Андрей Воронин - Инкассатор: До седьмого колена

– Не вопрос, – медленно сказал он, вынимая из чехла мобильник. – Ты ж не пацан сопливый, чтоб из-за трубы от меня по всему городу бегать.

– Не, – довольно удачно имитируя его тон и манеру выражаться, ответил Юрий, – спасибо, земляк, набегался уже.

– Оно и видно, – сказал качок. – Где ж ты так попал?

Юрий подумал, что в данном случае горькая правда будет лучше самой изощренной лжи, и сказал:

– Из ментовки когти рванул. Трубу и все остальное, сам понимаешь, у них забирать было некогда.

– О, – уважительно, хотя и с легким оттенком недоверия сказал качок. – Ты чей, братан? Я тебя не знаю?

– Вряд ли, – сказал Юрий. – Я пока ничей. Проездом я тут, по ходу. Вот, ищу как раз, к кому бы прислониться.

– Ну, так тебе повезло! Давай к нам, нам боевых пацанов всегда не хватает. Про Кекса слыхал когда-нибудь?

– Приходилось, – ответил Юрий, подумав про себя, что события чем дальше, тем больше становятся похожими на какой-то путаный сон. Его вертело и швыряло, как щепку в водовороте, он больше ничем не управлял и никого не искал – все происходило само по себе, и нужные люди сами его находили. Вот и выход на Кекса обозначился, хотя Юрий, хоть убей, не представлял пока что, как и для чего сумеет воспользоваться этим случайным знакомством. – Серьезный мужчина, – добавил он, чтобы сделать собеседнику приятное.

– Какой базар! – воскликнул тот. – Серьезный – не то слово! Ну, ты звони, братан, а после мы с тобой перетрем.

– Слушай, – сказал Юрий, – ты прости, что я так наглею, но курить охота просто до смерти.

– Не вопрос, – повторил качок, угостил Юрия сигаретой и дал ему огня.

Юрий благодарно покивал и набрал номер Светлова. Табачный дым после долгого воздержания слегка закружил ему голову, в висках застучал пульс. «На хот-дог его, что ли, раскрутить?» – подумал Юрий о качке, но потом решил, что этого делать не стоит: получив в придачу к просьбе дать возможность воспользоваться телефоном целый ворох других мелких просьб, эта Кексова шестерка, чего доброго, решит, что имеет дело с обыкновенным уличным попрошайкой. В принципе это ничего не меняло, Юрию было глубоко плевать на мелкого уголовника, который в данный момент деликатно торчал в сторонке, давая ему возможность спокойно поговорить со Светловым, но это все-таки был человек Кекса. Такое знакомство могло Юрию пригодиться, потому что Кекс незримо возвышался позади всей этой истории, как затянутая облаками горная вершина, и Юрий понимал, что, бредя наугад в тумане, может в любую минуту столкнуться с этой неподъемной громадиной. Поэтому он только молча сглотнул набежавшую слюну, вслушиваясь в гудки работающей линии. Потом Светлов взял трубку.

– Это я, – сказал Юрий.

Светлов сразу понял, с кем говорит, хотя номер на определителе был ему незнаком.

– Где ты? – быстро сказал он.

– Не там, где ты думаешь, – ответил Юрий.

– Откуда ты знаешь, что я думаю?

– А что ты можешь думать после нашего с тобой веселого завтрака?

– Ну, братец, с тех пор многое произошло. У меня тут сидит один очень интересный человек, который рассказывает такие вещи, что закачаешься! Надо бы вам встретиться, поговорить. Поверь, тебе сразу же станет легче дышать. Да, это он, – добавил Дмитрий куда-то в сторону.

– Эй, эй! – тихонько закричал на него Юрий. – Надеюсь, ты там не со своим лысым стукачом беседуешь?

– Отнюдь, – сказал Дмитрий, – никакой лысиной тут даже и не пахнет. Я же говорю, до крайности приятный человек. И ты ни за что на свете не догадаешься, кто это.

– Некогда мне гадать, – сердито огрызнулся Юрий. – Во-первых, я говорю с чужого телефона, а во-вторых... Ну, сам понимаешь, не маленький.

Разговор действительно угрожающе затягивался, а возможность того, что номер Светлова прослушивается, была чертовски велика. Одинцов оказался довольно толковым работником, хитрым и быстрым, и он, конечно же, сразу сообразил, что отыскать Юрия можно только через Димочку. Все это было очень плохо, и наличие пистолета, который оттягивал правый карман брюк, нисколько не улучшало ситуацию: стрелять в ментов только за то, что те выполняют свою работу, как умеют, Юрий не собирался.

Светлов сразу же понял, что он имеет в виду.

– Да, – сказал он, – ты прав. Значит, принесешь мне фотографии и текст, скажем, через сорок минут. Успеешь?

– Постараюсь, – сказал Юрий, невесело улыбнувшись этой наивной попытке господина главного редактора обмануть тех, кто, быть может, подслушивал их разговор. – Только это смотря куда.

– Туда, где Мирон писал репортаж про одноклассников.

– Заметано, – сказал Юрий с невольной улыбкой.

Мирон, основатель и первый редактор «Московского полудня», при жизни был человеком легендарным и ухитрился остаться таковым даже после смерти. Легенды, ходившие о нем, были в большинстве своем довольно курьезными и начинались, как правило, одними и теми же словами: «Как-то заходит Мирон в один шалман...» «Шалман» был любимым словом Мирона; так он называл все без исключения заведения общественного питания, начиная от станционного буфета и кончая самым дорогим рестораном. В голове у него хранилась постоянно обновляемая подробнейшая карта московских шалманов, и, когда в редакцию однажды явился некий респектабельный гражданин с профессорской бородкой и принялся слезно просить представителей прессы надлежащим образом осветить празднование двадцатипятилетия окончания им и его одноклассниками любимой средней школы номер такой-то, каковое празднование имело состояться в некоем вновь открытом ресторане, Мирон не стал отправлять его в комнату корреспондентов, а взял эту трудную и почетную миссию на себя, тем более что гражданин в бородке, впоследствии действительно оказавшийся профессором МГУ, твердо пообещал напоить командированного в его распоряжение журналиста до полной неподвижности. Бедняга просто не знал, что дает невыполнимое обещание: напоить Мирона до полной неподвижности не удавалось никому и никогда. Напротив, заложив за галстук лишнюю рюмку, Мирон делался чрезвычайно активен, чтобы не сказать буен. Так вышло и в тот раз; наскучив пить в одиночку, слушая слезливые воспоминания бывших одноклассников о проказах золотого отрочества, Мирон встал и произнес тост, суть которого сводилась в общих чертах к тому, что все это – хрень собачья и что участникам этой тоскливой попойки лучше всего было бы всем классом угодить под трамвай задолго до выпускного бала.

Подробностей дальнейших событий никто так и не узнал. Мирон о них умалчивал, и Юрий подозревал, что молчит он не столько из скромности, сколько вследствие полной и беспросветной алкогольной амнезии. Известно было только, что господина главного редактора после: того вечера упекли на пятнадцать суток и после этого он еще месяц ходил трезвый, злой и без гроша в кармане, а ресторан на следующий день закрылся на ремонт, который продолжался почти целую неделю. Видевший Мирона в деле Юрий предполагал, что одноклассники надолго запомнили ту встречу с юностью и вряд ли кто-нибудь из них еще хотя бы раз в жизни отважился переступить порог какой-либо редакции.