Владимир Колычев - Коронный удар

После того бунта менты разборы устроили. Моту пять лет к сроку добавили. И только чудом он остался на этой зоне. И его пацанов по другим лагерям не разбросали. Но к срокам почти всем добавили...

Но Мот волну поднял. Чтобы показать, кто на зоне хозяин. До Верховного суда дошел, но своего добился. Все добавки к срокам отменили. С Демьяна скостили три дополнительных года. И это при том, что полгода из них он уже отсидел.

Он мог бы и дальше сидеть. Житуха на зоне была зашибись. Он мог бы еще пару годиков покайфовать...

Но, конечно, на воле лучше... Хотя и опасно.

Дело в том, что их зона приговорена. Из-за той бучи с блатной братией воры объявили их зону вне закона. А это значит, что воровские торпеды будут мочить всех, кто заварил эту беспредельную кашу. Демьян тоже попал в списки смертников. За ним тоже будут охотиться. Хотя вряд ли достанут.

Он вышел на волю. И сейчас вместе с Психом держит курс на Москву. Там для него есть работа. Мот, спасибо ему, подсуетил. Дело мокрое. А значит, Демьян будет при оружии. И хрен к нему какой блатарь подберется. Псих тоже в списках приговоренных. Он тоже будет держать нос по ветру.

Псих, он крутой пацан, бандитской закваски. В свое время рядовым «быком» в тамбовской бригаде числился. Тамбовские волки ему кенты. Только он в свой родной город не собирается. Какие-то косяки на нем висят. Не ждут его дома. А если ждут, то с наточенными ножами. Кирдык ему в Тамбове будет. Поэтому он безо всякого подписался под Демьяна. Если есть работа, то будут бабки. А с бабками будет все остальное. А насчет мокрухи, так для него кровушка людская что водица. Такой напарник Демьяну нужен.

Работать нужно чисто. Чтобы ни в коем случае к ментам не попасть. На крытку или на зону Демьяну нельзя. Опять же из-за воров. Как пить дать на пику его насадят. А он рожден для того, чтобы жить. И убивать...

– Сиреневый туман над нами проплывает... – пел Псих.

Демьяну хотелось только одного. Чтобы он поскорей заткнулся. И соседям по купе хотелось того же.

Он бы мог наехать на Психа, заткнуть ему пасть. Но лучше этого не делать. Не зря же у него такая кликуха. Он пацан в принципе нормальный. Но иногда на него находит. Может распсиховаться. Тогда туши свет, сливай воду... Демьяну по барабану эти заморочки. Удар у него тяжелый. Врежет Психу промеж глаз... Но это же бить придется. А это шум. Менты могут нагрянуть. А лишние проблемы Демьяну ни к чему.

Он и соседей потому не трогает. А надо бы. Девчонка хоть и не фонтан, но все отверстия на месте. Молодая, правда. Лет шестнадцать. Но сейчас телки с четырнадцати лет шпилятся, аж дым стоит. И эта, сто пудов, шпилится. Она же, типа, хиппи. Майка по колено с какими-то обдолбленными рожами на груди, рваные джинсы. И пацанчик с ней еще тот задрот. Косматый, патлатый, серьга в ухе как у педрилы. Рюкзак хиповый за спиной. И гитара... Убить его мало за эту гитару. Какого хрена он ее Психу одолжил? Теперь тот тренькает по струнам, скулит. Скоро уши отвалятся...

Демьян видел, в какой упаковке откидываются простые зэки. Срань, рвань и три рубля в кармане. Сразу видно, зэчара с отсидки домой едет. Зато у них с Психом все путем. Мот им шмотье с иголочки подогнал. Все чин-чинарем. Черные наглаженные брюки, белые шелковые рубахи без галстуков. Можно, конечно, было цепями обвешаться и черепа обрить в стиле а-ля «бык». Но Демьян на это не пошел. Жизнь многому его научила. И если он берется за мокрое дело, не надо выставлять свою крутость напоказ. Нужно уметь растворяться в толпе.

