Андрей Воронин - Слепой против маньяка

Григорий Синеглазов сидел в своей квартире. Перед ним лежала газета, работал приемник. Но и по телевизору и в газетах говорили про похороны какого-то Геннадия Демидова, который погиб от взрыва. Это абсолютно не интересовало Григория.

– Нашли о чем говорить! Какой-то щенок взорвался, – шептал Григорий, – лучше бы написали обо мне. Конечно, не обо мне, конечно, без упоминания фамилии, а чтобы просто рассказали о том, что в городе действует ужасный кровожадный маньяк и предупредили бы всех, что на улицу выходить небезопасно.

Григорий был недоволен.

На работу ему сегодня можно было не ехать, и поэтому он сидел дома.

Чтобы как-то развлечься и поднять испорченное настроение, он вытащил из секретера папку, в которой хранились последние фотографии, и принялся их рассматривать.

«Интересно, чем занимается сейчас милиция? – глядя на детские лица, перекошенные ужасом, думал Синеглазов. – Неужели они не ищут? А если и ищут, то как? Они меня никогда не найдут», – вдруг почему-то решил Синеглазов и, опустившись на пол, принялся раскладывать фотографии.

Фотографий было много, около сотни. Разложив их ровными рядами, Григорий принялся расхаживать среди них. На его лице блуждала сладострастная улыбка. Глаза щурились, руки дрожали.

– О, маленькие мои, как я вас люблю! Как я вас любил! Вы были такими хорошими, такими сладкими. Вас невозможно забыть. Хорошо, что в детстве я научился фотографировать. У меня, конечно, был хороший учитель. Правда, он заставлял снимать какие-то деревья, листья, падающие на землю, птиц, животных.

Мне это никогда не нравилось. Я всегда считал это полной чепухой. Вот что надо снимать, вот какие фотографии надо печатать!

И Синеглазов, опустившись на колени, тыльной стороной ладони прикоснулся к одному из снимков. Это была Катя Фролова.

– Как ты кричала, как сопротивлялась! А какой хороший снимок получился!

Умею я это делать, умею… А еще я отчетливо помню, как ты дрожала от страха…

Мелко, как лист на ветке. Помню, как ты сделала лужу, как моча стекала по твоим ногам в ванну. Ах, проказница… – и Синеглазов вновь провел ладонью по гладкому, холодному, как стекло, листу бумаги.

Конечно, милиция тоже не баклуши била. Была создана большая группа, и она разрабатывала всевозможные версии по тому, где может скрываться маньяк, убивающий подростков. На карте Москвы были обозначены красными кружками все те места, где когда-либо за последний год или несколько месяцев были найдены останки. Кружков было довольно много. На всех останках была оставлена одна улика, существовала одна деталь – убийца привязывал свои жертвы. На их руках остались темные полосы, следы от ремня. Странные стрелки испещряли карту города. Они сходились и расходились.

Сотрудники МВД сжимали и сжимали кольцо поиска. Они уже догадывались, что ужасный маньяк проживает или работает где-то в районе проспекта Мира, ведь большинство жертв найдено именно там.

Был портрет фоторобота. И участковые расхаживали по дворам и показывали этот портрет вечно сидящим на скамейках старухам в надежде, что кто-нибудь из них сможет опознать, сможет подсказать, дать хотя бы маленькую зацепку, по которой можно будет выйти на след маньяка. Но никто из опрошенных не видел этого человека.

Генерал Кречетов вызвал к себе полковника Студинского.

– Ты, как всегда, сработал грубо, – распекал генерал подчиненного. – Что, не мог придумать что-нибудь попроще? Зачем было устраивать наезд, да еще средь бела дня, на глазах десятков людей? Видишь, сколько сейчас шума? Все газеты только и пишут о том, что этот Демидов действительно получил какие-то важные документы.

– Он мог их получить. И представляете, если бы мы не прослушивали телефоны и документы оказались в руках журналиста, а потом были бы напечатаны на страницах сраного «Московского комсомольца»… Вы представляете, что было бы?!

– Представляю, – качнул головой генерал и прикрыл глаза.

Он с радостью подумал, что слава Богу, теперь эти странички из доклада Бушлатова лежат в его сейфе и он может ими воспользоваться, может даже надавить на министра обороны, если только это ему понадобится. Документы действительно были уникальными, и не воспользоваться ими было бы грешно. Но как? Генерал еще не решил. Он раздумывал.

– А что с этим маньяком? – вдруг ни с того ни с сего задал он вопрос Студийскому. Полковник пожал плечами.

– По моим сведениям, милиция его активно разыскивает. Фотографии розданы каждому участковому, сотрудникам ГАИ – короче, всем.

– Фотографии Слепого? – ехидно улыбнулся генерал.

– Ну, конечно, как договаривались.

– Может, этого и не стоило делать. А как он себя ведет?

– Как он себя ведет… Он нервничает, – потер ладонь о ладонь полковник Студинский. – Вот, звонил мне сегодня…

– И что? – спросил генерал и ударил кулаком по колену.

– Сказал, что я труп.

Генерал расхохотался.

– Думаю, Студинский, что этот Слепой пострашнее маньяка, и свое слово он сдержит.

Полковник не нашелся что ответить. А генерал заметил, как его подчиненный побледнел, и это его еще больше развеселило.

– Что, полковник, страшно? Умирать не хочется, да?

– Не хочется, – признался Студинский.

– Хочется не хочется, а придется. Думаю, что этот мужик слов на ветер не бросает. Так что, будь поосторожнее.

Полковник напрягся. Подобное предупреждение из уст генерала звучало угрожающе.

– Что вы мне посоветуете делать? – дрогнувшим голосом осведомился он.

– А что ты можешь сделать? Живи, пока живется. Правда, можешь заказать хороший дорогой гроб и место на кладбище.

– Если меня убьют, то думаю, похороны будут за счет конторы, – съязвил Студинский. Генерал поморщился.

– Конечно, за счет конторы. Не беспокойся, мы уж денег не пожалеем и проводы будут торжественные. Ясное дело, не такие, как похороны этого журналистика, но тем не менее. Думаю, славы ты не хочешь, особенно посмертной.

– Нет-нет, не хочу, – как-то нервно выдохнул Студинский.

– Ты усилил охрану нашего загородного особняка?

– Так точно. Я поставил самых лучших людей.

– Вот это хорошо, вот это правильно. А если вдруг он не захочет их освобождать, что тогда? – принялся рассуждать вслух генерал Кречетов.

Студинский молчал, не вмешиваясь в ход мыслей генерала.

– Если он сейчас убежит с документами?

– Не думаю, – сказал полковник.

– А ты никогда не думаешь, и напрасно.

– Я предполагаю, что он сейчас где-то залег, затаился.

– Что значит – «где-то»? Его надо найти, надо выследить и взять. Его надо убить, как бешеную собаку. Пристрелить – и все, и забыть о нем. Но он меня, в общем-то, не очень интересует. Для меня и для тебя, Студинский, важны документы. Мы должны их заполучить. И не дай Бог, он еще раз захочет передать их кому-нибудь из журналистов и какая-нибудь газетенка их напечатает! Тогда всем нам крышка – и тебе, и мне, и… – генерал ткнул большим пальцем в потолок, – всем крышка.