Петр Катериничев - Игра теней

Сейчас Хэлен Джонсон под домашним арестом, но чисто формально. Сослуживцы ей сочувствуют. Ее решимость поддерживают.

Ну а Дэвид Брэг, по мнению многих, был никчемный человечишка. Совсем никчемный.

Но это не означало, что он, Поль Челси, перестал копать. С Брэгом он проработал в одной комнате шесть лет — достаточно, чтобы ощутить некое беспокойство. Да, все, что произошло, похоже на Брэга: и с мальчиками он баловался, и с женщинами общался не иначе, как посредством миньета, и пил в последнее время чаще, чем нужно бы… Но при всем при этом майор Брэг был честолюбцем. И притом — профессионалом. То, что его вытурили из центральной «конторы», могло заставить его поступить именно так, как предположила комиссия, а могло и…

Никто не захотел подробно вникать в то, чем последнее время занимался майор Брэг; помимо всего прочего, люди суеверны, неудачник считается заразным… Тем более приказа на разработку не было, а кому охота искать лишние приключения на свою задницу?..

Наверное, только ему, Полю Челси. Хотя запрос относительно разработок Брэга он составил почти исключительно из любопытства. Но когда пришел ответ…

Несвязуха. Полная. «Дурочка». Кодовый допуск Брэга и — квалификационный номер какого-то сержанта ВМС… Поль Челси слишком хорошо знал майора, чтобы считать его простаком… Что-то Дэвид «наколол»… И это «что-то», возможно, и помогло ему схлопотать пулю…

Вечером Челси оформил подробные запросы по Брэгу и Хэлен Джонсон и загрузил в Центральный компьютер. Дэвид работал в основном через него, так что…

Теперь оставалось ждать.

Хэлен выходит из душа, встряхивает мокрыми волосами, смотрит на себя в большое зеркало. Уже почти неделю она сидит безвылазно в своей квартире под домашним арестом. Впрочем, арест достаточно условен — так, формальность. К ней заходили офицеры — выпить рюмку-другую. А она три дня просто пила. Хватит.

Все произошло как нельзя более удачно. Но никакая удача не длится вечно.

Действуй.

Хэлен быстро оделась, собрала небольшую сумку — только самое необходимое.

Вытащила из ящика стола оружие — небольшой, компактный пистолет. Подарок Джорджи. «Оружие для настоящих мужчин, которые не любят афишировать, что они вооружены…» Пистолет легко поместился в карман джинсовой курточки. Хэлен снова оглядела себя в зеркале: джинсы, футболка, кроссовки, небольшая спортивная сумка, куртка… Ничего лишнего. Из другого ящика вытащила деньги. Чуть больше трех тысяч, но пока хватит. Скоро ей понадобится много наличных.

Подошла к телефону, набрала номер.

— Капитан Лоурел.

— Привет, Скотт, это Хэл.

— Как ты, малышка?..

— Уже нормально.

— Ну вот и славно.

— Знаешь, Скотт… Я больше не могу здесь торчать, в четырех стенах…

— Ты же понимаешь, Хэлен, приказ о твоем домашнем аресте пока не отменен. У этих чиновных крыс машина всегда проворачивается со скрипом…

«И слава Богу», — подумала девушка.

— Скотт… Мне нужно как-то развеяться… А то я тут сопьюсь… Может быть, ты разрешишь Грегу отвезти меня в супермаркет?..

Капитан Лоурел усмехнулся про себя… Лучшее средство для снятия стресса у любой женщины — тратить деньги… Уж что-что, а это он узнал хорошо за пятнадцать лет семейной жизни… Как только у Линды наступала депрессия, Лоурел давал ей свою кредитную карточку и отправлял в маркет… И — никакого психоанализа…

— Хорошо, Хэл. Часа за три управишься?

— Ну конечно.

— О'кей. Грегу я перезвоню.

— Спасибо, Скотти.

Лоурел повесил трубку. Жаль девчонку: ее карьеру в разведке можно считать законченной. Здесь не любят даже тихих скандалов, а выстрел из «смит-и-вессона» в здании разведцентра тихим никак не назовешь… Впрочем, этого дегенерата Брэга давно следовало пристрелить, да вот некому было…

Карьера Джонсон закончена. Ну да не беда — она богата. А он, капитан Лоурел, уж позаботится о том, чтобы девушка вышла в отставку с блестящими характеристиками. Тем более ему не нужно для этого кривить душой. И парни из Лэнгли будут не против, совсем не против…

Лоурел поднял телефонную трубку:

— Сержант Грег?

— Слушаю, сэр.

— Отвезете мисс Джонсон в супермаркет. И проследите, чтобы в дороге или где бы то ни было еще не произошло никаких инцидентов. Никаких. Это было бы нам сейчас очень некстати.

— Слушаюсь, сэр. Можете на меня положиться, сэр.

— Я знаю, Грег, я знаю. И все же будьте предельно внимательны. От этих ребят из «фирмы» можно ожидать любых сюрпризов.

— Я понял, сэр. Разрешите выполнять?

— Выполняйте. Жду вас обратно через три часа.

— Есть.

— Стоп! — командую Ларину.

— В такой колотун если остановимся, можем не завестись.

— А если не остановимся, вообще не доедем. До Москвы докатятся два трупа без признаков насильственной смерти, причем один из них — за рулем.

— Я думал — спишь…

— Чтоб не проснуться?

Оттаиваю «пятачок» в замерзшем стекле:

— Подруливай давай к огням. Придорожная забегаловка покрыта инеем. Но внутри тепло.

— Что-нибудь горячее есть? — спрашиваю коротко стриженного прыщавого паренька-буфетчика. Тот оглядел нас сочувственно, выдохнул:

— Водка.

— Давай. И зажевать.

— Пельмени…

— Валяй.

— Дрон… Я же за рулем… — слабо пытается возражать Ларин.

— Лучше быть пьяным, чем мертвым.

— Кто бы спорил…

От Велереченска мы отъехали километров двести. Первые минут двадцать Гриня уверял, что вообще-то печка — зверь, заработает… Потом замолчал.

Усаживаемся за столик. Их в забегаловке всего три, два — вроде как у двери, один — в углу. Выбираем, не сговариваясь, третий — в углу теплее, титан рядом.

Прикорнувший мужчинка — вряд ли нам помеха, ибо единственный госсекрет, которым я овладел за время поездки, — так это то, что лучший кандидат в президенты для нашей страны — Хрюша. Но делиться им не собираюсь, ибо болтун — находка для шпиона.

Стоило нам присесть, как спящий мужик немедля поднял голову, обвел нас вполне осмысленным взором и просипел:

— Пятьдесят грамм нальете?

Молча откручиваю голову «блондинке», плескаю в три стакана и свою дозу выпиваю махом. Ни вкуса, ни цвета, ни запаха… Греть начинает чуть позже — значит, водка. О сертификате качества я у стриженого «метра» за стойкой справляться не стал: не «Абсолют», конечно, но мужик-то за столиком живой, да еще и очень «теплый»… Вот это нам сейчас и нужно — согреться.

— Дальнобойщики? — справляется мужик. К моему огорчению, от выпитой дозы он просто протрезвел… Я-то надеялся в тишине пельмешек пожевать под водочку и мирное сопение Ларина…

— Проезжие…

— В Москву?

— Вообще-то в Мехико, но компас посеяли…