Олег Рой - Запасной козырь

— Вряд ли, — на всякий случай сказал Босс.

— Мать, говоришь?! — Салаудди как будто вдруг вспомнил, что он не один. — Русская такая, да? Красивая?

— Русская, да. Красивая, — подтвердил Босс, вспоминая, как выглядела загорелая тетка в сарафане. Да, лет двадцать назад, наверное, редкостной красоткой была, да и сейчас еще очень ничего.

— Поехали! — скомандовал Салаудди. — Быстро! Ну конечно, он поедет к ней и уже оттуда будет удирать. Мы должны успеть раньше. Поехали! Здесь недалеко.

Через полчаса бешеной гонки они миновали дамбу водохранилища, и Салаудди остановился, чтобы получше изучить маршрут на навигаторе.

— Салаудди, вот он, — сдавленно прошептал Босс, показывая на берег. — Только это не он. Не он!

Вытаскивая пистолет, Салаудди, поглядел в указанном направлении. Да, точно, тот самый парень, которого он собственноручно упаковывал в багажник. Сидит на шатком раскладном стульчике перед… как же эта штука называется? А, перед мольбертом! Что за черт? Еще сегодня утром лежал, скрученный, в багажнике, а теперь безмятежно рисует позирующую перед ним девицу в громадной соломенной шляпе? А девица еще и хохочет!

Салаудди растерялся.

— Что они делают? Он идиот? Сидит, как ни в чем не бывало…

— Это не твой парень, — объяснил Босс. — Это его брат. Они близнецы. Я их обоих видел у себя в клубе. Один Борис, боец, а этот, который там, он художник. Не помню, как его зовут. Какое-то редкое имя.

— Ты хочешь сказать, что у Бекхана два сына и они близнецы?

Босс покачал головой.

— Мне кажется, что Бекхан тут вообще ни при чем. Тот, которого ты похитил и который сбежал, это тот, который однажды дрался у меня в клубе, им еще спецслужбы заинтересовались, мне из-за него полный облом устроили. Значит, они его к себе завербовали. А это просто его брат. И… вряд ли от него будет толк. В смысле, вряд ли он нам чем-то поможет.

— Сейчас узнаем.

Сунув пистолет за пояс, Салаудди решительно направился к беззаботно смеющейся парочке.

Босс, как завороженный, уставился на торчащий в замке зажигания ключ…

Точно как два часа назад!

Но теперь-то он не станет ждать угрожающего окрика. Хватит!

Молниеносно переместившись на водительское сиденье, Босс повернул ключ и нажал на газ…

Обернувшись на рев мотора, Салаудди в ужасе увидел облако пыли, окутавшее удаляющуюся «Ниву». Тело сработало быстрее рассудка: выхватив ствол, он начал палить вслед подпрыгивающей на ухабах машине. Ну же, ну! Обоймы хватило ненадолго.

Выругавшись, Салаудди швырнул бесполезный уже пистолет под ноги с такой силой, что тот, подскочив раз-другой, скатился с насыпи в воду.

Увидев, что странный мужчина, пытавшийся расстрелять отъезжающий автомобиль, идет к ним, Глеб приготовился отбиваться чем попало — точнее, складным стулом.

Но псих, вместо того чтобы броситься на Глеба, сперва смотрел на него не отрываясь чуть не целую минуту, а потом вдруг спросил:

— Как зовут твоего брата?

— Борис, — Глеб перехватил стул поудобнее.

— Не Руслан? — уточнил странный дядька.

— Нет, — для убедительности Глеб еще головой помотал.

— А сейчас он где? — не унимался ненормальный.

Глеб пожал плечами:

— В Москве, наверное, где ему еще быть.

— А отца вашего как зовут? — Салаудди, приглядевшись поближе, уже и сам понял, что перед ним не тот, кого он волок вчера по сточной трубе, переправлял через реку и грузил в багажник. Но кто же тогда был тот, кого он выкрал из цирка?

— Отца зовут Сергей, — Глебу все труднее становилось сохранять спокойствие. Да, он заметил, что пистолет психа свалился в воду, но вдруг у него еще какое-то оружие есть? И даже если нет — такой и голыми руками убить может, опасностью от него на километр несет. — Анджела, — бросил он через плечо, — звони в милицию. Он или сумасшедший, или…

Анджела принялась рыться в сумочке.

— Не звони, — остановил ее Салаудди. — Я ухожу. Уже ушел. Я тихий сумасшедший… И патроны кончились, — зачем-то добавил он.

Постоял немного над водой — не выловить ли утопленный пистолет, — но не стал: что он, ствол себе не добудет? Только бы в голове перестало гудеть. Он даже поднял голову проверить: может, это не в голове у него гудит, может, это вертолет с группой захвата приближается? Ничего похожего на вертолет в высокой синеве не наблюдалось.

Салаудди двинулся в сторону города. Изредка мимо проносились, обдавая его пылью, какие-то машины. Зачем я иду пешком, удивился он, можно же попутку поймать. Сунув руку в карман, чтобы проверить, сколько у него с собой денег, Салаудди выдернул ее обратно так стремительно, словно наткнулся на змею. Следом за рукой из кармана вылетели и, описав красивую дугу, шлепнулись в придорожную пыль странного цвета четки. Даже в ярком солнечном свете в камнях тускло тлел полуночный сумрак.

Четки! Четки Ширвани! Четки, подаренные арабским гостем! Четки сына Бекхана… который вовсе не сын Бекхана…

— Измена… — едва слышно прошептал Салаудди. — Измена! — яростно заорал он.

С ближайшего телеграфного столба, скрежещуще каркая, взлетел громадный черный ворон.

— Измена… — просипел Салаудди сорванным голосом, бросил четки под ноги и принялся яростно их топтать. То каблуком, то всей подошвой, то носком ботинка, то обоими ногами сразу…

Через несколько минут он устал. Бешенство не то чтобы утихло, но словно бы остыло, заледенело. Холодная ярость — это состояние Салаудди любил больше всех остальных. Именно так должен чувствовать себя тот, кому нужно расквитаться с врагами. С подлыми, подставившими его шакалами…

Он поднял четки, сунул опять в карман.

— Вот ими-то я их и задушу… Каждого…

Кого именно «их», было пока неясно. Но он узнает. Разумеется, он узнает, думал Салаудди, шагая по пыльной обочине, сжимая в кармане четки — знак чьего-то предательства и одновременно орудие будущего возмездия — и время от времени сигналя попутным машинам пачкой денег.

Услышав сзади скрип тормозов, он даже не обернулся. Даже не остановился сразу, сделал еще несколько шагов — ничего, подъедут, если денег хотят. А денег все хотят! Таких, как он, воинов Аллаха, для которых деньги — грязь, средство для победы над неверными, таких раз-два и обчелся. А перед остальными только помаши пачкой — на коленях приползут, жадные шакалы…

Когда за спиной раздалось клацанье передергиваемого затвора, тело сработало автоматически — кубарем в кювет, бежать, уходить, скрываться…

Вот только не было у дороги никакого кювета — до виднеющегося километрах в трех перелеска простиралось плоское, как стол, пространство, покрытое чахлой невысокой — суслику не спрятаться, не то что человеку — травой. То ли прошлогоднее жнивье, то ли степи кусок. Катись не катись, далеко не укатишься.