагоги-«шоумены», канули в водоворот. Деньги проелись, барахло – что не успело разграбиться – распродалось. Хозяин квартиры, нелюдимый дядька, в прошлом заместитель командира Краснопресненского COБРа, был бы рад попотчевать гостя, но ничего такого не придумал. Когда он смотрел в недра своего холодильника, на повидавшей жизнь физиономии отражалась такая глубокая печаль, что Туманов засовестился. Жестом дал отбой – мол, я шутейно – и уединился. У него просто не было возможности приобрести сносные продукты. Опять перед глазами вставало первое московское утро – где был, чего видел… Окольными путями выбирался за пределы станции, в начале седьмого всплыл на Переяславской улице и слился с потоком людей, идущих на работу. Такое ощущение, что Москва подверглась злокачественной эрозии. Пожары, разрушения, электрификация наоборот. Даже в Омске городской антураж не поражал столь безнадежной унылостью. Сибирь умела, пусть и далеко от совершенства, прикрыть свою голую задницу. А здесь, казалось, местные небожители сознательно экспонируют всю эту убогость: ветшалые дома, провалившийся в канализацию асфальт (катакомбы для бомжатников), тротуары, не очищаемые от мусора. Что случилось? Куда подевалась визитная карточка России, которую при любом режиме пытались хоть как-то подлатать и приодеть?.. Он дважды простоял на остановках, а потом ехал в троллейбусах, сжатый до посинения, и всякий раз, когда у троллейбуса обрывались рога и его уносило вместе с толпой, он проклинал тот час, когда тридцать девять лет назад был безрассудно зачат бесстыжими влюбленными посреди Ялтинского взморья…

И самое интересное: выбравшись из троллейбуса, Туманов заприметил «наружку». Глаз наметан. Вычленить по ряду обязательных примет из толпы ищейку – для наторелого мента это дело плевое. Особенно когда следят НЕ ЗА ТОБОЙ.

Следили за угрюмым парнем, медленно продвигающимся вдоль тротуара. Подняв воротник, задвинув руки в карманы, он шел, погруженный в мысли, а двое жлобов в сером пасли его, умело обтекая толпу. Один – метрах в двадцати, другой – на противоположной стороне дороги. Воспалением хитрости жлобы не мучились – пасли объект, как пастух пасет овечку, в плакатной манере, а парень, видно, был олух тот еще – вообще ничего не видел. Брел не спеша в своей кургузой курточке и хоть бы раз оглянулся.

Дело шьют, демоны, догадался Туманов. Он свернул в переулок и, двигаясь по наитию, не обращаясь за советом к прохожим, сам добрел до нужного здания. На углу, на уровне второго этажа, сохранилась мемориальная табличка. «В этом доме жил и погиб последовательный борец с мафией Нарышкин Е.И.» Сохранилось даже нацарапанное от руки ниже: «Помним, любим. Мафия».

Его ждали… Звонок в дверь прозвучал около одиннадцати. Хромой пошептался с кем-то на пороге, потом, поскрипывая половицами, нарисовался в проеме. Сквозь распахнутую рубаху проступали вены на груди. Не грудь, а географическая карта. И физиономия та еще.

– Давай, друг, – улыбнулся одними губами. – Гонцы по твою душу.

– По этапу? – пошутил Туманов.

– На броневике, – зачем-то добавил экс-собровец.

Весьма оригинально, но на пустыре позади черного хода его действительно поджидал броневик для перевозки денег. «Банк «Москва» – изящно гласила надпись на борту. Натуральные инкассационные броневики в стране не производились. Скорее всего, это был заурядный «уазик», где надо переделанный, обшитый листами и оттого производящий впечатление больше трогательное, чем солидное. Человек в камуфляже и почему-то с папочкой открыл заднюю дверь.

– Садитесь. Поживее.

Туманов вскарабкался в темное нутро. Едва разглядел два откидных сиденья, как дверь захлопнулась. Сработал кодовый замок. «Неплохо, – заключил он. – Такой не остановят. И перевозимый не знает, куда везут… А куда, собственно, везут?..»

Двигатель заурчал. Тряхнуло.

Финал поездки воспринимался спокойно – выгрузка из броневика без дальнейших потрясений, по сторонам – бетонный забор, за углом фрагмент ворот с пятиконечным символом «несокрушимой и легендарной». Местность явно не городская. Хотя и не сельская (долго не ехали). Скорее пригород. Двое военных не самого призывного возраста, автоматы, нейтральные взгляды.

– Проходите.

Здание барачного типа, довольно высокое. Впрочем, за указанной дверью, прорезанной в створке ворот, не было лестницы наверх. Наклонная плоскость, вроде пандуса, тусклые фонари, подземелье.

– Направо, – сообщил военный. – По коридору и до конца.

В комнате, состоящей из серых стен, стола и нескольких лавок, уже сидели трое. Двое парней, лет под сорок, и молодой боец в камуфляже, склонившийся в углу над аппаратурой. Красный уголок, догадался Туманов.

Познакомиться не дали. Из двери в дальней стене появился еще один человек – невысокий, прямой.

– Все в сборе? Здравствуйте, господа офицеры. Давайте знакомиться, – цепкие глазки оглядели присутствующих.

– Капитан Суховей, – поднялся приземистый здоровяк со светлыми волосами. Помялся и добавил: – В отставке.

Вошедший кивнул.

– Об этом и поговорим.

– Капитан Багурин, – второй был подтянут, узколиц. Глаза – равнодушные.

Туманов втянул воздух. Но вошедший опередил:

– Старший лейтенант Туманов Павел Игоревич?

– Да, – Туманов не удержался, – господин генерал-полковник.

Генерал крякнул.

– Память у вас профессиональная.

Вовсе нет. Со времен, когда командующий группировкой российских войск на Кавказе появлялся на экране не реже премьера с президентом, прошло лет шесть с хвостиком. Морщин и седин прибавилось, остальное осталось в неизменности.

– Я – генерал-полковник Колдунов. Некоторые в этом шумном городе, – человек сделал движение головой – вроде лошади, отгоняющей слепня, – думают, что бывший. Неправда. Чтобы не гадать, для чего в одном бункере собрались три офицера милиции и армейский генерал, приступим к делу. – Он положил на стол лист бумаги. – Вот выдержка из закрытой ведомственной сводки МосГУВД за позавчерашнее число. В районе Алексеево потерпел аварию «Лендровер». Шофер не справился с управлением, машина пробила ограждение моста и упала в Москву-реку. Тело шофера обнаружили неподалеку – он зацепился штаниной за корягу. Охранника выловили в районе Дроздово. Генерал-лейтенанта госбезопасности Беляева Евгения Родионовича ловят до сих пор. А теперь послушаем запись. Леша.