Петр Катериничев - Банкир

Владимир Семенович Герасимов думал. То, чем он сейчас занимался, было не вполне его дело, но так уж сложились обстоятельства… Люди, с ним связанные, просто-напросто поставили ультиматум… Он или обязан немедля вернуть деньги с достаточно весомыми процентами, или… О втором «или» он думать даже не хотел.

Да и…

Он был банкир. Это было не просто его профессией, это было его жизнью.

Нужно было придумать, не только как выпутаться из пропащей ситуации, но и как нажить. Должен же быть какой-то ход, верный, беспроигрышный… Просто… Просто в совсем недавнем прошлом он какое-то событие, действие интерпретировал или понял не правильно. С этого начались ошибки. Они стали громоздиться одна на другую, и теперь эту ошибку нужно найти. Отыскать. И тогда…

Нет, исправлять уже допущенные ошибки — удел глупцов. Исправить, переправить никогда ничего нельзя. Это только в юриспруденции бывают казусы, и закон имеет обратную силу. В жизни — ничего не переправить. Она всегда — начисто. Но если ошибку исправить нельзя, ее можно использовать. На свою пользу, к своей выгоде! Именно умение использовать собственную ошибку к своей выгоде и отличает разумного человека от глупца! Осталось только найти ее, эту ошибку, и реализовать как новую возможность!

Герасимов выписал события в рядочек. Задумался. И тут…

Факты выстроились перед ним совсем в другом порядке, он даже рассмеялся от удовольствия! Все великое — гениально! И просто до глупости! Ну что ж! Он сделает свой ход. И он будет решающим!

Дверь открылась бесшумно. То, что кто-то вошел в комнату, я не услышал — почувствовал. Закрыл глаза, заставил себя полностью расслабиться, прежде чем повернуться к человеку, явившемуся со мною договорить. Эмоции — побоку. Я — банкир. А значит — только интеллект и разум. Оборачиваюсь.

«Say No To Death»!

«Скажи смерти — нет» — это название романа австралийки Димфны Кьюсак — первое, что пришло мне в голову, когда я увидел вошедшего. В комнате — Константин Кириллович Решетов. Собственной персоной.

— Все кончено, Сережа.

Являю собой застывшую восковую фигуру. Что — кончено? И — что тогда начато?

— Альбер мертв.

— Да? Ну а мне-то что за радость?

— Эти люди организовали твое похищение, затем — похищение девушки. Сейчас — все кончено. Мне удалось разобраться с ними. Полностью.

— Где Лена?

— Спит. Ей ввели наркотик — вроде того, что вводили тебе. По-видимому, хотели разговорить. Сейчас врачи промыли ей кровь, она должна отдохнуть.

Кстати, как ты вышел на «Первомайское»?

— Пацанчик один разговорился. И, надо сказать, безо всякого наркотика.

Чистая психология.

— Психология?

— Ну да. Только штанцы обмочил. Со страху. Решетов неторопливо закурил папиросу:

— Ты, конечно, ждешь разъяснений?

— Естественно.

— И ты имеешь на это право.

— Надеюсь. Мне сказали, что вас уже отпели.

— Было совершено покушение.

— Неудачное?

— Наши противники решили, что наоборот.

— У меня не сложилось впечатления, что это первоклашки в своем деле.

— Они профи. Но и мы ведь не свистунчики, а?

— Я думаю…

— Так вот. Они подсадили киллера-профессионала, снайпера; Володя Гончаров сумел вовремя это заметить, и мы разыграли маленькую трагедию…

— «Скупой рыцарь»? «Каменный гость»? «Моцарт и Сальери»?

— Не с такой степенью гениальности, но все-таки…

— С высокой?

— Зря иронизируешь. Моя гибель выглядела достоверно. Мы подставили им «куклу».

— Живую?

— Нет — мы же не параноики, в конце концов…

— А практики.

— Вот именно. Восковую куклу. Лицо — точный слепок моего, парик… В полую голову манекена залили подкрашенную до багрянца воду; вязкость ей придали обыкновенным клеем…

— Голь на выдумки хитра!

— Гончий — молодец! Он сварганил все это за пару часов, пока я беседовал с одним крупным финансистом!

— Даже восковой слепок лица?

— И его — тоже. Было бы умение. У снайпера имелся ночной прицел, смеркалось… Он, по-видимому, нервничал: стекла в особняке, ну, в том, что в Городничем Бору, неуязвимы для выстрела из винтовки любого калибра… Пришлось отодвинуть окно — якобы подышать свежим воздухом после напряженной беседы…

— А если бы он не выстрелил?

— Что гадать… Он пальнул… Для Замка я умер.

— Замок?

— Да. Именно так называли эти люди свою организацию.

— Ею руководил кто-то из известных людей?

— Возможно. Но… Пока мы не знаем. Самое интересное, что никто в Замке этого не знает. Кстати, ты, прежде чем сюда залезть, хоть поинтересовался, на чьем балансе сие «Хозяйство „Первомайское“?

— Ага.

— И как впечатление?

— А я много себе не раздумывал. Голова закружится — и вот тут и навернешься… Прямо с самой высокой башни — на каменную мостовую. Башкой. А она мне дорога как сувенир. Зимой я на ней шапку ношу. Константин Кириллович, а чем занимался этот Замок?

— Как и мы: деньгами. Точнее — инвестициями. Закуриваю, долго смотрю на тлеющий огонек сигареты…

— А что, снайпер сам поверил в свой выстрел?

— Снайпер? — не сразу понял Кришна.

— Ну да. Тот, что замочил вместо вас «куклу». Он что, слепой? На звук стрелял?

— Тут просто. Киллера люди Замка ликвидировали немедленно. Сразу после выстрела.

— Это достоверно?

— Абсолютно. Взрыв. Его берлогу-засаду разнесло, развеяло по лесу…

— И кто их тогда убедил в вашей гибели?

— Полагаю, видеозапись. Тому, кто организовал акцию, необходимо было предъявить доказательства.

— А монтаж?

— Ты непрофессионал в этой сфере. Любой мало-мальски обученный оператор обнаружит «монтажку», даже если она сделана на очень хорошем уровне. Моя смерть создала им иллюзию полной свободы действий, они — раскрылись… Я — тоже не бездельничал. Быть покойником, скажу тебе, Сережа, честно, весьма хлопотное занятие. Если не лениться. Но лень, как и глупость, слишком дорого обходится…

— Кто бы спорил… Что случилось с Гончаровым?

— Убит.

— Это я уже знаю.

— Тоже снайпер. Только на этот раз, к сожалению, удачно.

— Как такой профи, как Гончий, попался?

— И на старуху бывает проруха… Дела наши последнее время шли неплохо; наверное, позволил себе расслабиться.

— Всякое бывает.

— У меня еще нет всех материалов, но полагаю, сыпанулся на стереотипе.

Профессионалы время от времени допускают самые примитивные проколы. Его убийцу мы ищем. А организатора… Организатора уже нет в живых…

— Альбер?

— Нет. Магистр.

— Что-то такое я уже слышал…

— Организация, называвшая себя «Замок», была построена довольно жестко и иерархично. Каждый структурный уровень имел своего начальника и свой приоритет.

После моей «кончины» у них началась жесточайшая внутренняя свара. Борьба за власть.