Сергей Зверев - Идеальный агент

– Последнее более вероятно. Если он останется жив, то может дать показания, – размышлял Владлен Иванович.

– Господи, Владлен, не смеши мои ботинки, – воскликнул Петр Семенович. – Если будут представлены доказательства, что он русский шпион, то кто обратит внимание на его показания? Мало ли что наплетет рассекреченный разведчик, спасая свою шкуру.

– И то верно. Но все-таки зачем это Белому дому? – продолжал размышления Владлен Иванович. – Стоп! Петя, а почему, собственно, мы рассматриваем Белый дом и ЦРУ как единое целое. И там, и там работает великое множество людей со своими интересами, которые не всегда совпадают с государственными. Или, ты думаешь, такое возможно только на нашей многострадальной, но горячо любимой родине?

– Ты хочешь сказать… – начал было Петр Семенович, но Владлен не дал ему закончить.

– Вот именно! Это, вполне возможно, чья-то личная инициатива, идущая вразрез с государственными интересами наших новоявленных заокеанских друзей, – говорил Владлен Иванович, и глаза его горели.

– А что, пожалуй, это вполне возможно, – согласился Петр Семенович, удивляясь, почему ему самому не пришла в голову эта довольно-таки простая мысль.

– Вот тебе еще одна рабочая версия. Дарю!

Проснувшись, Сергей каким-то внутренним чутьем понял, что наступило утро, хотя в его теперешнем жилище, глубоко под землей, при негаснущем электрическом освещении, это никак не ощущалось. И тем не менее он был абсолютно уверен, что сейчас утро, и настроение у него было утреннее – хотелось кофе и умыться. Вчерашнее посещение врача и довольно длительный отдых дали о себе знать: Сергей чувствовал себя гораздо лучше. Голова еще немного кружилась, но тошноты и слабости уже не было. Он встал, подошел к раковине, находящейся в одном из углов его то ли комнаты, то ли камеры, повернул барашек крана и подставил ладони под тоненькую струйку, плеснул себе в лицо. Вода сильно отдавала хлоркой, но была холодна и почти прозрачна. Руки и лицо вытереть было нечем, и Сергей просто помахал ладонями в воздухе.

Загремел засов входной двери, Сергей обернулся на звук и увидел на пороге двух охранников, один был с подносом и прошел к столику возле кровати, другой остался в дверях.

«Завтрак, сэр», – с усмешкой сказал про себя Сергей. Вооруженные охранники, не произнося ни слова, удалились, опять громыхнул тяжелый засов, и он остался один.

Для тюрьмы, а по-другому оценивать положение не приходилось, завтрак был слишком шикарным. Большая дымящаяся кружка кофе, несколько, по всей вероятности, сладких булочек и жареная куриная ножка, политая каким-то соусом. А еще на подносе лежали его отнятые накануне вещи: часы, зажигалка и сигареты. Имам хоть и держал его взаперти и под охраной, но этим жестом хотел, по всей вероятности, показать, что он не просто узник, а в какой-то степени гость, хоть и не по собственной воле.

Сергей быстро расправился с курицей – вопреки его ожиданиям, соус оказался довольно пресным – отпил немного кофе и с наслаждением закурил, используя пустую тарелку в качестве пепельницы.

Не успел он выкурить сигарету, как засов двери вновь издал лязгающие звуки и повторилась вчерашняя процедура появления Хузаймы: двое охранников, кресло, следом имам.

Усевшийся в кресло Хузайма радушно поздоровался и поинтересовался самочувствием гостя, он так и назвал его «наш дорогой гость».

– Спасибо, вашими молитвами, – равнодушно ответил «дорогой гость».

– Не ради показной вежливости или праздного любопытства интересуюсь я вашим здоровьем, Сергей Анатольевич, – начал Хузайма. – Завтра, по всей видимости, вам предстоит выполнить наше небольшое поручение или, если хотите, просьбу, после чего вы вновь обретете свободу.

– И в чем же она будет заключаться, эта ваша просьба-поручение? – спросил Сергей.

– Ничего опасного или тяжелого. Вам необходимо будет сопроводить груз, практически вы будете выполнять работу экспедитора. Не по рангу, конечно, но нижайше прошу прощения. Вы сядете со своими документами, которые вам вернут, в грузовик с водителем и отправитесь в район Басры. Вас также будет сопровождать охрана.

– Почему именно я? Какая необходимость в том, чтобы груз сопровождал именно я? – спросил Сергей.

– А я вам сейчас объясню, это довольно просто, – терпеливо начал имам. – На дорогах разбойничают полицейские – эти шакалы, которые раньше служили Саддаму, а теперь продались американцам. К русским они по-прежнему испытывают симпатию – и машину проверять не будут. К тому же автомобиль будет маркирован, как гуманитарная помощь России народам Ирака. Документы на груз мы организуем… На американских блокпостах, а именно они контролируют территорию в районе Басры, у вас с вашими-то документами также будет меньше проблем, чем, скажем, у них, – и он показал на охранников, стоящих как изваяния за его спиной.

– А что за груз будет в машине? – поинтересовался Сергей, впрочем, прекрасно понимая, что этого ему не скажут. И он не ошибся.

– А вот это вам знать совершенно необязательно, во всяком случае, сейчас. Одно могу сказать: это не оружие, не наркотики, ничего особо предосудительного. Пусть вас не мучает совесть, – ответил имам.

– Вопрос о том, могу ли я отказаться, по всей видимости, риторический? – спросил Сергей просто на всякий случай.

– Вот видите, вы и сами все прекрасно понимаете, – с нехорошей улыбкой ответил Хузайма.

– И все же, что меня ждет, если я откажусь.

– Да ничего особенного, вам просто отрежут голову, перед телекамерами! – любезно сообщил имам все с той же нехорошей улыбкой.

Альберт Филозович Стремоухов, вытянувшись в кресле, гипнотизировал напольные часы, стоящие напротив его рабочего стола, он с нетерпением ждал конца рабочего дня. Часы гипнозу не поддавались, и темные витые стрелки, казалось, вросли в отсвечивающий золотом циферблат. Но вот длинная стрелка, дернувшись, коснулась римской цифры двенадцать, сбрасывая с себя в вечность шестьдесят липких тягучих секунд. Часы гулко пробили пять раз. Пора! Альберт Филозович встал и начал собирать со стола бумаги, напевая что-то себе под нос. Мысли его были уже далеко от мидовской высотки с ее зеркально-деревянными лифтами, мраморными переходами и чопорными чиновниками, от пыльной, душной и бестолково-суетной Москвы. Мысли Альберта были уже на берегу подмосковного пруда, заросшего мелким камышом, в маленькой, уютной двухэтажной дачке, снятой им три дня назад, где ждала его Вика. Вика! Вика!

Сегодняшний день – особенный день, сегодня он стал если не сказочно богат, то, во всяком случае, экономически независим от жены и тестя. Сегодня он передал последние материалы и взамен получил пластиковую карту, баланс которой составлял – он проверил – ни много ни мало триста тысяч долларов, зелененьких американских долларов. И он был уверен – это еще не все, будут еще заказы – будут и деньги.