Ксения Ладонежская - Рыцари дорог: в погоне за умирающей мечтой

— Ну, не знаю… о погоде?

— Да ничего себе погодка. Солнышко светит, птички поют, весна пришла, стали распускаться… руки! Короче, отличная погодка, чтобы потрахаться! Разве нет?

Все переглянулись, пожав плечами, а кто-то даже устало махнул рукой, как бы говоря: «Ну что с него возьмёшь?»

— Ладно, рассказывай свой способ…

— Ага, интересно всё-таки стало? Ну то-то же…

— Нет, просто ты всё равно не уймёшься, пока не расскажешь. Так что там у тебя?

— В общем, представьте — находишь ты клёвую тёлку где-нибудь в интернете, например, Вконтакте. Выбираешь у неё фотку классную, немного изменяешь и печатаешь на футболке.

— Зачем?

— Слушайте, не перебивайте! А то ничего не поймёте, там интрига сложная! В общем, делаешь футболку с этой девахой. Фотографируешь её…

— Деваху?

— Футболку! Да слушайте же вы! Потом берёшь фотку своего отца в молодости и фотошопишь на него эту фотку футболки. Типа она на него надета. Должна получится фотка — типа твой отец в футболке с этим принтом. Ну, с девкой…

— Как всё сложно-то…

— Потом надеваешь футболку. Идёшь к месту учебы (ну или работы) той девушки. Ждешь, когда она пройдёт мимо и заметит тебя в футболке с её личиком.

— А место её учебы — ты тоже из Вконтакта узнал?

— Ну да… В общем, она, типа, случайно увидела тебя в такой футболке. И спрашивает — что, мол, за хрень и откуда футболка? Ты дико удивляешься. Говоришь, что эта футболка досталась тебе от погибшего отца, который был путешественником. И пропал 15 лет назад. Где-нибудь в Таиланде\Камбоджи\Малайзии (ну или куда ты там хочешь поехать). А футболка — это последняя посылка от него из Камбоджи. И показываешь фото отца в той футболке.

— Тогда уж лучше его фотошопом на фоне какого-нибудь таиландского храма зафигачить.

— Ну, можно и так. Не суть. В общем, она охреневает. Ты тоже. Говоришь — мама всегда верила, что тайна пропажи отца как-то связанна с футболкой. И раз такое дело… В общем, вы с девушкой договариваетесь вместе ехать в Камбоджу на поиски разгадок.

— За твой счет?

— Да не суть! Слушайте дальше… По прибытию идёте в ближайшую деревню и, пока девушка не видит, ты подкупаешь местного бомжа, что бы он позже пробрался в ваш номер отеля. И когда вы вернётесь в отель, то видите там этого барбмалея, который неизвестно как проник в ваш номер, а завидев вас он крикнет: «Вы никогда не узнаете тайну футболки!»

— Эвона как… а дальше?

— Дальше он выпрыгивает в окно, вы за ним гонитесь, догоняете, и бомж, зажатый в угол, глотает таблетку с цианидом (на самом деле, это мятный «тик-так») и картинно «умирает». Ты наклоняешься над ним и трясёшь его (незаметно сунув ему двадцать баксов в карман).

— Стас, тебе не кажется, что это как-то уж слишком сложно для…

— Погоди, не перебивай! Уже даже мне стало интересно, что там дальше…

— Вот-вот, не перебивайте! Короче, девушка в полном охреневании. Вы оба уже не знаете, что и думать. И тут ты показываешь пальцем куда-то ей за спину и кричишь — «Папа!!!» Она испугано оборачивается… И….и вот тогда…

— Ну???

