Алексей Свиридов - Разорванное небо

– Нет, благодарю, пан генерал, – вежливо отказался старший поляк. – Мы предпочитаем иметь с утра свежую голову.

А младший неожиданно недобро процедил сквозь зубы:

– Я слышал, завтра прибудет русско-болгарский батальон. Пригласите лучше их на выпивку! Хотя сомневаюсь, что болгары сядут за один стол с сербами. Русские, конечно, не откажутся выпить, но тогда, боюсь, вам ничего не останется. Пойдем, Сташек!

«А с русскими я и сам не сяду», – подумал про себя генерал, глядя, как норовистые поляки покидают его кабинет. Злое отношение к России, которая сначала попыталась сказать свое «веское слово» в балканской политике еще во времена Радована Караджича и которую так просто и быстро заставили замолчать, у генерала сложилось давно. А несколько неприятных случаев на фронте с русскими добровольцами заставили генерала перенести отношение к стране на всех ее представителей. Генерал осознавал, конечно, что несправедлив – те же болгары или поляки тоже не были ангелами, – но острую антипатию продолжал испытывать именно к русским.

Поляки, против ожидания, аккуратно прикрыли за собой дверь, и Бялецкий подумал, не послать ли ему дежурного офицера проводить их до выхода, но не послал. Он вспомнил своего начштаба. Ну, не совсем начштаба, советник не имел официальной должности, но давно уже делал работу за двоих. Интересно, о чем он хотел поговорить с глазу на глаз? Что ж, поляки отказались, надо будет позвать Раджу, заодно и выяснится, в чем дело.

Генерал поставил посуду на неустойчиво покоящуюся на трубчатых ножках столешницу, сел, разлил по сто грамм, залпом выпил сам, затем, покрутив пустой стакан в пальцах, положил его на бок, бесцельно покатал по столу и покосился на собеседника. Смуглое, с тонкой черной полоской усиков лицо под неизменной оливковой чалмой было бесстрастно.

– Ты хотел со мной поговорить. Раджа. Говори, здесь нас никто не услышит и не побеспокоит, – сказал Бялецкий по-русски. Оба они с самого начала общались на этом языке. Индиец не знал сербского, а генерал, естественно, не понимал хинди, но неплохо помнил русский еще со времен учебы в СССР.

– Хочу тебя попросить, Стипе, – индиец взял свой стакан. Они с генералом давно были на ты. – Не называй меня Раджой, как эти, – он кивнул головой в сторону двери, за которой слышались отдаленный бутылочный звяк и громкие голоса офицеров штаба.

– А как? – удивился Бялецкий. – До сих пор ты отзывался.

– Больше не буду, – советник был на удивление серьезен. – Зови меня Тамил. Просто Тамил.

– Это все, что ты хотел сказать?

– Нет, – обронил индиец и снова надолго замолчал.

Какое-то время Бялецкий терпеливо ждал, он привык к манере общения «чертова йога», как он называл про себя советника в минуты раздражения. Но водка и почти бессонная ночь делали свое дело. Генерал почувствовал, что засыпает, и ему захотелось побыстрее закончить разговор, уйти к себе и хоть немного отдохнуть.

– А я знаю, о чем ты хотел говорить, Тамил. И раз уж решил молчать, могу озвучить это за тебя. Мы в дерьме! Хочешь подробнее? Пожалуйста. – Бялецкий словно продолжал старый, привычный разговор, хотя так откровенно о положении на фронте он вслух не говорил еще ни с кем. – Оборона плывет, мы цепляемся из последних сил. Их механизированная и седьмая легкая пехотная двумя смешанными бригадными группами вгрызаются в нее все глубже. Их авиация давит нас с воздуха. Особенно вертолеты. Вертолеты штурмуют позиции, вертолеты высаживают в стыки узлов обороны и на командные высоты тактические десанты. У них до хрена вертолетов… У них до хрена всего! А у нас до хрена только проблем, – генерал старательно выматерился. – Еще неделя-другая, и все! Начнется агония. А они еще готовят сокрушительный удар на полную глубину. Могли бы просто оставить все как есть… Ты это хотел сказать?

Индиец медленно, как воду, выцедил свой стакан и аккуратно, демонстрируя сохранившуюся, несмотря на солидное количество выпитого, четкость движений, поставил его на стол.

– Стервятники! – тихо и невыразительно произнес он. Но за этой невыразительностью пряталась такая ненависть, что генерал ощутил холодную струйку озноба, скользнувшую по спине. Генерал и раньше знал, что Раджа… то есть Тамил, ненавидит американцев, но заговорил он об этом впервые. Бялецкий подумал, что, наверное, сейчас получит ответ на давно интересовавший его вопрос, почему индиец забрался так далеко от дома и делает то, что делает. Делает не за страх, а за совесть. Генерал разлил по новой. – Я не люблю мусульман, – похоже, советника действительно пробило на откровенность, – худшая разновидность фанатиков. Здешние ничуть не лучше тех, с которыми я воевал на границе с Пакистаном или в Джамму и Кашмире. Мой родной брат ушел в «Тигры освобождения Тамил-илама». Это стоило мне карьеры. Я простил его. Я простил тех, что выжил меня из армии, в которой была вся моя жизнь. Но янки…

Генерал внимательно слушал, не прерывая долгих пауз собеседника.

– Они полны спеси. Я учился в Вест-Пойнте и запомнил каждый день этой учебы. Ты бы видел, Стипе, лица их штабных генералов, которых я разгромил на штабных учениях… Я – воин. И отец мой был воином, и дед, и прадед. Я не пойду торговать на базар или перекладывать бумажки в офис. Я был горд, что служил моей стране. Я и сейчас хочу, чтобы Индия была великой державой. И русские – я помню, как ты к ним относишься, но это правда – не мешали нам в этом, а помогали. Янки – мешали… До них были англичане. Но они еще и учили нас. Они многое оставили после себя. А янки, те только берут. Мы – бывшая колония. Вас хотят сделать колонией нынешней. «Золотой миллиард» белых строил и строит свое благополучие на наших костях. У себя они устраивают демократию, а в «независимых» сырьевых придатках разрешают рабство и концлагеря. Янки… Народ без родины. Даже ее они украли у других. Культура, основанная каторжниками и прохвостами. И, клянусь, потомки сохранили их замашки, несмотря на все свои компьютеры. Весь мир – «сфера их жизненных интересов». И всем они ставят оценки за послушание, готовность отдать на откуп свою землю – чтобы ее отравили, природу – чтобы ее разграбили, жизни людей… – Индиец вцепился в стакан, словно в спасательный круг. – У меня мог быть сын, – глухо сказал он. – Ты знаешь, что в Бхопале первыми умирали дети? Умирали во сне. А мой сын, – у Тамила задергалась щека, – он не успел родиться. Ему было только пять месяцев в утробе матери, а она умирала у меня на руках два дня. Сорок девять часов она пыталась дышать сожженными легкими. А янки из «Юнион карбайд» твердили, что это не их страна, не их завод и они здесь ни при чем. Потом все-таки выплатили компенсацию. На каждого отравленного и искалеченного пришлось по восемнадцать долларов… Я ничего не забыл. – Индиец снова замолчал и вдруг посмотрел на генерала удивительно трезвым взглядом. – Я действительно хотел с тобой поговорить, Стипе. Нет, не надо, больше не наливай. Просто послушай, что скажет навязанный тебе Вазником иностранный дармоед.