Дарья Донцова - Хеппи-энд для Дездемоны

Внезапно мне вспомнилось лицо Верочки, ее полубезумные глаза, слова, которыми девушка приветствовала всех на похоронах.

Нет, такое не сыграть даже супергениальной актрисе. Но если Ника жива, то по какой причине она прячется? От кого? Терешкина просила меня заменить ее на неделю в гимназии, хотела весело провести время с любовником в Дубае. Но осталась в Москве и звонила мне в момент, когда Вася напал на нее с молотком? Так, так… Она собралась в отпуск, решила пережить приключение. Пресная жизнь с Василием ей надоела, душа просила новых впечатлений, и тут подвернулся любовник. Кто он? Я не знаю имени мужчины, Майя Филипенко тоже в растерянности. Может быть, таинственный незнакомец настолько запал в душу Нике, что она решила убежать от Василия? Тогда объяснима пропажа талисмана, тигренка Ларсика. Ника не выносила его из дома, но, собравшись покинуть квартиру навсегда, прихватила бесценную для себя и не нужную никому другому вещь. Кстати, о вещах!

Я вытащила мобильный и набрала домашний номер Терешкиной.

– Алло, - сказал щемяще знакомый голос.

– Ника! - ахнула я. - Боже!

– Это Вера, - мрачно поправила девушка.

– Прости, - прошептала я.

– Мама умерла, - с вызовом произнесла Вера. - А вы кто?

– Виола Тараканова. Извини, но ваши голоса так похожи, - стала оправдываться я, с трудом приходя в себя от шока. - Скажи, Верочка, у вас вещи не пропадали?

– Какие?

– Всякие. Может, что-то из квартиры исчезло?

– Брать у нас нечего, - с легким пренебрежением заявила Вера. - Телик допотопный, холодильник во времена неандертальцев собран, компа нет.

– Я про одежду. Ты не проверяла мамин шкаф? Прости, конечно, за вопрос.

– Не-а. Сразу для похорон ей костюм выбрала, он у нее один приличный, остальное старье.

– Может, шуба испарилась? - цеплялась я за последнюю надежду, понимая, что она тает, как кусок льда на горячей сковородке.

– А вы почему интересуетесь? - напряглась Вера.

– Да понимаешь… Я случайно увидела… на одной нашей общей знакомой… э… э… шубу. Как у Ники. Ну и подумала… вдруг…

Я сказала и обалдела. На улице май, ложь про манто в самый раз.

– Это ошибка, - буркнула Вера, - мамина цигейка на месте, в мешок от моли упрятана. Извините, я устала, спать хочу.

Я положила трубку на колени. Маловероятно, что Ника унесла шмотки с собой. Вера бы их исчезновение заметила и удивилась. Значит, моя подруга ушла в чем была, прихватив только Ларсика. Или его взял другой человек. Кто? Кому нужна замусоленная игрушка, реликвия бабушки Греты, подарок дедушки Микласа, заслуженного железнодорожника? Это не драгоценности, не уникальная картина, а жуткая поделка, ценная лишь для Ники.

Так кого убили в отеле? Кто? Если погибла проститутка, то где Ника? И если подруга жива, то зачем она звонила мне с воплем «Убивают!»?

Сообразив, что хожу по замкнутому кругу, я снова взяла телефон и позвонила Филипенко.

– Здравствуйте, сейчас не могу ответить на ваш звонок, оставьте сообщение после гудка, - ответил автоответчик ее голосом.

– Майя, срочно соединись со мной. Виола Тараканова, - сказала я и стала рассматривать народ, бегущий по тротуарам.

– Глаза б мои их не видели! - проскрипело сбоку.

Я повернула голову. Упоенно ругавшие мужчин женщины незаметно ушли, на освободившуюся часть скамейки сел дед в белой панаме.

– Разврат, - прокряхтел он, - гадость.

– Вы ко мне обращаетесь?

