Дмитрий Дубинин - Под чужим именем

И только когда мои глаза привыкли к полумраку, я увидел аккуратно сложенные в глубине вагона какие-то ящики.

Я подтащил один из них к свету, щелкнул ножом и принялся за вскрытие.

Это было не так-то просто — ящик оказался очень аккуратно сколоченным из фанеры и был к тому же обшит стальной лентой. Когда я снял крышку, оказалось, что внутри еще один ящик, вернее, картонная коробка.

И только открыв ее, я увидел то, что принесло мне столько неприятностей и и опасностей.

В коробке очень компактно лежали полиэтиленовые пакеты с чем-то белым. Я вытащил один из них не без труда — упакованы они были плотно. Покрутил в руках — запаяно герметично.

Я вскрыл ножом пакет и высыпал часть порошка на ладонь. Морфий? Героин?

Во всяком случае, не поваренная соль и не пищевая сода. И даже не кальцинированная И, вне всякого сомнения, не каустическая.

Я вернулся в кабину локомотива и повел вагон обратно, то есть, в сторону города. Но на мосту через ущелье я остановился.

Осторожно перейдя в вагон, я достал нож и принялся методично вспарывать пакеты и высыпать их содержимое в каньон.

Покончив с первым ящиком, я взялся за второй, а было их не так уж мало. Постепенно я приспособился, и скоро на пакет у меня стало уходить не больше секунды. Один из них, правда, я разрезать не стал, а положил в карман, чтобы вскоре отдать кое-кому.

Солнце заходило…

В Ченгир я вернулся уже почти в сумерках, усталый и разбитый. Назавтра я запланировал сделать еще одно важное для меня дело, причем, как я надеялся, последнее в этом краю.

Дверь в дом, где остановились я, Толя и покойный теперь Курмет, так и была не запертой. Я вошел и увидел картину, которая мне совсем не понравилась.

Пока я отсутствовал, Толя сделал еще одну вылазку за спиртным — количество пустых бутылок увеличилось на две штуки. Летчик же валялся теперь не на кровати, а на полу; он обрыгался, обделался, и запах от него шел ужасный.

Я попинал его в бок — бесполезно. Легче разбудить мертвого. А этот тип был жив, но пьян до такой степени, какой я воочию еще не видел.

В доме что-то шумело. Я не сразу понял, что это такое, но потом до меня дошло — текла вода в ванной. Я подошел к крану. Так и есть — бежит тонкой струйкой, несмотря на то, что кран отвернут до отказа.

Сойдет. Я вернулся в комнату, втащил Толю в ванную и перевалил его в чугунную лохань прямо в одежде — пусть хоть немного отмоется, а заодно, может быть, и протрезвеет.

Я оставил воду открытой и вошел в комнату — мне хотелось отдохнуть. За этот жуткий день я страшно устал.

Выпив полстакана водки, я улегся на кровать, сунув пистолет и нож под подушку.

Незаметно я уснул. Мне снились кошмары, и один из них был особенно ярок — огромный, как Кинг-Конг, Курмет, возвышаясь надо мной, направлял на меня автомат. Он ухмылялся развороченными челюстями, а из его рта хлестала ярко-алая кровь…

Заорав, я попытался проснуться. И в этот момент у меня едва не остановилось от страха сердце — мне показалось, что Курмет перешел из моего сна в реальность, но с огромным ножом вместо автомата.

Впрочем, через полсекунды я сообразил, что это вовсе не Курмет, а Толя. Но это было немногим лучше, поскольку он уже готовился всадить в меня большой кухонный нож.

Я извернулся и бросился в сторону. Вовремя! Рыча, как тигр на охоте, Толя вонзил нож в кровать. Потом, сообразив, что меня на кровати нет, выдернул нож и стал озираться.

Ну и видок! Мокрый, грязный, взлохмаченный. Глаза горят красным огнем, из горла вырывается хриплый рык.

Ясно. Наш пилот допился до белой горячки. Надо бы его успокоить, а то прирежет еще… Попался же ему на глаза этот дурацкий нож!

Толя снова бросился на меня, но поскользнулся на валяющихся бутылках и растянулся на полу. Я прыгнул ему на руку, в которой он сжимал нож, и попытался обезвредить дурака.

Не тут-то было! Белая горячка будит в людях силы нечеловеческие. Он отшвырнул меня, как котенка. Я отлетел к кровати, но успел выхватить из-под подушки оружие — не хватало еще, чтобы ему под руку подвернулся пистолет!

Толя еще некоторое время гонялся за мной, роняя мебель и ревя дурнинушкой, пока я, улучив момент, не треснул его по голове бутылкой. Толя медленно осел на пол.

В хозяйской утвари я нашел крепкую веревку и как следует связал Толю… Теперь можно было сесть и перевести дух.

Толя скоро очухался и принялся орать. Ему мерещились мертвецы, змеи и прочая пакость, какая может явиться пьянице в запое. Он плакал, умолял развязать его и вскрикивал, когда его якобы кусали всякие твари. В общем, все по-хрестоматийному — то же самое, согласно Марку Твену, вытворял после хорошей попойки папаша Гекльберри Финна.

Впрочем, скоро Толя уснул и захрапел, время от времени взвывая волком… За окнами стояла кромешная тьма, с улицы доносился трупный запах, где-то вдалеке выли одичавшие собаки, вторившие Толе… Это была одна из самых кошмарных моих ночей — не только в мертвом городе, но и вообще в жизни. Я очень хотел, чтобы она поскорее кончилась и больше никогда бы не повторилась.

Под утро я все-таки задремал, но проснулся рано — семи еще не было. Толя как был связанный, так и уснул, мирно посапывая, и я решил в таком виде его и оставить.

Я вышел во двор, сел в машину и поехал в Пригород — исполнить то, что наметил еще вчера утром.

В гостиницу я приехал около восьми, но надеялся, что времени должно хватить с запасом. На этот раз проехать через базарную площадь оказалось попроще. Заглянул во двор — «мицубиси» там не было. Тогда я нахально поставил на это место «тойоту» и походкой прогуливающегося бизнесмена двинулся вдоль террасы — с улицы, как я убедился, попасть в гостинцу было невозможно.

Толкнув нужную дверь, я очутился в пустом прохладном вестибюле. За стойкой с ключами сидел невзрачного вида мужчина-азиат. Это обстоятельство меня немного успокоило — я смутно представлял себе, как в данной ситуации пришлось бы повести разговор с женщиной.

Не успел я подойти к стойке, как «дежурный администратор» — так было написано на табличке — сразу же заявил:

— Мест нет!

Я подошел ближе, перегнулся, насколько это было возможно, через барьер и негромко спросил:

— Где Партизан?

— Какой партизан? — c недоумением уставился на меня администратор. Причем, похоже, с искренним недоумением.

— Ладно… Мужчина такой… — Я обрисовал Сергея Юрьевича. — Здесь останавливался?

— Да, но он съехал…

— Совсем недавно, да?

— Да, но туда уже поселили…

— Хорошо, а дочь его осталась здесь?

— Дочь? — Недоумение усилилось.

— Дочь… — Я назвал ее приметы.

— Ах, значит, дочь…

— Ну да. Меня попросили кое-что передать ему или ей. В каком она номере?