Елена Логунова - Собачье танго [litres]

– Может, и от него, родимого…

На крылечке офисного здания мы с практиканткой распрощались. Машенька предлагала подвезти меня на своем прелестном «Мини-купере», но я решила, что устану так долго держать маску Холмса, и выбрала демократичный троллейбус.

В вечерний час половозрастной состав пассажиров был заметно разнообразнее, чем в обеденное время, так что компанию мне составляли не только граждане пенсионного возраста. Я спокойно доехала до своей остановки и прибыла в отчий дом точно вовремя: ужин был уже готов, но еще не съеден.

– Дюша, это ты? – покричал из гостиной папуля, услышав шум вторжения: едва войдя в квартиру, я запнулась о коварно оставленное у порога ведро с грушами. – Мой руки и дуй к столу! У нас тут жюльен и дядя Сема!

Я расценила сказанное как предупреждение о том, что мой любимый жюльен вполне может и не дождаться нашей с ним встречи.

Дядя Сема – большой поклонник папулиного кулинарного таланта. Одинокий пенсионер и наш сосед по даче в Буркове, он большую часть года живет в деревне, вдали от изысканной кухни, коей от души (и от пуза) наслаждается у нас в гостях.

– Уже иду! – коротко сообщила я, метнувшись в ванную – и сразу к столу.

– Дюшенька, красавица, а ты все хорошеешь! – одобрил меня дядя Сема.

– Стараюсь, – признательно кивнула я.

И тут же постаралась подгрести к себе сразу две порции жюльена, как верного средства для моей красоты и доброты.

Мне не препятствовали: стол хлебосольный папуля сервировал традиционно знатный, так что никто не рисковал остаться голодным. Присутствовавшие уже успели вдумчиво пройтись по закускам и, судя по блеску глаз и шуток, хлебнули папулиной фирменной вишневой наливки. Мне ее, разумеется, не предложили – в данной компании я числилась деткой, спаивать которую грешно, зато мне со всех сторон подкладывали сладкие кусочки.

Я наслаждалась: обычно у нас в категории «деток» серьезная внутренняя конкуренция, но в отсутствие бледненькой худенькой Трошкиной, которую всем всегда хочется подкормить, и прожорливого братца Зямы, который сам у кого угодно отнимет сладкий кус, все вкусняшки были моими.

Поэтому я молча ела, внося свою лепту в застольную беседу исключительно треском за ушами. А «взрослые» со вкусом беседовали, обсуждая самые разные актуальные темы.

Одной из них, как обычно, была дорожная обстановка в городе и его ближних пределах.

Наша южная столица расположена почти на пересечении двух федеральных трасс, ведущих к морю – на Кавказ и в Крым. Вроде бы это большое преимущество – ближайший черноморский пляж всего в сотне километров, но с мая по октябрь на море и обратно через наш город едет, кажется, вся страна, и это обеспечивает региону неизбывные сезонные пробки.

– Я почти три часа сегодня из Буркова ехал! – то ли пожаловался, то ли похвастался подвигом дядя Сема. – Вы в курсе, что нынче вычудили эти затейники?

– Дорожники? – уточнил касту затейников папуля.

– Теперь еще и судебные приставы! – ответил дядя Сема и покрутил головой: мол, и эти туда же. – Представьте, они при поддержке гаишников перекрыли на выезде из города оба моста, и в этом бутылочном горлышке стопорят машины для проверки наличия у их владельцев разных задолженностей. У кого есть хоть какой-нибудь неоплаченный штраф – считай, приехал: или оплачивай задолженность прямо на месте – или у тебя забирают машину.

– Да не имеют права! – взвился папуля-полковник и принялся рассказывать, как именно стал бы действовать в такой ситуации лично он, особенно если бы ехал не на нашей семейной легковушке, а на своем любимом транспорте с траками, пушкой и крепкой лобовой броней.

Продолжая следить за беседой лишь краем уха, я откинулась на спинку дивана и, прячась за гигантской грушей сорта «Гулливер», основательно задумалась.

Выходит, не обманула я Машеньку, дядя Сема (будем считать, что сегодня ему досталось переходящее звание моего информатора) действительно принес интересные сведения. Все выезды из города перекрыты, машины на мостах тотально проверяют, а это значит, что «жених», под видом «невесты» умчавший на заднем сиденье своего автомобиля неизвестный труп, далеко не уехал. Не рискнул бы он контактировать с инспекторами, с таким-то пассажиром в салоне!

А ведь важность и срочность задачи поскорее избавиться от тела это нисколько не уменьшило, наоборот: денек-то жаркий!

А город большой, шумный, полный людей и видеокамер…

Отсюда вопрос: где сегодня в городе можно незаметно спрятать труп?

Надо об этом подумать…

От интересных размышлений меня отвлек телефонный звонок.

Трезвонил мой мобильный, входящий номер был незнакомый. Я извинилась перед честной компанией и удалилась к себе, чтобы поговорить без помех.

Пока дошла до своей комнаты – звонок прекратился. Зато в телефоне обнаружилось несколько новых фото, и на всех – четвероногие: пользователи соцсетей накидали мне заявок на объявленный кастинг собачек.

Как водится, люди поняли текст по-своему, поэтому не все животные на фото были спаниелями и вообще собаками. Из восьми портретов два представляли котов (но черно-белых, как просили), один – енота, и еще один – не опознанного мною мелкого зверька с пугающе вытаращенными глазами. То есть собачек было всего четыре штуки.

Я потихоньку высвистала из гостиной сначала папулю, потом мамулю, и, пока бабуля одна развлекала дядю Сему, мы втроем придирчиво рассмотрели фотки кандидатов на съемку, сравнивая их с единственным имеющимся у нас изображением пропавшего Гуси.

– Этот мелковат, у этого на лбу приметное пятно, этот грустный какой-то, а вот этот похож! – резюмировала мамуля. – Предлагаю взять его!

– Как основной вариант, – уточнил серьезный стратег папуля. – Грустного, если что, можно развеселить, а белое пятно замазать гуталином. Но претендент номер один – вот этот, я согласен.

– Есть небольшое осложнение, – сообщила им я, прочитав сообщение, к которому прилагалось всем понравившееся фото. – Я думала взять песика для съемки напрокат, но этот не сдается, а продается. Мы будем покупать собаку?

– Давайте позвоним ее владельцу и поговорим с ним, может, мы все же договоримся об аренде, – предложила мамуля. – Дюша, набирай этого товарища да не забудь включить громкую связь.

– Да, мой генерал! – ответила я, и папуля хмыкнул.

Хотя официально это он старший по званию, мамуля наш вечный партизанский командир.

Собаковладелец долго не брал трубку – мы уже устали слушать гудки. Наконец хриплый голос непонятной половой принадлежности недружелюбно поинтересовался:

– Ну, хто це? Шо надо?

– Добрый день! – сказала я, стрельнув строгим взглядом в мамулю, которая шепотом подсказала мне другое начало разговора: «Здоровеньки булы!» – в этническом стиле, коего я бы не выдержала. – Я по объявлению о поиске собаки для рекламной съемки…