— Короче, ты бьешь ей по башке и трахаешь, пока тёплая! Как-то так примерно…

Дружный хохот сотряс стены гаража, но друзья не успели высказать всё, что они думают по поводу этой «гениальной идеи», как их прервал новый рёв мотора и у ворот гаража остановился новый спорт-байк — легкий и юркий, сверкающий новым пластиком. Однако подростки, жаждущие увидеть очередного мотоциклиста, были изрядно удивлены — слишком уж изящны были его движения, слишком ладно сидели на этой фигурке обтягивающие кожаные штанцы, а стоило снять шлем, как длинные волнистые локоны рассыпались по плечам.

Распоясавшиеся было байкеры мигом притихли, перестали выражаться, смолкли грубоватые шуточки и пошлые приколы. Кто-то один, откашлявшись, подал голос:

— Мадам, я извиняюсь, а вы каким ветром в наши злачные места?

— А с каких пор ты ко мне на вы, Котяра? Или за свою уже не признаёшь?

— Я дико извиняюсь, но…

— Протри глаза, Кот! Это ж Багира!

— Привет, Оль! Как дела? Сколько лет, сколько зим…, — послышались приветствия.

— Привет, старые разбойники! Найджел, ты вернулся??? Наконец-то! Рада видеть… Похоже, и правда сезон не за горами, раз уж…

— Само собой. На открытие-то едешь?

— Куда я денусь… Традиция же! Где там Боцман, кстати? У меня к нему дело…

С этими словами она скрылась в глубине гаража, а разговор оставшихся быстро приобрел иное направление.

— Так, мужики, хорош хохмить, дело серьёзное! У Багиры нашей день рождения скоро, надо решить — чего дарить-то ей будем?

— Ну, я не знаю… Может, сертификат какой-нить в… куда она любит?

— А ты знаешь, в куда она любит? Я вот, например, не в курсе…

— Так давно бы выяснил, кстати…

— Когда давно-то? На прошлый её день рождения, что ли? Дык тогда она у нас ещё не работала… А больше поводов не было.

— А тебе обязательно повод нужен? Просто так не можешь?

— Ты ключ на 27 в её руках видел??? Пришибёт и не заметит! Не, я к ней без повода опасаюсь лезть… И то, если только "Родина прикажет"!

— Считай, что приказала. Ради родной организации — "Партия сказала НАДО, комсомол ответил ЕСТЬ!". Отправляйся на разведку…

— А родная организация потом скинется мне на лечение в случае производственной травмы? Апельсины в больницу мне комсомол носить будет?

— Дык ты это… предохраняйся! И лечить потом поводов не будет… Кстати, о поводах — 8 марта же недавно было. Проспал повод??? Выговор с занесением в табло!

— Так на 8 марта мы ж того… малой кровью обошлись.

— Менструальной, что ли???

— Цветами, блин! Хорош хохмить, Петросяны! Вопрос серьёзный, а вы развели тут…

— Во-во, она ещё и разведёнка! Да с разводным ключом… Не, нафиг-нафиг, я к такой не полезу!

— Ссышь???

— Опасаюсь.

— Чего он там говорит?

— Посцыкивает слегка…

— Так и запишем — трус, лодырь, девственник. Отлынивает от производственных обязанностей и половых излишеств. Норматив не сдал!

— Ну чего вы тут развели, черти сухопутные? — из дверей мастерской показался Боцман. — Чтоб вас осьминогом во всю ватерлинию… Найджел, собирай народ! Пора уже двигать, что ли? А то всё пропустим. Открытие сезона всё ж таки… Такой день! Традиция, чтоб её так…

Быстро оседлав «стальных коней» вся компания, не переставая перекидываться шуточками вдогонку друг другу, натянула шлемы и бодро рванула с места — слаженной тренированной стаей, в уверенности движений которой чувствовалась сноровка неоднократных совместных поездок, ставших уже привычными. Выстроившись в колонну по двое, они бодро пролетели тесные улочки и лабиринты окрестных гаражей, вынеслись на простор широкого проспекта, а там — дружно открутили газ. И только ветер свистел за спиной, пытаясь угнаться за ними, да брызги придорожных луж рассыпались веером из-под колёс…