Петр Катериничев - Огонь на поражение

Пожилой господин, который представился Майклом", продолжил сидеть, безвольно уронив голову на грудь. Ох уж эти американцы! И выпил-то немного…

Хотя в его возрасте…

— Сэр… Просыпайтесь… Мы уже прилетели… Сэр… Прошу вас, пристегните ремни… Разрешите вам помочь?

Кристина мягко тронула мужчину за плечо. Он неловко повалился набок.

— Сэр?!

Девушка касается его лица и сразу отдергивает руку. Спешит в служебное помещение.

«Господа пассажиры! Если среди вас есть врач, командир экипажа просит его пройти в салон первого класса», — раздается из мониторов.

— Я врач! Кто больной? — Высокий худощавый старик в клетчатой ковбойке, шляпе, ботинках на каблуках, джинсах. Его коричневое дубленое лицо лучится добродушными морщинками, длинные желтые зубы — видно, что свои, а не фарфоровые, — весело оскалены. Старик явно под парами.

— Джон Браун, далласский медицинский центр, — представляется он. Кристина подводит его к неловко лежащему на боку человеку. Врач приподнимает веко, пробует найти пульс.

— Я вас разочарую, милая девушка. Это не джентльмен. Это просто труп.

— Как!.. Он что, умер?

Доктор ухмыляется — он или имеет склонность к черному юмору или выпил лишнего во время утомительного полета.

— Красавица, труп не может умереть, дальше уже некуда.

— Да прекратите! Я имею в виду…

— Ну естественно. Полагаю, перед тем, как стать трупом, это джентльмен скончался. Это очевидно.

— А… От чего?

— Полагаю, острая сердечная недостаточность. — Глаза доктора проясняются, но ненадолго. Но он успевает еще раз внимательно оглядеть покойника. — Да.

Думаю, именно так. В клинике я считаюсь лучшим патологоанатомом.

— Так вы не доктор?

— Отчего же? Успокойтесь, красавица. Лечить его уже не от чего. От смерти не лечат.

— Вы говорите, сердечная недостаточность?

— Да… Острая. С пожилыми полнокровными людьми это случается. И гораздо чаще, чем думаете вы, молодые. — Доктор извлек из заднего кармана плоскую фляжку:

— Прошу…

Кристина отрицательно мотает головой.

— Напрасно. Отменный коньяк. Пока моя старушка не видит.

— Похоже, она не видела ничего в течение этого полета…

— Берите больше, дитя мое: в течение всей нашей совместной жизни! В этом, если угодно, мудрость женщины: не замечать того, чего замечать не следует! Запомните и проживете с мужем до золотой свадьбы! Ручаюсь!

— Если его удар не хватит.

— На все Божья воля.

— Прошу вас, присядьте, уже посадка…

«Боинг» подкатывает к зданию аэропорта. В салон входят люди в белых халатах, представители инстанций быстро и ненавязчиво опрашивают пассажиров, летевших первым классом. Высадка проходит скоро и без осложнений.

Молодой человек из переднего ряда, по документам — генеральный представитель фирмы «Юнион трек» в России, господин Ирвин Ф. Стилберг, вышел одним из последних и направился к автостоянке. Его ждала «вольво».

— Ну что? — Анжела смотрит на подругу. Та вздыхает.

— Похоже, этот ковбой был прав. Доктор тоже определил: судя по всему, острая сердечная недостаточность. Я сказала, что этот господин, Майкл Фемминг, — у него был страх полетов.

— Ну да. У сердечников это обычное дело. Они вечно чего-то боятся: работу потерять, СПИДом заболеть, умереть во сне. Адреналин, что ли, лишний в крови, вот и боятся; я читала в каком-то журнале.

— Тогда у нас вся страна — сердечники.

— Налить? Тебе нужно…

— Давай.

Кристина выпила порцию двумя глотками, позвенела кусочком льда о стенки бокала.

— Анжелка…

— Да?

— А что теперь с часами-то делать?

— Хм…

— Понимаешь, я хотела сказать, но сначала вся эта суматоха с врачами, потом… Потом, я боялась, начнутся дурацкие вопросы: почему да отчего… И вообще… Он же мне их подарил…

— На память…

— Ну да. Получается, я последний человек, с которым он разговаривал…

Может, он просто знал, что умрет, — сердце болело, а он терпел… Налей-ка еще.

— Сердечная недостаточность не приключится?

— Не-а. Я девушка крепкая. Так что с часами делать будем?

— А ничего. Пусть полежат. Я вот тут подумала, Кристинка: если бы мой Серега нашел на дороге бумажник с десятью штуками и отнес его в отделение, как придурок… Что бы я с ним сделала?

— Значит, оставляем?

— А как же! Тут за каждый бакс улыбаться — щеки сводит…

— Ладно. Пополам?

— Не соблазняй. Это же твой профит. Хотя я ведь тоже подставляюсь…

Значит, три штуки из десяти — будет честно.

— Ну ладно. Но мне что-то все равно неспокойно…

— Это от нервов. Давай по маленькой — и смену сдавать.

Ирвин Ф. Стилберг подходит к «вольво». Дверь не заперта, он садится за руль, достает из-под сиденья ключи.

Его профиль — в прорези ночного оптического прицела. Щелчок, голова чуть дернулась и откинулась назад.

К машине подходит человек в длинном черном плаще, черной шляпе, темных очках. Открывает дверцу. Берет с пассажирского сиденья «дипломат» — единственный багаж, с которым прибыл господин Стилберг. Заваливает труп на бок, чтобы машина казалась пустой. Поднимает стекло. Захлопывает дверцу.

Из аэропорта в сторону Москвы мчится «БМВ». На огромной скорости. За рулем — человек в черной шляпе и темных очках. Даже если было бы светло, разглядеть его лицо нелегко. Трудно даже определить, мужчина это, женщина или подросток.

— Не спеши, — услышал Низами за спиной. Рука с зажигалкой застыла на месте.

Лоб, щеки, спина — все тело мгновенно покрылось липкой холодной испариной.

Низами узнал голос.

— Хлыст, отвяжи девочек и уведи отсюда. Пусть Лейла присмотрит за ними. То, что здесь будет, — не для их глаз.

Низами неловко повернулся на постели, встретился взглядом со стоявшим, прошептал посеревшими губами:

— Ахмед…

Хлыст — здоровенный мужчина, Иван Хлыстов, телохранитель Ахмеда и начальник его «тайного приказа» — перерезал шнур, каким были связаны девочки, глянул быстро на Низами — у того кожа на спине стала «гусиной», плечи и руки пробила судорога и смертельно захотелось помочиться. Острая, как ожог, боль пронзила спину.

— Гад!.. — Одна из девочек пантерой бросилась на «экс-эмира», сдирая острыми коготками полоски кожи со спины, Хлыст спокойно и заботливо подхватил девчонку под мышку, другую — могучей ладонью под живот, слов-но щенка или котенка, вынес обеих из комнаты и через мгновение вернулся.

— Хорош красавец, а? — хмыкнул Ахмед. Хлыст усмехнулся в ответ. Недобро усмехнулся. И — очень спокойно.

Низами потянулся за халатом. Там, в кармане — маленький никелированный браунинг.

Хлыст носком сапога опрокинул стул с халатом на пол.

— Это тебе больше не пригодится. Подошел, больно свел руки за спину, вытолкнул с кровати к дверям: