Андрей Воронин - Личный досмотр

Майору оставалось только развести руками: ни Александром Матросовым, ни Виктором Талалихиным он не был и класть свою жизнь на алтарь правосудия не собирался. Собранный им материал был просто бумагой, занимательным чтивом, и найти ему разумное применение в ту пору не представлялось возможным.

Повздыхав о напрасно потраченном времени, майор спрятал всю эту макулатуру подальше и вернулся к своей рутине, издалека с невольным восхищением наблюдая за рискованными номерами, которые на глазах у пораженной публики выделывал господин генерал-полковник.

А потом на горизонте вдруг возник давнишний друг-приятель майора еще по золотым курсантским временам, незабвенный Стас Мурашов. Возник он в своей всегдашней неподражаемой манере: просто свалился в один прекрасный день как снег на голову, позвонив из автомата ровно за полчаса до того, как начал ломиться в дверь. За те годы, что майор Постышев не видел своего приятеля, он сильно возмужал и заматерел, приобретя некую холодную хищную красоту, заметно очаровавшую даже индифферентную госпожу майоршу. Он, был весел и разговорчив, но многоопытный Постышев без труда заметил появившийся в глазах приятеля нехороший волчий блеск и с легкой грустью подумал, что время не щадит никого.

Выяснилось, что Мурашова поперли из органов еще лет пять назад и что эти пять лет отставной капитан Мурашов провел с исключительной пользой для себя.

— И слава Богу, старик! — громогласно возглашал он, сидя за накрытым госпожой майоршей столом. — И слава Богу! Не хотят — не надо, я и без них очень неплохо устроился!

— Ну и чем ты занимаешься? — гоняя вилкой по тарелке зеленый горошек, вежливо поинтересовался Постышев, которого уже слегка утомили громогласные восклицания старинного приятеля.

— Да как тебе сказать, — туманно ответил Мурашов. — В общем-то, скорее политикой...

Жена майора Постышева вздохнула.

— Ну вот, — сказала она, скорчив милую гримаску, — опять политика. Ладно, политики. Вы тут обсуждайте свои глобальные проблемы, а я пойду.

— Да нет, зачем же? — вскинулся Мурашов. — Это я пойду. Мне все равно уже пора, а Петя меня проводит.

Постышев вскинул на него глаза и встретился с прямым и многозначительным взглядом Мурашова.

«Ага, — подумал он. — Все-таки этот визит через столько лет — не просто дань старой дружбе. Ну-ну, послушаем.»

Послушав Мурашова, он решил, что тот слегка не в себе.

— Это что же, — останавливаясь под фонарем и ожесточенно чиркая барахлящей зажигалкой, спросил он, — «дикие гуси»? Наемники?

— Грубо говоря, да, — ответил Мурашов. — Только перестань, пожалуйста, орать.

— И много? — поинтересовался Постышев, раскуривая сигарету.

— Не так много, как хотелось бы, но и не мало, — сказал Мурашов. — Что-то около полка.

— Че-го?! — Постышев чуть не выронил сигарету. — Мне послышалось или ты сказал «полк»?

— Я сказал «около полка», — улыбаясь, поправил Мурашов. — Что тебя удивляет? Спрос рождает предложение. Так было всегда, и не нам с тобой это менять.

— Н-да, — пытаясь собраться с мыслями, промямлил Постышев. — А зачем ты мне все это рассказываешь? В «зеленые береты» я уже не гожусь.

— Оружие, Петюнчик, — пояснил Мурашов. — Оружие необходимо просто до зарезу. Я ведь знаю, чем ты у себя в конторе занимаешься. Поможешь?

— Угу, — медленно наливаясь ядом, сказал Постышев. — Конечно. Ты, значит, навел справки и решил, что я могу между делом вооружить твою банду...

— Тише, — попросил Мурашов.

— Тише, — передразнил его Постышев, — тише...

Ты что, контуженый? Нет, я, конечно, не против помочь по старой дружбе. Вот вчера, к примеру, на Белорусском взяли двух отморозков — продавца и покупателя.

Изъяли трехлинейный обрез и десять патронов. Не интересуешься? Хотя нет, на что тебе обрез... Месяц назад один клоун на базаре винчестер продавал — старинный, с латунным казенником. Вот это вещь! Правда, его наш шеф к себе на дачу уволок, так что выцарапать будет трудновато, но попытаться можно. В крайнем случае, возьмем дачу штурмом — у тебя ж народу целый полк, вы охрану шапками закидаете...

Мурашов остановился и медленно похлопал в ладоши.

— Браво, — сказал он. — Ты стал настоящим мастером разговорного жанра. Так как насчет моего дела?

— Стас, — вздохнув, сказал Постышев, — послушай... Мне неприятно это говорить, но... Ты, вообще-то, хорошо представляешь себе, с кем разговариваешь?

Старая дружба — это, конечно, расчудесно, но мы же не первый год живем на свете и знаем, что почем.

А что, если я тебя просто сдам, а? И даже не сдам, а разработаю по всем правилам и повяжу вместе с продавцом и всеми твоими «дикими гусями»? Дело получится громкое, и отмазывать тебя, насколько я понимаю, будет некому.

— Так уж и некому, — сказал Мурашов, и Постышев понял, что попал впросак: старый друг, конечно же, рассказал ему далеко не все. — Это все болтовня, Петенька, — продолжал Мурашов, — ненаучная фантастика, сказочки для детей среднего школьного возраста. Ты так никогда не поступишь, потому что ты умный человек.

— То есть?.. — переспросил майор.

— Не прикидывайся валенком. Допустим, ты меня сдашь.., я уж не говорю о том, что долго ты после этого не проживешь, я не так воспитан, но допустим.

— Да, — сказал Постышев, — допустим. И что?

— Нет, — ответил Мурашов, — это я тебя спрашиваю: что? Что ты с этого поимеешь? Очередное воинское звание?

— Допустим, — повторил Постышев. — А что будет, если я тебе помогу?

— Деньги, — просто ответил Мурашов. — Много денег.

— Да черт бы тебя подрал! — взорвался Постышев. — Если у тебя есть деньги, почему ты не обратишься к оптовикам? Только не говори мне, что не знаешь, где их найти. Это для моей конторы проблема, а не для того, у кого есть бабки.

— Деньги есть, — терпеливо сказал Мурашов, — но их недостаточно. То есть тебе их хватит надолго, а вот к оптовикам с такой суммой даже соваться нечего. Это капля в море, понимаешь? Тут надо что-то такое сочинить, а у тебя голова светлая, да и информации побольше...

— Грубо льстишь, — проворчал Постышев. — Сколько?

— Миллион, — сказал Мурашов. — Миллиончик. Миллионишко. И — к чертям отсюда, в теплые края. А?

— Ого, — сказал Постышев, стараясь сохранять безразличное выражение лица. — Солидное предложение. Это сколько же тебе нужно оружия, если миллиона на закупку не хватает?

— Столько; сколько удастся достать, — ответил Мурашов. В его голосе не осталось даже намека на прежний шутливый тон, а волчий блеск в глазах усилился — казалось, они светятся в темноте собственным светом.

— Столько, сколько удастся? — переспросил Постышев, старательно игнорируя и этот блеск, и изменившийся тон. — Слушай, возьми винчестер. За такие деньги я его сам украду, без всякого штурма.