Пётр Разуваев - Путь самурая

– Судя по всему, – заявил наконец Николя, с неохотой отрываясь от своего занятия, – вашей машиной, месье Дюпре, занимался неплохой специалист. Думаю, мне придётся повозиться. Есть, правда, одна программка… Если её слегка доработать, то, возможно…

– Оставьте, Николя, – я уже и сам начинал жалеть о своей дурацкой затее. – Будем считать, что мы добились положительного результата.

– Совершенной защиты не бывает, – Николя упрямо покачал головой. – Вы уж простите, месье, но теперь я просто обязан «взломать» ваш компьютер. Вопрос профессиональной гордости.

– Что, чувство поражения вам незнакомо? – усмехнулся я.

Николя с достоинством поправил очки.

– До сих пор – ни разу. Кстати, я воспользовался вашим советом.

– Каким ещё советом? – удивился я.

– Не помните? Вы мне посоветовали заняться Национальным Бюро Ливии.

– А, вы об этом, – я засмеялся. – И что, неужели получилось?

– Нет, до них мне добраться не удалось, – покачал головой Николя. – Ливийцы – большие хитрецы. Насколько я понял, внутренняя сеть у Национального Бюро, разумеется, есть. Но она локальная, извне к ним не подобраться. Зато я забрался в сеть министерства здравоохранения. Ужасно интересно, оказывается, в Ливии побывало множество западных врачей и…

– Кажется, я не отдавал вам приказа заниматься Ливией, – послышался недовольный голос Дормана, и его фигура возникла за спиной Николя. Заметив мою физиономию на экране монитора, француз кивнул:

– А, это вы, Дюпре… Добрый день. Как ваши успехи?

– Честно говоря, похвастаться особо нечем, – неохотно признался я. – Вы обещали…

– Да-да, я помню, – раздражённо взмахнул рукой Дорман. – Если хотите, подъезжайте. Заодно познакомитесь ещё с одним сотрудником нашего отдела.

– А разве… Что скажет ваше руководство? Насколько я понял, связь со мной не пользуется официальным одобрением?

Лицо Дормана скривилось, точно от зубной боли. С сомнением глядя на затылок сидевшего перед ним Николя, он немного поколебался, но затем решительно взмахнул рукой.

– Да какая теперь разница… Словом, я только что получил выговор от директора за несанкционированные контакты. То есть – за встречу с вами.

– И что вы ответили? – поинтересовался я.

– Подал рапорт об отставке, – усмехнулся Дорман. – Сказал, что, если мне больше не доверяют, другого выхода я для себя не вижу.

– Так вас уволили?

– Чёрта с два! Я им ещё нужен. Мне под личную ответственность разрешили заниматься этим делом. Так что можете смело приезжать сюда. Тогда и поговорим. Все эти ваши телеконференции…

– Я могу дать гарантию… – обиженно вскинулся Николя.

– А вы, Николя, займитесь, наконец, делом! – сердито отрезал Дорман.

С независимым видом поправив съехавшие на кончик носа очки, Николя пожал плечами.

– Увидимся, Николя, – сказал я, поднимаясь из-за стола.

– До встречи, месье, – вежливо ответил молодой человек и, выходя из режима связи, ехидно добавил: – Кстати, у меня для вас есть маленький сюрприз.

И его лицо исчезло с экрана моего монитора, сменившись красочной заставкой. Картинка изображала красотку Лару Крофт, но в слегка «пропатчёванном» её варианте и с лицом мисс Лары Литтон, дочери лорда, графа и пэра Англии. Кроме пары добротных армейских ботинок и ремня, иной одежды на этой Ларе Крофт не было и в помине.

Взглянув на часы и произведя в уме нехитрые вычисления, я решил, что немедленно срываться с места и мчаться на встречу с Дорманом глупо. Гораздо разумнее было вздремнуть пару часиков. Бессонная ночь давала о себе знать, и удобный диванчик, стоявший в кабинете, так и манил меня в свои кожаные объятия. И заманил ведь, подлец. Устраиваясь поуютнее и закрывая глаза, я успел подумать, что неплохо было бы поставить будильник… Затем перед моим мысленным взором предстала мисс Лара, абсолютно голая, но в высоких ботинках и с громадными пистолетами в руках, её сменил укоризненный взгляд голубого глаза, нарисованного на «Ладони Фатимы»… И я провалился в глубокий сон.

Разбудил меня через три часа всё тот же компьютер. Приятный женский голос сообщил, что «на адрес месье Дюпре получено письмо». Чертыхаясь и поминая недобрым словом человека, снабдившего эту жестянку возможностью издавать звуки, я подошёл к столу. Послание было от Абдаллаха. Ливиец извещал, что будет в Париже завтра. На всякий случай я отправил ответное послание с номером своего сотового телефона и предложил Абдаллаху встретиться завтра, в шесть часов вечера, в кафе на rue Marcadet. Афишировать свою связь с ливийской разведкой, имея таких знакомых, как Дорман, и таких доброжелателей, как ЦРУ, мне не слишком хотелось.

Однако на этом неожиданности не закончились. Я как раз собирался отойти от компьютера, как вдруг случилось нечто. Видеокамера, установленная прямо на мониторе, ожила сама собой, и на экране возникла моя изумлённая физиономия. Пока я пытался понять, что произошло, компьютер издал странный звук, выбросил на почерневший экран охапку каких-то символов и закорючек, а затем окончательно и намертво «завис». Лежавший рядом телефон разразился истеричными трелями, и, поднеся его к уху, я услышал радостный голос Николя:

– Ну как? Вам понравилось? Я же говорил, что совершенной защиты не бывает!

– И как вам это удалось? – довольно кисло спросил я.

– Ваш приятель здорово помог, – засмеялся Николя. – Через его сервер я… Впрочем, вы всё равно не поймёте… Что?

Последний вопрос был адресован явно не мне. Через мгновение Николя сообщил:

– Вам привет от Жюли.

– Спасибо, – усмехнулся я. – А от Дормана у вас нет для меня привета?

– Кажется, минут двадцать назад он справлялся о вас, – немного подумав, ответил Николя.

– Скажите ему, что я скоро подъеду. Кстати, Николя… А что мне теперь делать с компьютером?

– Понятия не имею, – честно признался молодой человек. «Доигрались», – подумал я, со вздохом набирая номер консьержа. Ничего не поделаешь, придётся специалисту из Бордо ещё разок прокатиться в Париж.

«…уснуть и – видеть сны? Вот в чём разгадка, вот что продлевает несчастьям нашим жизнь на столько лет… А-а, зараза!!!»

Монолог, выплывший из самых отдалённых закоулков моей памяти, так и остался незавершённым. Увлекшись слогом великого англичанина, я едва не проехал мимо приметного здания на Boulevard Voltaire. Лишь в последний момент уловив краем глаза знакомые очертания и резко затормозив, я с деланой небрежностью подогнал ярко-красный «Порше» к подъезду с неприметной табличкой: «Pascal Dufour Immobilier». Мало кто из парижан догадывался, что за этими скромными дверями скрывается отдел 2F, одно из многочисленных подразделений французской контрразведки. К сожалению, я был в числе тех немногих счастливцев, которые знали об этом наверняка.