Том Пиккирилли - Да сдохни блин уже

За стойкой сидели два солдата, вид которых явно не шел на пользу имиджу мотеля. Они смотрели порнуху на 17-дюймовом экране и слушали комментарии с ДВД. Режиссер бубнил о ракурсах съемки и как он получал от актрис натуральную игру.

Твою-то мать, интеллектуальные сволочи скучают.

Клей вошел, стараясь держаться прямо и нормально, словно его внутренности не вываливались из-под ремня.

Бандиты были похожи, как братья прямиком из Неаполя. Жесткие, круглые, но маленькие лица выдавливаются из темной плоти на тяжелых черепах, короткие черные волосы, зачесанные едва ли не в помпадур. Легкая небритость. Однажды Клею надо было дать показания в суде, показать на некоторых мафиози. Он поднял руку и застыл на секунду: с пятидесяти мест на него пялились абсолютно одинаковые итальянские лица.

Один из парней поставил ДВД на паузу — не хотел пропустить ни одного совета, как лучше поставить освещение для потных задниц — и подошел к стойке, сложив руки на жирном брюхе.

— У нас мест нет.

— Эй, Джо-Джо, — сказал Клей.

— Джо-Джо? Меня зовут Мэл.

— Мэл, я так и сказал. Видел сегодня Чаки?

— Ты кто?

— Я ищу Чаки Фариенте.

— Его тут нет.

— Уверен?

— Сто пудов.

— Ну а где он?

— У тебя какие-то проблемы, мужик?

— Где Чаки?

— Я уже сказал.

— Ты еще ничего не сказал.

— Ты нарываешься?

— Мне нужен Чаки.

— Так, вали-ка отсюда, или…

— Как же ты меня блин бесишь, Мэл, — Клей поднял 38-й и два раза выстрелил в лицо. Затылок Мэла отлетел в стену, брови прилипли там примерно на высоте груди, а тело рухнуло на телевизор.

Клей повернулся ко второму.

— Эй, а у тебя как дела?

— Слушай… Я Фрэнк Мерулло!

— Видел сегодня Чаки? — он поманил ублюдка к себе, шагнул и прижал ствол к его верхней губе. — Отвечай правильно. Я вообще по натуре спокойный, но признаюсь, Фрэнк, последние дни малец вывели меня из себя.

— Он в городе!

— В каком?

— В городе, мужик. Нью-Йорк. Манхэттэн.

— Да ты шутишь.

— Нет, правда. Он тут был, веселился с шлюхами, но утром уже уехал. Клянусь!

— Верю. А где в городе?

— В своем клубе.

Здесь Клей притормозил. Он думал, что знал практически все о бизнесе Мерулло.

— У Чаки есть клуб?

— Новый, открыл на западной стороне, то ли 73, то 72 улица, как-то так, не помню точно, я там ни разу не был. Ресторан, клуб, какая разница. Называется… эээ… Икспириенс, но знаешь, на итальянском.

— Найду. А где Рокко?

— Кто?

— Рокко Туччи. Наркодилер, работал иногда на Чаки.

Фрэнк напрягся и почти что ухмыльнулся.

— Не знаю такого, — гад начал привыкать к страху, теперь пытался понтоваться.

— То есть ты мне врешь и прикрываешь жалкую сволочь только чтобы показать, какой ты отчаянный ублюдок?

— Да ты знаешь, кто я? Я Фрэнки Мерулло! Я второй кузен Большого Фрэнки!

— И оба вы говнюки. В каком номере Рокко?

Клей надавил ствол посильней, размазывая губу Фрэнки по зубам. Он знал, что парень что-то хочет выкинуть, но надеялся успеть выбить ответ.

— Давай, Фрэнки, помоги мне. У меня были тяжелые дни.

— В конце! Номер 16!

— Ключ. И давай медленно.

Фрэк осторожно потянулся к карману куртки и вытащил пластиковую карточку.

— Хозяйская, подходит ко всем номерам.

