Алексей Рыбин - Генералы подвалов

Драки тоже, конечно, случались в Настином районе, и не просто драки, а какие-то бои гладиаторов, до полной, так сказать, победы. То есть до невозможности противником продолжать поединок. Ни сейчас, ни завтра, ни через неделю. Летальных исходов Настя не видела ни разу – бои либо прерывались налетом, по-другому не скажешь, ОМОНа, который метелил и правых и виноватых. Впрочем, были ли в этих битвах правые, трудно сказать. Либо дружки оттаскивали побеждавшего бойца от поверженного противника. И здесь тоже Настя понимала, что не из гуманизма, глубоко спрятанного под крепкими лбами, а из опаски довести приятеля до «мокрухи». До первой ли? А если и, скорее всего, не до первой, то тем более лишний раз не стоит мараться.

Краем глаза она видела силуэт в дверях магазина, и это ее успокаивало. Если что, действительно можно заорать погромче – Виталик наверняка среагирует. Он ведь только и ищет повода, чтобы Настю это... Завлечь, одним словом. Тут уж она не ошибается. Да и мент у них там в магазинчике без дела мается.

На высоком крыльце первого от угла длиннющего дома сидел парень в черной кожаной куртке и ярко-голубых джинсах. Настя скользнула взглядом по куртке – это была не дешевая «косуха», в которых рассекают гопнической наружности алисоманы и прочие малолетки без башен, но с жутким пафосом. По самой приблизительной прикидке, куртка тянула баксов на пятьсот. В этом Настя худо-бедно разбиралась.

Вообще, незнакомец выглядел довольно странно. Вроде бы Настин ровесник, худощавый, невысокого роста, что было заметно, даже когда он сидел, с правильными чертами лица, в которых оставалось еще ой как много детского – в изгибе бровей, в гладкой нежной коже, в девственно чистом подбородке, хотя зачаточные усики вроде бы уже пробивались. И в то же время движения его были по-взрослому уверенными и точными, и голос не то чтобы мужественный, но вполне мужской. С интонациями пожившего, много повидавшего и много испытавшего человека, негромкий, но забирающий все внимание собеседника.

И одет он был тоже не так, как одеваются шестнадцатилетние. Не в том даже дело, что он носил «казаки», как всякие там металлюги или «ковбои», нет, просто одежда на нем была «взрослая». Чего стоила одна только фирменная куртка! Не самопал, хоть и шьют в Питере кожу на любой вкус, с любыми прибамбасами, нет, эта куртка была очень, ну о-очень крутая. Скромненькая такая, только ее, эту скромненькую, ни в одном магазине на Невском не купишь. Разве что в Англии где-нибудь или в Германии. Джинсы тоже не псевдоитальянские, вообще, похоже, не европейские, натуральные Штаты. Тоже ведь не продаются простым смертным, в магазинах «Ливайс», все в лучшем случае из Франции, а там какие могут быть джинсы. Лицензии, которые разваливаются через год, теряют форму, цвет, превращаются в вылинявшие тряпочки.

Какая ночь сегодня, богатая на знакомства! Настя подошла к таинственному юноше и вытащила из кармана джинсов зажигалку.

– Пожалуйста.

Вежливость и спокойствие, спокойствие и вежливость.

Парень сунул в рот сигарету, которую лениво крутил в пальцах, потянулся было к зажигалке, но Настя не выпустила ее из рук, сама щелкнула, и ему ничего не оставалось, как неловко, чуть привстав со ступенек, ткнуться кончиком сигареты в высокий язычок пламени, выщелкнувшийся из «Зиппы».

– Ого, – сказал парень, выпустив струйку дыма и щурясь на зажигалку. – Настоящая вещь!

Что правда, то правда. Зажигалка была настоящей, отец подарил полгода назад, когда вопрос о курении Насти был снят с повестки дня. Не в ларьке уличном куплена, понятное дело. И не Китай какой-нибудь.

– Да, – ответила Настя, убирая зажигалку в карман. Не пряча, а именно вот так – неспешно, даже лениво.

– А как вас зовут? – спросил парень после короткой паузы, оценив спокойствие Насти. – Меня – Рома.

– Настя, – ответила она, не понимая, что же ей сейчас делать. Идти домой или включиться в разговор, который явно намеревается затеять этот приятный, в общем-то, паренек. Вроде воспитанный. На начинающего бандита не похож. Ни прической, ни одеждой. Все эти юнцы, «косящие» под взрослых боевиков, вызывали у Насти смех и в то же время отвращение. Бритые головки, спортивные штаны, или куртки-"пилоты", кепочки – хоть плачь, хоть смейся. Ну что может в такой головке крутиться интересного, если ее обладатель подражает самому низшему криминальному сословию. Ладно бы – в «крестные отцы» стремились, а то бычары и бычары, маленькие только. Пальцы веером. Тьфу!

– Живешь здесь? – заведя, как и предполагала Настя, разговор, спросил парень.

– Да.

– А-а. А я вот на метро опоздал. В гостях тут был, засиделся. Пойду сейчас пешочком.

– А далеко?

– Да нет. На Невский.

– На Невский? А мосты?

– Так через Лейтенанта Шмидта. Его как раз через часик сведут. Успею не спеша.

– Да-а... – Настя украдкой продолжала разглядывать парня.

– А это что, знакомый твой? – Роман кивнул в направлении магазина. Там в дверях все еще маячил темный силуэт.

– Да. Виталик, продавец.

– Продавец... И часто ты в это время в магазин ходишь?

– Бывает.

– И не боишься?

Настя неожиданно для себя громко расхохоталась.

– Ты чего? – Роман удивленно посмотрел на нее.

– Какие вы все одинаковые. Вот он тоже, – Настя в свою очередь кивнула головой, – Виталик. Первое, что спросил: «Не страшно по ночам гулять?» А тебе не страшно?

– Нет.

– Крутой?

– Да не особенно.

– Вот и мне не страшно. Кого бояться? Тебя?

Она взглянула Роме в глаза и тут же пожалела о сказанном. Взгляд его мгновенно стал жестким и, словно наждачной бумагой, прошелся по Настиному лицу. Во второй раз за последние полчаса ее бросило в жар, щеки запылали. Черт его знает, этого Рому, кто он на самом деле такой? Вдруг маньяк какой-нибудь?

Он продолжал смотреть на Настю молча, и испуг у нее стал проходить. В самом деле, что за детские страхи – маньяки, убийцы. Нормальный парень.

– А хоть бы и меня. Ты же не знаешь, кто я на самом деле.

Он как будто подслушал Настины мысли.

– Не знаю. Вернее, знаю. Рома. Рома в хорошей куртке. Гопники в таких не ходят.

– Да и ты тоже ничего себе прикинута.

– Стараюсь.

– Значит, говоришь, на гопника я не похож? И на том спасибо. А на кого тогда?

Настя призадумалась.

– На кого? На преуспевающую начинающую поп-звезду. Только с прической что-то не так.

– М-да, – он отвернулся.

– Что – м-да?

– Да так. Просто грустно. В этом городе все, кто прилично одет, выглядят поп-звездами. Простой человек в говне ходит, только поп-звезды в нормальной одежде. Ладно, – он посмотрел на наручные часы. – Пора мне. А то мост только на пятнадцать минут сводят. Потом до пяти ждать.

Рома пружинисто встал, топнул несколько раз, разминая затекшие ноги.