Дэвид Боукер - Люблю мой Смит-Вессон

– Если он не вырос из коротких штанишек, мне ваша бумажка без толку. – Дух толкнула к нему смятую фотографию. – Сколько вы предлагаете?

Она словно бы обсуждала переклейку обоев в его гостиной.

– Как и раньше. Тысячу в неделю. Добейтесь результата и получите еще пятьдесят сверху.

– Нет. Двести тысяч. По меньшей мере.

– Я мог бы поднять до семидесяти пяти. Это последнее предложение.

– Отлично. – Положив вилку, она встала уходить.

– Ладно, ладно, – махнул ей садиться Шеф.

– Если я преуспею, – сказала она, – все, ради чего вы трудились, будет спасено. Если нет, вам не придется мне платить. Как ни поверни, сделка стоящая.

Шефу, который ненавидел расставаться с деньгами, это показалось логичным.

– Да, пожалуй. В любом случае я в выигрыше.

Потянувшись через стол, он взял ее руку. Пальцы были ледяные.

– Итак. Как по-вашему, сможете избавить меня от этого гада?

– Только скажите, где его найти.

В бедфордширскую деревушку Дадлоэ Дух прибыла за полдень. Высоко в небе маячила блеклая луна в три четверти, над полями зависло яркое солнце. Временами налетал встряхнуть деревья на кладбище и церковном дворе теплый ветер. Потом он вдруг внезапно замирал и выжидал, прежде чем вновь начать свои беспорядочные атаки.

Шеф нарисовал ей карту на обороте салфетки со стрелками, указывающими, где найти дом и церковь.

– Дом приходского священника – через один от церкви. Но вам нужен не этот. Вам нужны "Липы", старый дом священника, большое такое строение рядом с церковью. Снаружи нет таблички, но как увидите, узнаете сразу, потому что выглядит оно точь-в-точь как в фильмах ужасов.

С помощью Шефа или без оной, Дух все равно сразу выхватила бы взглядом дом Злыдня. Его аура витала над ним точно библейская чума. Сами стены дышали злобой. Дом был викторианской постройки, но правильнее его стиль следовало бы назвать американской готикой: сплошь башенки, ползучий плющ, арки и общая атмосфера смерти. В таком Дух Тьмы сама бы охотно поселилась.

Остановив "рэндж ровер" на лужайке возле церкви, она поправила зеркальце заднего вида так, чтобы видеть дом. Опустив окно, положила на него локоть. Пение птиц и шепот листвы. После шума в Манчестере и рева трассы тишина показалась ей откровением.

Включив мотор, она медленно двинулась по тихому петляющему шоссе. Вскоре показались первые дома деревушки. Свернув налево, она едва не раздавила группку игравших посреди улицы ребятишек и затормозила так, что в окно повеяло запахом жженой резины. Ребятишки, две девочки и мальчик, посмотрели на нее пустыми глазами в ожидании упреков, которых так и не последовало. Тогда они неспешно отошли с дороги, и она поехала дальше.

Шоссе вывело ее к перекрестку, где на одном углу стояла школа, а на другом – паб. Если у деревушки и было сердце, то скорее всего здесь. Дух подождала, пропуская трактор, который пропыхтел мимо, оставляя за собой след навоза. Паб назывался "Пахарь". Свернув на стоянку, она припарковалась под вывеской, которая гласила: "Обеды в баре, обслуживаем экскурсии".

Помимо "рэндж ровера" на стоянке было только две машины: древняя "шкода" и минивэн "судзуки". Дух зашла в паб. Одета она была в консервативный черный деловой костюм, шрам на лице скрывался под слоем камуфляжного макияжа. Выглядела она ровно так, как замаскировалась: агент по недвижимости в перерыве между двумя встречами.

На высоких табуретах у стойки сидели два старика. Когда Дух подошла и остановилась в ожидании официанта или бармена, оба умолкли. Из кухни вышла старая корова с кислым лицом и, не глядя на Духа, обратилась к одному из них:

– Слойки с мясом кончились, Боб. Если хочешь, могу разогреть лазанью.

Боб, старик с длинным лицом и клоком густых седых волос над высоким лбом, мотнул головой.

– Нет, не люблю итальянской кормежки. Она повторяется.

– Ты хотел сказать возвращается? Назад лезет? – спросил второй. – Макароны – как черви, всегда возвращаются. На самом деле тем они и известны.

За неуклюжей шуткой последовал заговорщицкий смех.

Проигнорировав присутствие Духа ровно столько, чтобы выказать неприязнь, хозяйка наконец повернулась к ней:

– Да?

Дух наградила ее белозубой улыбкой.

– Какой симпатичный, какой гостеприимный у вас паб!

– Стараемся, – с заминкой ответила хозяйка, смутно сознавая, что ее оскорбляют, но не в силах сообразить, как именно.

– Водку с тоником. Со льдом, пожалуйста.

– Вы не местная, – констатировал, подмигивая, Боб. – Я таких за версту вижу.

– Я из-под Дублина, – сказала Дух.

– О том он и говорит, – ухмыльнулся его приятель. – Вы из чужих краев.

– Не обращайте внимания на Денниса, – посоветовал Боб. – Его на войне ранили. Он так и не оправился.

– Ты хочешь сказать, убили.

– Вот именно, – согласился Боб. – Установили клиническую смерть.

– А потом я снова задышал, – продолжал Деннис. – С минуту, наверное, был мертв. Поэтому, когда спрашивают, я всегда говорю, что погиб на войне. Формально это даже не ложь.

Боб рассмеялся.

– Клиническая смерть, ха! А клиническую жизнь установили? Вот что мне хотелось бы знать!

Отпив из принесенного хозяйкой стакана, Дух улыбнулась старикам.

– Знает кто-нибудь, кому принадлежит тот большой дом у церкви?

В ответ последовало настороженное молчание.

– Я потому спрашиваю, – продолжала она, – что представляю риэлторское агентство. Мы обычно присматриваем пустующие дома, которые еще не выставили на продажу.

– О нет, "Липы" не пустуют.

– Нет, это дом Роджера, – добавил Боб. – Нетрудно понять, почему он показался вам пустым, но нет. Там живет старина Роджер.

– У нас многие не любят гулять у церкви после темноты, если понимаете, о чем я, – сказал Деннис.

– Почему же? – поинтересовалась Дух.

– Кое-кто говорит, там привидение есть, – ответил Деннис. – Но я в это не верю.

– Не останавливайтесь, – попросила Дух. – Ужасно люблю истории про призраков.

– Знаю только, – вставил Боб, – что маленькая девочка якобы упала с балкона и сломала себе шею. А вот правда это или нет, точно не скажу.

– Значит, Роджеру призрак не мешает?

– Он никогда ничего такого не говорил, – объяснил Деннис, – а мы не спрашивали. Впрочем, он нечасто тут бывает.

– Верно. – Боб тряхнул головой. – Объявляется раз в несколько месяцев на день-два и снова куда-то исчезает. Весь в разъездах наш старина Роджер. Он – менеджер в какой-то фирме. Насколько я понимаю, птица высокого полета.

– Он очень старый? – спросила Дух.

Старики поглядели на нее недоуменно.

– Вы же назвали его "старина Роджер".

Боб, казалось, удивился.

– Нет, нет. Роджер не старый. Не старше... Сколько бы ты ему дал?