– Еще кого-то тут видишь? - агрессивно отреагировал дед.

– Людей много, - улыбнулась я.

– Сама, значит, из таких, - брызгал слюной старикашка.

– Из каких? - изумилась я.

– Одна сидишь!

– Разве нельзя?

– Приличная девка без сопровождения не ходит, - авторитетно заявил дед. - Не прикидывайся, я отлично знаю, чем вы тут, гулящие, занимаетесь! Все вижу! Одна отбывает, он вторую выталкивает. Во театр-спектакль!

Морщинистая ладонь, покрытая мелкой россыпью пигментных пятен, ткнула в сторону проспекта. Я прищурилась. Около разноцветной будки с надписью «Пирожки и блинчики» стояла девчонка, облаченная в кожаную юбчонку и крохотный топик с блестками.

– Тьфу! - сплюнул старик. - Во, машина подъехала. - Возле проститутки действительно притормозила неновая иномарка. - Договариваются, - сопел дедок. - Каждый день одно и то же, противно глядеть! Мужиков обслуживают. А вона главный шкандыбает, брюки на коленях болтаются. Попался б он мне лет пятьдесят назад. Расстрелять! Без суда! На площади!

Я вскочила и, не обращая внимания на гневающегося пенсионера, пошла к точке, где собрались ночные бабочки, увидев среди них знакомую фигуру.

– Эй! - удивленно закричала Лола. - Че ты тут делаешь?

– Скажи, вон тот парень с усиками - Стас?

– Ага, - закивала Лола.

– Попроси его со мной поговорить.

– На работу устроиться решила? - на полном серьезе поинтересовалась Лола. - Не возьмет. Старая ты.

На мгновение я обиделась. Между прочим, я хорошо выгляжу, еще вполне могу понравиться мужчине.

– Стас! - заорала Лола.

– Чего? - обернулся парень. - Опять в туалет? Хватит! Терпи!

– К тебе женщина пришла!

– Где? - завертел головой сутенер.

Я помахала рукой.

– Привет.

– Ну здорово, - сурово отреагировал Стас.

– Можно вас на минуточку?

– Зачем?

– Ничего плохого. Видите вон там лоток с книгами?

– Это не мой, - сплюнул Стас, - я девками занимаюсь, по торговле остальным Махмуд. Ступай к метро, он там в шашлычной сидит, с ним и толкуй.

– Мне вы нужны. Пойдемте к книгам.

– На фига они мне сдались? - загудел Стас, но все же сделал пару шагов влево.

Я схватила один из своих детективов.

– Видите?

– Ты психованная? - испугался Стас.

– Автор Арина Виолова. Теперь на фото посмотрите.

– И че?

– Это я!

Глаза сутенера изучили снимок.

– Малость похожа, - с некоторым сомнением протянул он. - Прическа лучше и губы больше.

– Компьютером внешность поправили, - согласилась я.

– Так вы писательница! - осенило Стаса.

Я закивала.

– И че вам от меня надо? - заинтересовался сутенер.

– Понимаете, - смущенно пробормотала я, - я совершенно ничего не знаю о вашем бизнесе, а по ходу книги главная героиня становится, как бы поделикатней выразиться… э… цветком шоссе. Не могли бы вы рассказать некие подробности, ввести меня, так сказать, в курс дела…

Стас заморгал, потом хлопнул себя руками по бедрам.

– Че? Книгу про нас нацарапать хотите?

– Не весь роман, - затараторила я, - но одна из героинь оказывается на дороге, обслуживает клиентов.

– И мое имя назовете?

– Нет, конечно, зачем же…

– Лучше напишите, - перебил сутенер. - И укажите честно: Стас о своих заботится. У нас не как у других: если заболела, силком не вытащу, бить не стану, мирно дела решаем. Девки моей спиной прикрыты. Кто разборки улаживает? Стас! Коллектив хороший, помогаем друг другу. Вон, видите, Люся…