Ostin Mars - Двое в лодке

- Жили-были два дебила. А два дебила — это, как известно, сила, тем более, на руси. Я тебя со вторым дебилом познакомлю, кстати, он живёт рядом с общагой, в пяти минутах. Ну так вот, было дебилам лет по шесть и решили они халабуду строить...

Хватило моего ораторского таланта минут на пять, история закончилась пожаром и большой дракой, но я умудрился ввернуть пару безобидных шуток и сгладить ситуацию. После слова «конец» она молча улыбалась, я чувствовал щекой. Потом потёрлась лицом о мою шею и прошептала:

- Лёш, я... так рада, что ты рядом, - коснулась губами моей шеи, пустив по коже волну мурашек, прижалась крепче. - Ты... когда мы вместе, я начинаю верить, что всё будет хорошо.

- Всё будет хорошо, - с максимальной твёрдостью сказал я, взял за плечи, упёрся лбом в её макушку. - Мы перебьём всех гадов и выберемся, я тебе обещаю. Ты мне веришь?

Она молчала. Было такое ощущение, что я балансирую на острие иглы в сотне метров над землёй и от малейшего дуновения ветра игла качается... и нет дороги назад, некуда идти вперёд, отсюда только падать или взлетать... а она молчит, всё больше расшатывая иглу, на которой я стою одной ногой, второй щупая бездну...

- Лёш, я видела твои бои.

...и моя хрупкая опора с треском начинает крениться. Грудь сдавливает ледяным ужасом высоты, я понимаю, что выхода нет...

- После того, как ты взлетел на балкон и выбил зубы Рашиду, что бы ты ни сказал - я тебе поверю.

...и за моей спиной хлопают крылья. И я понимаю, что никогда не упаду, пока держу её в руках.

А она улыбается и даже не догадывается, что я только что пережил. Я на миллиметр не сдвинулся даже, сижу молчу, излучаю спокойствие, играю под васяна. Женька завозилась в моих руках, повернулась лицом:

- Прикинь, за несколько дней до этого он пришёл ко мне, хотел взять номера наших знакомых в городе... а я дала ему номер дантиста и сказала, что он ему скоро пригодится! Он жутко разозлился. Я прямо пророком себя чувствую.

Я усмехнулся, дёрнув губой от злости — он разозлился и что? Откуда у неё синяки? Если б я только мог, я бы затрамбовал её себе под рёбра и ходил всю жизнь в бронике, лишь бы знать, что ей тепло и никакая тварь до неё не доберётся. Потому что к моим рёбрам прилагается комплект из кулаков, а они, как я недавно успел убедиться, прекрасное средство от чужой неадекватности.

Сел поудобнее, обхватил её насколько хватило рук, уткнулся лицом в волосы, чувствуя её пальцы на своей груди... понял, что дико-бешено-до боли её хочу, сейчас, срочно. Попытался абстрагироваться и думать о возвышенном, закон Ома, площадь трапеции, формулы сокращённого умножения... не отпускало.

Она с усилием отодвинулась, поправила одежду.

- Лёш, может, поспишь? Я встала после обеда, ещё долго спать не захочу, а ты ложись, я покараулю.

- Ага.

Я осторожно улёгся прямо на ящики, вручил ей зажигалку и отвернулся к стене, обняв автомат. Задумался. Она отодвинулась, как только почувствовала моё состояние... это что-то ей напомнило? Ей было неприятно, страшно, плохо? Чёрт, надо разобраться, как-то узнать, понять... и в то же время я уверен, что никогда её об этом не спрошу.

Я попытался очистить голову от мыслей и незаметно уснул.

***

Проснулся от какого-то шороха, протёр глаза, сел. Было светло. Мне со сна вообще показалось, что тут капец какая иллюминация, но потом дошло, что это просто зажигалка в руке у Женьки. Я попытался рассмотреть что она делает, наклонился, поворошил ногой гору бумаги и полиэтилена:

- Ты что творишь?

- Доброе утро, - она не стала отрываться от своего занятия, просто кивнула куда-то в пространство. - Прости, что разбудила, ложись опять, я больше шуметь не буду. Ты пару часов всего проспал.

Я наконец рассмотрел, что она делает, подофигел:

- Жень, ты не боишься, что нас найдут по этому бардаку?

Она не глядя качнула головой, улыбнулась, продолжая разгребать скомканные обрывки бумаги, наконец достала что-то, с огромной нежностью во взгляде погладила и протянула мне:

- Знаешь, что это?

Я повертел в руках холодную каменную статуэтку, пытаясь понять, что такого она в ней нашла. Качество работы не очень – вон следы от резака не зашлифованы, да и вообще, честно сказать, художественная ценность этого булыжника значительно ниже среднего.

- И что же это?

- Это «Санта Эсмеральда» работы Рико Пинетти, ей больше сотни лет!

Её глаза сияли таким восторгом, что даже стыдно стало за то, что я не в курсе, кто такой этот товарищ и чем он так ценен. И как она вообще её опознала?

- Ты уверена, что это именно она?

- На все сто!

- Знаешь, я бы не рискнул судить при таком освещении…

Она хохотнула и постучала меня пальцем по лбу:

- Лёш, у меня же дальнозоркость, забыл? Я её не вижу. И зрительная память не супер, зато на ощупь помню каждую её царапинку, я держала её в руках в начале лета, - она забрала у меня статуэтку, погладила и прижала к груди. - Она принадлежит коллекции одного из папиных коллег, его обокрали недавно. А мы с тобой её нашли, представляешь?

Я вздохнул, ещё раз смерил взглядом чёртову Эсмеральду – каменюка весом грамм в четыреста, хрен с ней, пусть берёт, если она ей прям так дорога.

- Больше ты ничего бесценного не нашла?

- Да целую кучу! – она развела руками над горой обёрток, всё больше вгоняя меня в тоску. - Здесь есть вещи, которые я только в каталогах видела, не знаю, насколько они подлинные, но если "Санта Эсмеральда" настоящая, то и остальное, скорее всего, тоже. Мы нашли склад контрабанды, Лёш!

- Круто, молодцы мы, - я вздохнул, понимая, что сейчас будет сложный разговор. - А сейчас ты скажешь, что хочешь всё это взять с собой, да?

- Не всё, - понурилась она, грустно оглядела кучу древнего барахла и обёрток. - Только то, что вон там, я всё упаковала.

Я оценил размеры кучи, сложенной «вон там», прикрыл глаза и сделал пару глубоких вдохов:

- Жень, мы это не дотащим.

- Но это бесценные произведения искусства! - выдохнула она. - Ты посмотри вокруг, здесь сыро, грязно, бешеные суточные перепады температур! Тут нельзя хранить такие драгоценные вещи, они могут испортиться!

- Женя… - я подошёл к горе свёртков, взял самый маленький и протянул ей. - Всё. Всё остальное остаётся здесь.

- Нет!

- Да. Жень, твоя гранитная Эсмеральда сто лет прожила неизвестно где и ещё столько же проживёт…

- Там есть картины! Старинные полотна…

- Женя!

- …им нельзя находиться в такой сырости!

- Женя, послушай, - она замолчала и надулась, взяла из моей руки свёрток, сунула в мешок. - Ты их хорошо упаковала?

- Да.

- Значит, они вполне потерпят, пока мы не выберемся и не натравим на них экспертов.

Она сидела молча, отвернулась к стене и что-то трамбовала в мешок. И где она его выдрала? Ладно, потом спрошу. Уровень газа в зажигалке колебался миллиметрах в пяти от донышка, я решил, что лучше этого не замечать – она мне ещё свою грёбаную Эсмеральду не простила.