Наталья Александрова - Рыбкин зонтик

Внутри кафе было разделено пластиковыми перегородками на многочисленные маленькие кабинки, в каждой из которых стояло по компьютеру. Большая часть кабинок была занята, причем почти все посетители кафе чем-то неуловимо напоминали моего любимого племянника — те же нечесаные космы, те же линялые джинсы, тот же фанатичный блеск глаз… Лешка тут же встретил знакомых и включился в разговор, который меня в первый момент изумил, а потом привел в ужас.

— Витек заходил, — рассказывал один из Лешкиных приятелей, — у него с домашним компом полный абзац: распаковал незнакомое мыло, схлопотал Чернобыль, так что винт на фиг полетел, только на помойку…

— Это что, — задушевно поведал Лешка, — у меня в прошлом году через поросшее мыло мать сдохла, а ты говоришь винт…

Как бы плохо я ни относилась к своей невестке, Лешкины слова привели меня в ужас. Во-первых, Алла еще сегодня утром была жива и здорова, и, во-вторых, разве можно так говорить о родной матери?

— Леша, — прервала я племянника, — что это ты говоришь? Твоя мать прекрасно себя чувствует, и, если вы с ней не ладите, это еще не повод…

Племянник уставился на меня, широко открыв глаза, и вдруг громко расхохотался:

— Ну, Наталья, ты даешь! Разве можно в наше просвещенное время быть такой неграмотной? Мать — это материнская плата компьютера, а мыло — это е-мейл, электронная почта… с ней часто приходят вирусы, от которых с компом… в смысле, с компьютером, может случиться всякая дрянь… Но никто же не говорит — «сломалась материнская плата», это длинно и как-то глупо, все говорят — «сдохла мать», коротко и ясно.

Мне стало очень стыдно, я всегда считала себя современной девушкой, а тут почувствовала ископаемой рептилией, кем-то вроде Лохнесского чудовища, ненароком дожившего от мезозоя до наших дней. Тут еще подвалил к нам какой-то совершенно несуразный тип и стал жаловаться, что у него что-то там поросло и теперь, что ни делай, сплошная ботва. Слушая такую сельскохозяйственную беседу, я совсем пала духом.

Лешка, видимо, почувствовал мое состояние и сжалился:

— Ладно, давай поглядим, что ты там хотела!

Мы заняли свободную кабинку, Лешка включил компьютер и запустил систему.

Я показала ему листочек, на который аккуратно переписала странный текст, продиктованный мне по телефону старухой.

— Сарасавана… — удивленно прочитал племянник, — что за фигня?

Он набрал странное слово на клавиатуре, но компьютер никак на него не прореагировал.

— Ты точно ничего не перепутала? — Лешка тупо смотрел на экран. — Уверена, что именно такое слово?

— Уверена… — с сомнением протянула я, вспомнив, что подозрительное слово продиктовала мне по телефону полуграмотная старуха, — кажется, именно это слово…

Лешка задумчиво пощелкал клавишами и протянул:

— Что-то мне это напоминает…

Вдруг он хлопнул себя по стриженой макушке и завопил:

— Ну конечно! Это же на латинском регистре!

— Что? — переспросила я. — Что на латинском регистре?

— Да слово это! Вовсе не «сарасавана», а «капакабана», такой вроде бы пляж есть в Америке!

— В Бразилии, — машинально поправила я.

— Тем более. Так что это слово — «капакабана», только написано латинскими буквами.

Лешка переключил регистр и защелкал клавишами.

— О! — обрадовано ткнул он в экран. — Открылась, родимая! Теперь пароль просит. Какие там цифры-то у тебя были?

Я протянула ему листочек, и Лешка набрал на клавиатуре пятизначный цифровой код.

— Отлично, — промурлыкал он, — код правильный, мы получили доступ к системе… Здесь почтовая программа для закрытого пользователя, мы можем отправить ему письмо…

— А прочитать мы ничего не можем? — спросила я. Писать письмо неизвестному я не собиралась — это наверняка опасно. Я хотела хоть что-нибудь узнать о нем, а не сообщать о себе.

— Ну, если хочешь, я могу открыть исходящую почту…

— А что это такое?

— Ну, предыдущие письма, которые отправляли с этого же адреса.

Он опять пробежался пальцами по клавишам, и на экране появился удивительно знакомый текст: «Срочный заказ на партию мягкой игрушки».

— Тут еще прикрепленный файл, — Лешка направил отметку курсора на маленькую картинку в углу страницы и щелкнул клавишей «мыши». — Смотри-ка, а тут ты!

Действительно, на экране компьютера появилась крупная цветная фотография. Моя собственная фотография.

А внизу страницы, под снимком, был напечатан адрес квартиры Романа. Той самой квартиры, в которой мы с ним прожили почти год. Той квартиры, в которой безвременно закончила свои дни тетя Ара.

У меня по спине поползли мурашки.

Что же это значит?

Я не хотела в этом признаваться даже себе самой.

Хотя на самом деле все становилось на свои места, все получало совершенно четкое и логичное объяснение. Только объяснение это было чересчур страшным.

«Заказ на мягкую игрушку»! Это, выходит, я — та самая мягкая игрушка, которую заказали с такими предосторожностями, таким сложным способом… Я достаточно много прочитала детективов, чтобы понять: неизвестному адресату электронного письма заказали мое убийство…

— А можно узнать, когда это письмо было отправлено?

— Конечно, — не задумываясь, ответил Лешка и тут же назвал мне дату.

Письмо было отправлено как раз накануне того дня, когда прогремел взрыв в квартире Романа.

— Наталья, ты чего такая бледная? — окликнул меня племянник. — От духоты, что ли? Так ты пойди погуляй, а я еще немножко здесь посижу, ладно? Кое-какие файлы скачаю, раз уж такая пошла музыка… Ты как, не против?

— Конечно, конечно, — согласилась я, не вслушиваясь в его слова.

Мне было страшно, очень страшно… Меня «заказали», и вместо меня по ошибке убили другого человека…

Но самым страшным было даже не это.

Самым страшным было то, что я поняла — меня заказал не кто иной, как Роман… потому что именно его рукой была сделана надпись на картонном кружочке из «Джона Сильвера», с которой началась цепочка, приведшая меня к этому страшному электронному письму…

Конечно, у меня оставались еще какие-то сомнения, но очень слабые. Роман жив, в этом я уже больше не сомневалась, и он по непонятной причине хочет моей смерти…

В этот раз в реанимации снова дежурила Оля. Она кивнула мне как старой знакомой и с радостью выскочила из палаты покурить. Соседняя кровать была пуста, я вспомнила землисто-серое лицо того больного, как он туго, хрипло дышал, какие озабоченные лица были у врачей, и даже не стала спрашивать, куда он делся, ясно было, что больной умер.

Моя мумия лежала в таком же виде, ничего не изменилось вокруг. Внезапно во мне шевельнулось невольное раздражение. Долго он так будет валяться? Долго я буду тайком пробираться сюда и с нетерпением следить за забинтованной рукой, неверно отбивающей буквы, которые надо еще сложить в слова и понять, что они, эти слова, значат? Ведь я совершенно не знаю этого человека, не знаю, как он выглядит, что выражают его глаза. Жизнь столкнула нас, не спрашивая, хочу ли я этого!