Эдриан Маккинти - Барометр падает

Киллиан вышел из машины, закрыл и запер пассажирскую дверь. Из внутреннего кармана куртки достал перочинный нож и мини-фонарик, купленный по дороге.

Зажал фонарик в зубах.

Поднял капот, подпер его стойкой, а затем осторожно надрезал перочинным ножом провода от свечей зажигания там, где они входили в головки цилиндров.

Отошел на шаг, при свете фонарика оглядел результаты своей работы. При беглом взгляде не заметно ничего подозрительного. Даже опытному механику потребуется часа два, чтобы понять, в чем дело.

Капот «рейнджровера» Киллиан захлопнул как раз в тот момент, когда на автостоянку въехал «мерседес-112». Не самая скромная в мире машина: хром, большие фары, всё блестит.

— Ну, как тебе? — спросил мальчишка.

Киллиан запоздало вспомнил, что у «покатушечников» и профессиональных автоугонщиков совершенно разные представления о прекрасном.

— Ну, как сказать… Немного бросается в глаза, да и навигатора нет.

— Что, идти за другой? — Парнишка погрустнел.

— Нет, и так сойдет. Слушай, где здесь можно раздобыть карту Ферманы?

— В круглосуточном автосервисе, это дальше по дороге, — махнул рукой парень.

— Отлично, по рукам, — сказал Киллиан и отсчитал угонщику двести фунтов.

Киллиан хмурился, но втайне был доволен: у его дяди Гарвана много лет был такой «мерседес», краденый, разумеется. Гарван не был таким горьким пьяницей, как отец Киллиана, и научил мальчика водить машину. Автомобиль являл собой душераздирающее зрелище: угнанная классическая машина, которую Гарван регулярно красил блестящей зеленой краской для стен. Машину было за версту видать.

В конце концов дядя продал машину за пару якобы скаковых лошадей. Увы, обе лошади вчистую проиграли на скачках. А дядя Гарван умер преклонным стариком в тюрьме Глазго, ему было сорок четыре года. Бедняга…

— Вот тебе еще пятьдесят — за быстроту, — улыбнулся Киллиан и отсчитал две двадцатки и десятку.

— Спасибо! — оживился паренек, радостно сияя.

«Серьезного преступника из этого мальчишки не получится, слишком доверчив», — произнес про себя Киллиан, уже обдумывая новое поручение.

— Хочешь удвоить прибыль? — с намеком спросил Киллиан.

Глаза подростка загорелись.

— Тогда поспи немного и приходи сюда пораньше. Договорились?

— Да!

— Мне нужно знать, когда хозяин этого белого «рейнджровера» сможет оживить машину. Я слегка поработал с двигателем, и ему потребуется механик.

— Ты сломал его машину? А почему просто не столкнул в озеро? — удивился парень.

— В таком случае он сразу же раздобудет другую, а так он потратит несколько часов, пытаясь разобраться в поломке.

— Да-а… теперь понятно… — кивнул малолетний угонщик.

Со стороны Киллиан напоминал строгого учителя, внушающего великие истины непутевому ученику, но пришлось прервать процесс воспитания: Киллиану надо было уезжать.

— Я тебе сейчас дам номер телефона, ты сообщишь моему коллеге, во сколько мой конкурент управится с машиной. Договорились? Мобильник у тебя есть?

— Да.

— Справишься?

— Конечно, — уверенно ответил парнишка.

Киллиан дал ему еще двести пятьдесят фунтов.

— Запомни: если ты решишь хорошенько поспать, а потом скормить моему другу какую-нибудь заезженную байку, знай, я вернусь, — строго добавил Киллиан.

По улицам Ольстера в эти дни расхаживали примерно две-три сотни уголовников, осужденных за убийства. Это были боевики, отпущенные на свободу по великопятничной амнистии. Киллиан к ним не относился, но парень этого не знал.

— Слышь, я помогаю тебе не из любви к искусству. Мне нужны деньги. Если у тебя наметится работенка, может, снова обратишься ко мне? — с надеждой заглянул в глаза Киллиану паренек.

— Возможно, — ответил Киллиан и дал мальчишке номер Шона.

— Я Бобби, — представился парень.

Киллиан пожал ему руку, но своего имени не назвал.

Сел в «мерседес».

Все было знакомым.

Он включил первую передачу, приоткрыл окно и поблагодарил подростка.

Доехал до автосервиса, купил карту Ферманы и сигареты.

— Не подскажете, где здесь Дервиш-Айленд? — спросил Киллиан у продавца.

— Дервиш-Айленд? — задумчиво переспросил тот. — Думаю, это в нижней части озера.

Мужчина достал очки, взял карту и показал Киллиану. Это и в самом деле был остров, располагающийся в Нижнем Лох-Эрн, почти на самой границе Республики.

Из-за крупного масштаба карты казалось, будто остров находится очень далеко.

— И долго до него ехать?

Продавец задумался:

— Ну, тут сказать сложно, где-то часа два езды, смотря по состоянию дорог.

Киллиан кивнул. Если только он не запутается или не сломается машина, то с первыми лучами солнца он будет на месте.

Он не заблудился.

В четыре утра он уже был там.

Вернее, на автостоянке у паромной переправы.

Сам остров находился в миле от берега. Рядом с причалом была табличка: «Паром работает с 8:00 до 20:00».

Киллиан припарковал «мерседес», вышел, поглядел на озеро. Закурил.

Она, вероятно, думает, что теперь в безопасности.

Живет на острове.

В каком-нибудь домике на отшибе.

Спряталась Рейчел плохо.

Ее легко нашел Киллиан, найдет и маньяк-психопат.

Он закурил вторую сигарету. Шон просил его звонить в любое время дня и ночи, как только Киллиан раздобудет надежную информацию.

И Киллиан позвонил, прекрасно зная, что Мэри может устроить скандал.

— Я нашел ее, — сообщил Киллиан.

— Слава тебе господи! Отличная новость! Адрес был в навигаторе бандита?

— Ну да, как я и предполагал.

После взятки кому нужно именно благодаря навигатору прокатной конторы они узнали, где находится «рейнджровер», а теперь данные, введенные боевиком, подсказали им, куда двигаться дальше.

— Кстати, о нашем приятеле… Ты как с ним поступил?

— Да никак, позволил ему проспаться.

— Недурно, недурно… Так где же она?

— В Фермане, на острове Дервиш-Айленд. Как только с утра заработает паром, я сразу отправляюсь туда.

— Все просто отлично! Если только ты не хочешь отправиться прямо сейчас. Элемент неожиданности и все такое…

— Что?! Ты мне предлагаешь переплыть?!

— Нет. Ну должна же там быть какая-нибудь лодка.

— Я в темноте туда не отправлюсь.

— Хорошо, что же ты будешь делать столько времени, до восьми?

— Курить буду.

— Может, вздремнешь?

— О, кстати, я приплатил одному парнишке, чтобы тот следил за машиной бритоголового. Как только псих выедет, парень тебе позвонит, а ты позвонишь мне.

— Ты ему доверяешь?

— Да. Мелкий воришка, угонщик, которому позарез нужны деньги. И вот еще что…

— Да?

— Я кое-что испортил в «рейнджровере», подрезал провода у свечей.

Шон хохотнул:

— Да ты отлично постарался! Выспись теперь. И помни, что дамочка тоже не сахар. Просто убедись, что она там, и я позвоню Тому, мы получим дальнейшие указания. Полмиллиона… Ну и неделька!