Алла Репина - Девушка с прошлым

– Ну-ка… – и она ловким движением перехватила приклад. Столь ловким, что Алексею пришлось поднять ладонь, чтобы успокоить насторожившихся было охранников, все это время следивших за болтавшей на берегу парочкой.

На выстрелы на берегу стянулась и вся застольная компания. Деловые разговоры прекратились, все загудели, зашумели, Марина уже оказалась в центре восхищенного внимания, которое польстило и Паше. Превзойти ее в стрельбе не мог никто.

– Ничего особенного, – тихо доложил Андрею Артуровичу, стоявшему в стороне наблюдателем, охранник Леша. – Обычная дуреха из провинции, из Львова. С артистом живет с осени, у него на квартире, учится, имеет только одну подругу.

– А эти успехи откуда?

– Сказала, что мастер спорта по стрельбе. Занималась у себя дома.

– Гляди-ка, какая ирландочка… Террористочка, – задумчиво протянул Андрей Артурович.

Гости разъехались на следующий день. Отоспавшийся Павел Сергеевич уже с утра вошел в форму и перестал раздражать Марину. Обида куда-то улетучилась, и Марина с легкостью забыла вчерашний день – вспышку своего гнева, разговор с охранником. Леша на следующий день на глаза ей уже не попадался, и Марина даже не могла припомнить его лица. Какое-то оно было никакое: глаза светлые, брови вроде бы есть, а вроде бы и нет, губы бесцветные, легкие залысины. “В общем, профессиональное лицо охранника, – решила она. – Абсолютно незапоминающееся”.

– Ну, миленькая, ты тут без меня не скучай. Через недельку точно прилечу, – Павел Сергеевич собирал вещи перед концертным турне. За лето все деньги улетучились, и он был рад возможности подзаработать. Летел куда-то в Сибирь. Главреж театра был не зверь: всегда отпускал актеров на заработки.

– Паша, я, пожалуй, поживу у Катьки. Катька уже перебралась из общежития в комнату у “Владимирской”, купленную на какие-то деньги, о происхождении которых предпочитала не распространяться. Говорила, что “спонсор выручил”. Паша поморщился:

– Крутые мальчики, веселые девочки…

– Да мне просто страшно тут вдоль этих покойников по вечерам ходить. А у Катьки метро под боком. Сильва Петровна, раскрасавица, мне свою жизнь будет рассказывать, а потом я – тебе…

– Сильва Петровна – это сила, – улыбнулся Паша. Он называл Катькину соседку “синеглазкой” за неизбывный фингал, кочующий с одной скулы на другую, Сильву Петровну он ценил – за прикольные истории, сыплющиеся из нее, как горох. – Ладно, валяй, – согласился Паша. – Прилечу раньше – отзвонюсь.

В эту неделю как раз начинались занятия в университете, время летело быстро. Катька дома почти не появлялась: у не был бурный роман с тем самым “спонсором”. Как-то, чтобы скоротать вечер, Марина взяла в киоске проката видеокассету со старой комедией, в которой играл Паша. Тот, конечно, был в своем амплуа героя-любовника. И Марина с грустью думала о том, что она не застала его таким – совсем молодым.

– “Ах, какой был мужчина”, – напевала она наутро привязавшуюся глупую песню, разогревая чайник на коммунальной кухне.

– Маришенька, как твоя фамилия? – появилась в дверном проеме всклокоченная химией голова Сильвы Петровны.

– Войцеховская, а что? – переспросила Марина.

– Да тут тебя к телефону, – отчего-то перешла на загадочный шепот Катькина соседка. Марина взяла теплую трубку.

– Марина Андреевна?

– Да, я слушаю, – ответила она, не узнавая голоса. Кто бы это мог называть ее по отчеству? В деканате факультета она вроде бы не оставляла этого номера. “Кстати, – спохватилась она, – а найдет ли его Паша, когда приедет?” Но тут же припомнила, что прилепила записку с номером на зеркало в коридоре…

– Марина Андреевна, вас беспокоят из Василеостровского РУВД, оперуполномоченный Фалеев.

– Очень приятно, – ответила она машинально, удивившись скорее редкой фамилии, чем тому, что ей звонили из милиции.

– Приятного-то мало. Вы были знакомы с Павлом Сергеевичем Македонским?

– Была? Да мы и сейчас некоторым образом…

– Так, Марина Андреевна, мне придется задать вам некоторые вопросы. Записывайте адрес, я жду вас сегодня в отделении… – милиционер продиктовал линию и дом.

– А что случилось?

– Вы что же, еще ничего не знаете?

– Нет, – с каким-то замиранием ответила Марина.

– Павел Сергеевич Македонский обнаружен мертвым в своей квартире на Камской улице. Смерть наступила в результате нанесения побоев неизвестными лицами. Квартира, судя по всему, ограблена. Короче, это не телефонный разговор. Я вынужден задать вам вопросы… Думаю, вам будет лучше явиться к нам самой, без приводов. Вы женщина молодая, у вас еще все впереди, так что не устраивайте себе неприятности.

Голос опера звучал как сквозь вату. Трубка выпала из дрожащих рук Марины…

– Что, милая, что с тобой? – увидела она через какое-то время всплывшее перед нею лицо соседки. Марина сидела на полу, прислонившись к стене. Ее всю колотило. – Кто это тебя так перепугал?

Марина беззвучно зарыдала, уткнувшись в грязный халат Сильвы Петровны.

Загадочная смерть актера потрясла весь город, в общем-то, давно привыкший к сообщениям о заказных убийствах, киллерах, грабежах и покушениях. Убивали банкиров, стреляли в депутатов, нападали на журналистов. Каждое такое покушение можно было хоть как-то, но объяснить: под пулю и под нож убийцы попадал кто-то, в чем-то замешанный. Но Павел Македонский? Актер – ни к чему не причастный человек, принадлежавший только искусству, к тому же всеми любимый – у кого могла подняться на него рука? Смерть его была дикой и непонятной…

Ничего не видя перед собой, натыкаясь на людей, заполонивших к этому времени Кузнечный переулок, сквозь всю эту бестолковую рыночную толчею Марина вышла к метро. Первым делом купила газету. Листы дрожали в руках, строчки были едва различимы в полутьме эскалатора. Перевернув все страницы, она ничего не нашла… Вернулась на первую: ага, вот раздел криминальной хроники… “Убит по заказу” – то или нет? “Стреляли с чердака дома, стоявшего во дворе напротив… Если это не сделано специально для того, чтобы пустить следствие по ложному следу, то стрелял, судя по всему, новичок. С пятидесяти метров он попал в него лишь с третьего выстрела – две первые пули ударились об асфальт у ног банкира…” Нет, не то… “Убит в своем доме”: “Вчера в 8.45 утра неизвестными в подъезде своего дома четырьмя выстрелами в упор убит главный бухгалтер…” Безумный город! А вот и об этом… Заголовок больно резанул Марину своей глумливостью: “Последняя гастроль артиста”.

«Обнаружен мертвым, в коем виде и пробыл в своей квартире уже несколько дней… Хотя коллеги и заметили его исчезновение еще в аэропорту – Павел Македонский не пришел на посадку, – лишь в середине недели театральная общественность снарядила делегацию для визита к актеру… Как стало известно нашему корреспонденту из компетентных источников в театре, первоначально друзья предполагали, что у Македонского наступил очередной запой, а потому и не обеспокоились судьбой актера, ведшего известный образ богемной жизни…»