У них с Психом все цивильно. Нормальные стрижки, запах парфюма. Все тип-топ... Только все равно эти неформалы видят в них бывших зэков. Конкретно зашуганы. Забились в уголок и смотрят на Психа, как будто, в натуре, тащатся с его песен. А тому это только и надо. Колбасит свои народные-блатные-хороводные. Блин, сейчас точно уши отвалятся...

Псих как будто понял, что Демьян уже на пределе. Заткнулся. Отставил гитару в сторону.

– Ну чо, карапузики, нормальный концерт был? – спросил он.

Неформалы дружно закивали.

– Да я и сам знаю, что нормально было, – осклабился Псих. – Вы это, типа, мои поклонники, да?..

Он пересел поближе к девчонке, вплотную пододвинулся к ней.

– А ты моя фанатка, да?

Девчонка попыталась отодвинуться. Но Псих ухватил ее за руку, придвинул к себе.

– Где фанфары, киса? Почему фанаты не отдаются кумирам?..

Его рука юркнула к ней под майку.

– А вот и фанфары! – загоготал он.

И схлопотал пощечину.

– А это аплодисменты! – взвизгнула девчонка.

Сорвалась с места и рванула к выходу из купе.

Демьян едва успел схватить ее за руку, вернуть на место.

– Сиди тихо, цыпа! – прошипел он.

И зло посмотрел на Психа.

– Еще раз, и я тебя урою, понял?

Псих хотел залупнуться. Но Демьян изо всех сил надавил на него взглядом. Вдавил все его понты в одно место.

– Да все нормально, братан, – включил заднюю Псих. – Я ж это пошутил...

Он посмотрел на девчонку и подмигнул ей с натужной улыбкой.

– Я пошутил, поняла?

Девчонка кивнула. Ее и пацанчика колотил мандраж.

Зря боятся. Демьян их и пальцем не тронет. И Психу не даст развернуться. Им проблемы не нужны.

Демьян выступил в роли благодетеля... Аж на душе стало тошно.

Блин, в этом поезде много людей. И менты взад-вперед шастают. Если б не это, он бы и сам вздрючил эту ляльку. Можно было бы на пару с Психом. Но, увы, приходится быть, типа, благородным.

На вокзале их встречал конопатый пацан с медными волосами. Рыжий хрен – помощник солнца. Он свалился как снег на голову.

– Привет, пацаны! – ощерился он. – Как добрались?

– Те чо надо? – напрягся Псих.

– Мармелада, гы-гы... Вы мне нужны. Ты – Псих?

– Для кого Псих, а для кого Павел Юрьевич...

Рыжий даже ухом не повел.

– А ты Демьян, да?

– А ты из ментовки, да?

Демьян внимательно наблюдал за ним. Хотелось знать, как отреагирует пацан на предъяву.

– Гонишь, да? – без всякой обиды ухмыльнулся он. – Я от Эрика!

– Да? Тогда вези.

– Куда?

– А куда ты должен нас везти?

– На хату?! Так с этим без проблем!

Рыжий повел их к своей машине.

А тачка у него ничего. Новенький джип «Чероки».

– Твоя? – не без зависти спросил Демьян.

– А то... – не без гордости ответил Рыжий. – Это вам, пацаны, не Тмутаракань. Это, пацаны, Москва. Тут такие дела делаются, вам и не снилось...

– Много ты знаешь, что снилось нам, а что нет, – буркнул Псих.

– А что вам снилось?

– Бабы нам снились.

– Будут вам бабы... Это ж Москва. А в Москве, как в Греции, есть все...

– Слушай, достал! Чо ты заладил, Москва, Москва... Ты к нам на Колыму приезжай...

– Не гони! – ухмыльнулся Рыжий. – Вы не с Колымы.

– Да какая разница, где мы срок мотали? Ты сам где зону топтал?