Татьяна Светлова - Тайна моего двойника

— Девушка, вам плохо? Вам помочь?

Повернулась на голос. Один из полицейских смотрел на меня обеспокоено.

— Что с Кати? — схватила я его за рукав.

— Вы кто?

— Я мать ее подруги… То есть я дочь… Нет, я подруга ее дочери! — выкрикнула я, наконец. Мысли путались в моей голове до обморока.

— Обратитесь вон к тому господину.

Господином оказался комиссар Гренье. Увидев меня, он оторвался от рассматривания какого-то предмета и выпрямился. Я бросилась к нему, и, долетев до его широкой груди, припала щекой к шерстяной ткани его серого костюма. «Сейчас расплачусь», — подумала я.

Но я не расплакалась.

Я упала в обморок.

Я обнаружила себя на диване в своей прежней квартире. Комната опустела, в ней остались только комиссар Гренье и врач.

— Ну вот и отлично, — сказал последний, увидев, что я открыла глаза. — Как вы себя чувствуете, мадмуазель?

— Ничего… Все в порядке.

Врач склонился надо мной, щупая пульс. Удовлетворенно кивнул и произнес: «Вам бы хорошо чашечку кофе».

— Я сделаю, — села я на диване. Голова кружилась, но в остальном все было сносно.

— Я вам приготовлю, — вызвался комиссар. — Ей больше ничего не грозит? — обратился он к врачу.

— Думаю, что нет. Это был просто легкий обморок на почве нервного потрясения.

— Тогда вы можете быть свободны.

Доктор стал одеваться, а комиссар отправился на кухню. Я предпочла лечь обратно.

— Полежите, — кивнул врач, — вам стоит полежать еще полчасика хотя бы. Кофе сделайте сладким!

— Я всегда пью сладкий…

— Тем лучше.

С этими словами он покинул мою бывшую квартиру.

Комиссар пришел с сахарницей, снял с тумбочки у дивана телевизор, поставил его на пол, водрузил на его место сахарницу, снова ушел на кухню и вернулся с двумя дымящимися чашками кофе, которые пристроил рядом с сахарницей на пыльной тумбочке. Усевшись на стул рядом, он посмотрел на меня.

— Ты как?

— Нормально.

— С тобой можно говорить? Ты в обморок не грохнешься снова?

— Постараюсь, — криво-слабо улыбнулась я.

— Ты поняла, что случилось?

— Догадываюсь…

Мне захотелось погрузиться обратно в обморок, в небытие. Как Шерил. Молчи, не говори ничего, комиссар Гренье!

Но он сказал. Слова упали, как ножи, мягко войдя в серое вещество мозга:

— Кати убили.

Я прикрыла глаза. Комиссар ждал, пока я слажу с эмоциями.

— Как? — тихо спросила я, не размыкая век.

— Расстреляли через дверь.

Я натянула плед на лицо. Сделалось темно и тепло. Плед пах пылью.

Пусть, только бы не вылезать. Спрятаться, исчезнуть, замереть.

Только бы не видеть эту жизнь, в которой меня убивают. В которой убивают людей вокруг меня.

Вместо меня.

Комиссар подождал некоторое время, потом осторожно позвал: «Оля?»

— Компьютер, — пробормотала я, высунув нос наружу.

— Что?

Я, с трудом подбирая слова, стала объяснять про звонок Владимира Петровича, про некоего человека, привезшего мне, якобы, компьютер от Игоря. Комиссар строчил в блокноте.

— У него есть дипломатический иммунитет?

— Я не знаю, какую должность он занимает, и даже фамилию его — не знаю… Но у меня есть номер его телефона.

Я продиктовала и потянулась за чашкой с кофе. Комиссар любезно поддержал чашку, которая плясала на блюдце в ритм моим дрожащим пальцам.

— Вы понимаете, что это меня хотели убить? — спросила я.

Комиссар запустил пятерню в рыжие волосы.

— Скорее всего… — наконец, проговорил он.

— Ради чего было бы убивать Кати?

— Можно все-таки предположить, что кто-то не хотел, чтобы она вспомнила «одноклассника» Шерил и чтобы покушение на Шерил не связали с его визитом к Кати.

Я немного подумала.

— А как ее нашли? Она же живет в моей квартире?

— Догадаться, что она ходит в больницу к Шерил, было, согласись, нетрудно. А дальше выследили.

Я еще подумала.

— Но тогда где мой компьютер?

— То-то и оно.

— Это был только предлог, чтобы выведать мой адрес у Владимира Петровича?

— Судя по всему. А ты действительно ждала компьютер от Игоря?

— Был разговор… Давно уже, месяц назад.

— Думаешь, это твой Игорь его прислал?

— Или тот, кто знал, что Игорь обещал мне компьютер.

— Можешь предположить, кто?

— Могу. Сережа.

Комиссар тяжело вздохнул.

— Значит, и конфеты были для меня, — сказала я.

— Я сожалею… Но на то похоже.

— Господин комиссар, вы… Вам что-нибудь понятно? Что-нибудь удалось выяснить?

— Немного, к сожалению. В описаниях, которые мы собрали по больнице, есть парочка, напоминающих вашего парня в джинсовом костюме. В больницу он, правда, приходил не в джинсах. Если это вообще он: средний рост, брюнет, довольно красивый, около тридцати лет — этого мало, крайне мало, понимаешь? Мы попробуем сделать фоторобот, тебе надо будет придти в полицию…

— Он русский, — сказала я убежденно.

Комиссар удивился.

— Русский, я вам говорю! Я это поняла.

— Вот так, просто взяла и поняла?

— Во-первых, в России носят джинсовые костюмы.

— Уф, старая песня!

— И каскетки! Есть любители носить их задом наперед.

— Не морочь мне голову, ладно? Давай сразу во-вторых!

— Не знаю… Во-вторых нету. Я перебрала всех возможных иностранцев, но как-то не подумала, что быть русским — это тоже быть иностранцем… А если бы подумала, то сразу бы поняла — этот парень русский, без всяких сомнений! И точка.

— И я, по-твоему, подобные показания должен в деле зафиксировать? — проворчал комиссар.

Я пожала плечами. Почему бы и нет, собственно?

— Мы установили по номерам машины: она взята на прокат в Бельгии, платили наличными, имя наверняка вымышленное. Не русское, во всяком случае.

— Наличные — это очень по-русски.

— Да, слыхал я про это. Стало быть, русский… Впрочем, я и сам подумывал на эту тему. Ты знаешь, что экологисты из «Чистой Планеты» собирались вступить в борьбу с русской мафией, вывозящей ядерные отходы? Не больше и не меньше! Эти ребята — снимаю, конечно, шляпу перед их храбростью — но они все сумасшедшие! Разве что молодостью извинить их самонадеянность… Это же все равно, что выйти невооруженным навстречу танковой дивизии! Эх, горячие головы, да дурные…

Комиссар покачал удрученно головой.

— Тебе лучше? — заговорил он снова. Я кивнула. — К тому же то, что случилось сегодня, напоминает мне… Около двух лет назад в Париже произошло подобное преступление: расстреляли человека через дверь. Убит был один русский, Владимир Мазарин, богатый, из ваших «новых». Дело это очень нашумело. Убийца был, судя по всему, наемный, из России.

— Вы думаете, это тот же самый?

— Не обязательно. Такими убийствами напичканы американские фильмы про мафию — ничего и изобретать не надо, бери готовый рецепт и…