— Вот теперь ты мне помог.

Фрэнки опять напрягся, зная, что грядет дальше. Он развел руки и смело бросился вперед, будто игрок в американском футболе, то ли перепуганный, то ли настолько тупой, что даже забыл про пушку перед рожей. Клей выстрелил раз, Фрэнки перекувырнулся, приземлился опять на ноги и замертво шлепнулся на труп Мэла.

Клей не боялся наделать шума. Рокко был в конце «Десятки» и скорее всего еще кайфовал на деньги Чаки.

Коридоры были чище, чем он думал. Может, Мэл чувствовал ответственность за место и пригласил уборщиц, чтобы навести порядок после вечеринки. Воздух был напитан сладким ароматом цветов.

Волна облегчения, что он наконец нашел Рокко, бросила Клея на колени, и не сразу получилось вставить ключ в замок.

Два с половиной дня в дороге — он уже начал терять надежду. Рокко не было ни в квартире в Флэтбуше, ни в казино в Атлантик Сити, ни в доме Мерулло в восточном Коннектикуте.

Не было, потому что он спал тут в футболке и обвисших шортах, рука затянута резиновой петлей. Игла добросовестно вычищена и лежит на прикроватной тумбочке рядом с пистолетом, украденным у Клея.

Голая молоденькая шлюшка сидела на полу, скрестив ноги, и курила косяк. На груди был вытатуирован гигантский ворон, и когда она дернулась из-за неожиданного появления Клея, сиськи затряслись, а ворон будто захлопал крыльями. Классно выглядит, наверняка неплохо зарабатывала на сцене таким трюком.

Клей навел пистолет на сердце Рокко, борясь с позывом к тошноте. Если сблюет — тут же сдохнет.

От одного взгляда на лицо Туччи голову Клея заволокло гневом и ядом.

Никто бы не смог вести себя спокойно, но видит бог, он старался.

Девчонка спросила:

— Мужик, можешь трахнуть меня в зад, ладно? Только не стреляй.

— Я запомню.

— Окей. Хочешь глянуть, как я танцую?

Выглядела, как соседский подросток: подкрашенные глаза, светлые волосы заплетены в хвост, надутые губки и подбородок с ямочкой. Она ему напомнила Кэти в школьные годы, когда красота и молодость были важнее всего. Клей не мог решить, староват он для нее или нет. Скорее всего, да.

— Не сейчас, — ответил он. — Сейчас голова другим занята. Как зовут?

— Лула. Ты паршиво выглядишь, мужик. Протекаешь. А кожа…

— Цыц.

Рокко был в штопоре уже пару дней, и даже не собирался заканчивать. Он открывал глубоко запавшие затуманенные глаза целых десять секунд. И только сейчас начал понимать, что ворвался Клей. Лениво перевернулся на кровати и медленно потянулся к пистолету.

Клей подошел и забрал пистолет. Проверил ящики в тумбочке и нашел пару граммов герыча и 450 баксов пятидесятками. То, что осталось от карманных денег Чаки.

Внутри него что-то двигалось как будто само по себе, может, поджелудочная железа, а может, зверек, забравшийся погреться.

Ну и ничего, сюда-то мы добрались.

Взгляд Рокко наконец сфокусировался на нем. Клей с трудом переводил дух, дышал ртом, но наконец сумел подавить стон и спросить: «Эй, как отдыхается?»

Ответ последовал не сразу. Долгая пауза… раз… два… три… глаза Рокко прищурились, потом опять расширились, наконец он открыл рот.

— Блин, мужик… ты же… труп!

— Точно. Как и ты.

Пот Клея — больше не пот, он чувствовал у краев рта какую-то ядовитую заразу. Махнул пистолетом.

— Пошли, Рокко.

— Чего?

— Пошли.

— Чего?

— Давай.

— Куда мы пойдем? — он смертельно побледнел, пустые глаза начали слезиться. — И что это блин за запах?

— Новый лосьон после бритья.