Андрей Константинов - Специалист

Когда Профи вышел, мент быстро подошел к двери и засек номер Зоиной «двойки». Записал в блокнотик. Этот урод с шальными глазами сержанту определенно не понравился. Одет как гопник, тачка говно, а бабок — немерено! Хорошо бы проверить документы. Но сейчас сержант был не на службе, а на халтуре. И платят ему совсем не за то, что он проверяет документы у покупателей.

Профи отъехал недалеко. Он свернул во двор соседнего дома, заглушил двигатель и открыл коньяк. Наполнил стакан до краев и залпом выпил. Через несколько минут по телу разлилось тепло, к Профи вернулась некоторая способность соображать. Так, прикинул он, домой сейчас ехать нельзя. Ночью влететь запросто… гаишников, как собак нерезанных. Без документов, под стаканом, да еще с оружием. Можно, конечно, откупиться — деньги есть. Сколько именно он взял у Котова, Профи не знал. Запихнул, не считая, в карманы куртки. Он не считал это ограблением: деньги нужны ему на дело. На розыск Бойца, на ликвидацию Бегемота. Точно так же, как сотовый телефон покойного Витюши Котова и оружие: «Вальтер» и великолепный карабин «Сайга», гражданский вариант АК. Нет, ничего лишнего он не взял — только то, что нужно для дела.

Профи набрал номер Зоиного телефона. Гудки. После седьмого гудка он отключился. Видно, Зайка еще спит. С «ноля часов» телефоны Виктора Котова — домашний и мобильный — были «на прослушке» и дежурный офицер ФСБ зафиксировал этот звонок. Поскольку разговор не состоялся, дежурный не стал сообщать о нем майору Рощину, как было договорено, а просто сделал запись в журнале. Впрочем, это ничего не меняло. Операция по задержанию директора охранного агентства «VIP-club» Виктора Котова была уже утверждена, а до ее начала осталось менее семи часов.

Кто— то побарабанил пальцами по боковому стеклу. Профи быстро сунул руку под куртку. Но вовремя остановился: возле машины стояли в обнимку парень с девушкой. Лет пятнадцать-шестнадцать.

— Эй, мастер, — сказал парень в приспущенное окно, — расслабиться не хочешь?

— Что? — спросил непонимающе Профи.

— Во! — похлопал свою подругу по плечу малолетка. — Всего десять баксов. Она чистая.

Профи понял. Он посмотрел на молодого сутенера так, что тот ощутил странный холодок в переносице. И попятился назад. Много позже, когда он станет матерым торговцем женщинами, он поймет, что означал этот взгляд. Сейчас юный подонок сильно испугался, и, отойдя от машины метров на десять, заорал:

— Импотент хренов… Урод, бля!

Профи засмеялся. Он даже не подумал о том, что давно уже не смеялся. «А ведь я запросто мог его завалить, — мелькнуло в голове. — Может быть, зря не завалил. Из него обязательно вырастет Котов… или Бегемот… или Боец… А нервы все-таки уже ни к черту. Ладно, нужно еще выпить».

Он понимал, что пить нельзя. Что теперь он вышел на тропу войны и должен быть трезв, но все же налил полный пластмассовый стаканчик. Оставшийся коньяк — больше половины — завинтил пробкой и швырнул в кусты.

Ветер с залива стих, циклон уходил на юго-восток, и до рассвета оставалось всего пять часов. Огромный город спал в темноте августовской ночи, и никому в нем не было дела до бывшего охранника-водителя, а теперь инвалида второй группы Сергея Круглова.

Он выпил коньяк и зажевал его дрянным голландским печеньем. Надо поспать… обязательно надо поспать. Впереди много дел. Маятник должен качаться. Профи откинул спинку сиденья, запахнул поплотнее куртку и закрыл глаза. Через несколько секунд в машину уселся живой улыбающийся Партнер и сказал:

— Молодец, Серега, ты все правильно сделал. Я в тебе не ошибся… Жаль — коньяка не оставил.

Профи страшно удивился и хотел спросить: как же так, мол, Партнер, тебя же убили? Но не успел. Партнер быстро вышел из машины и пошел в сторону дома Котова. Профи тоже выскочил, захотел его догнать — и не смог. Он почти бежал за спокойно идущим Партнером, но не приближался ни на шаг. На улице было светло, свет распространял огромный ослепительный маятник высоко в небе. Он светился странным зеленоватым светом, и фигура Партнера отбрасывала длинную тень. «Так не бывает, — подумал Профи, — если маятник так высоко, тень должна быть короткой».

Партнер шагал прямо по лужам, и каждый шаг взметал фонтаны зеленоватых светящихся брызг. Дом Котова стоял впереди черным прямоугольником с разрушенным фасадом и выбитыми стеклами. Светилось только одно окно на шестом этаже. Партнер остановился около подъезда, показал рукой наверх:

— Иди туда, его еще нужно… допросить. Выжать все из этого гада. Главное — не сорваться, преодолеть в себе желание нажать на спуск.

— Ну, — сказал Профи, — рассказывай, пидор.

— Что? Что рассказывать? Что вообще ты хочешь? Деньги? Бери и уходи… там много.

Профи удивлялся наглости и непонятливости Котова. Он что — совсем дурной? Какие деньги? Внезапно Профи понял: Котов его не узнал. Вот оно что! Искалечил, убил жену и дочь, попытался отнять любимую женщину и… не узнал. Ладно, сука, сейчас узнаешь. И все-все вспомнишь. Профи скрипнул зубами и чужим, хриплым голосом спросил:

— Ты прислал быков к Зое?

Котов резко вскинул голову, впился взглядом в лицо.

— Это ты, Сергей? — выдавил он через несколько секунд.

И по интонациям, по нескрываемому страху в голосе, Профи понял: все, что сообщил Партнер, — правда. Последние сомнения отпали — перед ним убийца его жены и дочери, виновник всех его несчастий. Он вскочил с кресла, вскользь, по касательной ударил Котова рукояткой пистолета по лицу. Больно, жестоко и расчетливо. Так, чтобы не убить, не покалечить сразу. Брызнула кровь. Сжалась в комок и отвернулась лицом к стене Лидка.

— Теперь узнал? — сказал Профи. Кровь стекала по лицу на воротничок белой сорочки. Котов ошеломленно молчал. Может быть, он понял — к нему пришел Палач. Деньги, авторитет, связи, более десятка обученных бойцов «за спиной» ничего не значат. Все это мираж. К нему пришел мститель, которого нельзя ни купить, ни запугать. К нему пришла Смерть. Смерть посмотрела на него с гравюры Гайяра овечьими глазами неделю назад. Это было предупреждение… а он не внял.

— Ты прислал своих быков к Зое, — Профи уже не спрашивал — утверждал.

Но Котов почти ничего не слышал, его окутывало облако мистического ужаса. «Это конец, — думал он, — нельзя было второй раз связываться с этой бабой». Голос Профи доносился до него из багрового тумана, но слов было не разобрать. Да и незачем. Все они звучали одинаково: смерть, смерть, смерть… Проклятая баба! Своим бойцам на операцию Котов дал три дня. Завтра они истекают. Он-то думал дождаться звонка об исполнении и — от греха подальше — рвануть на несколько дней в Финляндию. Отдохнуть. Пожить в маленьком, тихом городке Ярвенпяя, где много лет провел великий Сибелиус. В старом «Хуммери-Хотелли». Уютном, сохранившем колорит той эпохи. Даже апартаменты там обозначаются не цифрами, а именами первых постояльцев: Ханну, Тармо.