Сергей Донской - Детоубийцы

– Я тебя ОЧЕНЬ правильно поняла, ОЛЕХ, – сказала Дада. – Ты меня обидел.

– Да чем же, черт побери? – возмутился он.

– Ты получил, что хотел, и все, я тебя больше не интересую. Это нечестно. Ты обращаешься со мной, как с черной рабыней.

– Я обращаюсь с тобой, как с черной королевой.

Тут гостья несколько обмякла. Усадив ее на кровать, Белов заставил ее запрокинуть голову, чтобы впиться губами в ее горячее, пульсирующее горло.

Со стороны это должно было напоминать сценку из фильма про вампиров, как отметил краешек его сознания.

Некоторое время Дада оставалась напряженной, а потом окончательно расслабилась, позволив делать с собой все, что хотелось Белову. Не то чтобы он испытывал непреодолимое желание, но, начав, уже не мог остановиться. Разве что на пару секунд, чтобы снять с африканки босоножки, застежки которых впивались ему в поясницу, когда она решила обхватить его ногами.

Войдя в бар, Белов чувствовал себя невесомым, словно воздушный шарик, из которого вот-вот выйдут остатки кислорода. Голова была абсолютно пуста, если не считать разнообразных ругательств в собственный адрес, звучавших навязчиво, как заевшая пластинка.

Петраков, пристроившийся в углу с фруктовым миксом, переоделся в костюм из блестящей ткани, но даже в этом наряде выглядел достаточно уныло. Осунувшегося Белова он встретил встревоженным взглядом:

– Уж не малярию ли вы подхватили, Олег?

– Сам не знаю, какая муха меня укусила, – с чувством произнес Белов, падая на стул.

– Цеце? – встревожился Петраков.

– Да нет, какая-то другая.

Было приятно поболтать по-русски. Все эти «уж», «да нет», все эти идиоматические «мухи»… Других источников положительных эмоций Белов не видел. Ему, безвестному лейтенанту ФСБ, только что принятому на службу в знаменитый Антитеррористический Центр России, поручили важнейшее задание, а он, вместо того чтобы оправдывать высокое доверие, развлекался с туземками и ни на шаг не приблизился к поставленной перед ним цели.

Выбирая профессию, Белов свято верил в то, что будет служить своей великой родине. У него имелся набор идеалов и принципов, которые казались ему единственно правильными и незыблемыми, но, вместо того чтобы следовать им, он пустился во все тяжкие, как будто был обычным туристом, приехавшим в Африку за новыми впечатлениями.

Скажи кто-нибудь лейтенанту Белову пару дней назад, что он, позабыв честь и достоинство, станет нежиться в объятиях чернокожих девиц, Белов послал бы такого человека куда подальше и еще долго фыркал бы от негодования. Но истекали вторые сутки его пребывания в Уганде, а он даже не мог с уверенностью сказать, где находятся братья Беридзе, по души которых его прислали. Это настраивало на минорный лад. Состояние у Белова было такое, что хоть реквиемы сочиняй.

– Вы обещали раздобыть разрешение на ношение оружия, – сказал он.

– И раздобыл.

– Ну и где же оно?

Белов отлично понимал, что разговаривает неприятным, раздраженным тоном, однако изменить его не мог или не хотел. Это был тон, которым бы он хотел обращаться к самому себе. Лицо Петракова, не знавшего об этом, сделалось на пару сантиметров длиннее, тогда как его рот сделался еще меньше, чем был задуман природой.

– Пожалуйста, – произнес он, протягивая сертификат.

Не глядя, Белов спрятал разрешение в задний карман джинсов.

– За мной следят, – сказал он, отмахиваясь от бармена, всем видом выражавшего готовность услужить новому клиенту.

– Кто? – спросил Петраков, погружая в бокал кукольную верхнюю губу.

Белов рассказал про то, как избавился от Шабана на столичном рынке, умолчав про банан, засунутый в выхлопную трубу. Петраков допил микс и постучал стаканом по столу, давая понять, что требует повторения.

– Мальчишество, – буркнул он, когда обслуживший его бармен вернулся за стойку.

Белов, расценивающий свое поведение точно так же, мгновенно взъерепенился.

– Я сам знаю, что можно, а чего нельзя, – заявил он. – Лучше скажите, почему ко мне прицепились люди генерала Тананзе?

– Вы кого имеете в виду? – осведомился Петраков.

– Майора Кулафье и сержанта Шабана, – ответил Белов. – Должен быть еще сержант М’Биа, но он мне пока на глаза не попадался.

– Это игра вашего… э-э, воображения. – Было очевидно, что посол в последний момент отказался от определения «больного». – Сегодня я встречался с шефом полиции Шамбу. Он утверждает, что полиция вами не интересуется.

– Зато майор очень даже интересуется. И докладывает генералу обо всех моих перемещениях.

Петраков ничего на это не ответил. Сделал несколько глотков, облизал губы и спросил:

– Дада вам пригодилась?

Белову вспомнилось, как негритянка обвивалась вокруг него руками и ногами, уподобляясь некоему фантастическому питону.

– Не очень, – сказал он. – Как насчет того журналиста… Кнолли?

– Келли, – поправил Петраков. – Не слишком полагайтесь на него. Я уже говорил. Он много пьет и мало делает.

«Как я», – подумал Белов.

– Позвольте мне самому делать выводы, – произнес он вслух.

– Да ради бога!

– Где я могу найти мистера Келли?

– В редакции «Дейли монитор». – Петраков пожал плечами, мол, я вас предупреждал. – Сидит там допоздна, глушит виски и лапает сотрудницу. На большее он не способен.

– Пожалуй, я к нему наведаюсь, – сказал Белов.

– Дело ваше. Адрес нужен?

– Давайте.

Продиктовав адрес, Петраков стал объяснять:

– Это возле…

– Навигатор подскажет, – оборвал его Белов. – Во сколько обойдутся услуги Келли?

– Откуда я знаю, сколько он запросит?

– Выдайте мне такую сумму, чтобы хватило при любом раскладе.

Петраков скис:

– Но…

– Запросить центр? – вкрадчиво осведомился Белов.

– В этом нет необходимости. – Вздохнув, посол достал и протянул банковскую карточку. – На ней хранится двенадцать тысяч, – сказал он. – Только не швыряйтесь деньгами. За них придется отчитываться.

– Отчитаюсь, – пообещал Белов.

Настроение у него окончательно испортилось. Теперь ему предстояло тратить не только время, но и государственные средства. Непонятно на что.

Добираясь до редакции, он был вынужден помотаться по городу, отделываясь от увязавшегося «Ниссана». Надо полагать, сержант Шабан прочистил выхлопную трубу и горел желанием поквитаться. Оставив его рыскать в уличных лабиринтах Кампалы, Белов подъехал к штаб-квартире «Дейли монитор».

Здесь было почти пусто. Предъявив на входе паспорт, Белов поднялся на второй этаж и, побродив по коридору, отыскал единственную дверь, за которой раздавались голоса. Заглянув, он увидел седого патлатого мужчину, что-то втолковывавшего миниатюрной даме с увядшей, но все еще смазливой мордашкой. Очки, занимавшие половину лица мужчины, делали его похожим на аквалангиста.