Виктория Платова - Ужасные невинные

– Она? Она этого не оценит, уж поверь мне.

Лицо Лоры. Все, что я вижу перед собой, – застывшее лицо Лоры. И не только лицо. Вода, доходящая до Лориных сосков, – она тоже застыла; корка льда, тонкая вначале, с каждой секундой становится все толще, все крепче, интересно, заметила ли это Август? Нет, конечно нет.

Резиновая уточка, плавающая рядом с Август, умиляет.

– Дай мне халат, – командует Лора.

Вросшая в лед, как она думает выбираться?

Никаких затруднений, от Лоры пахнет сладкими миндальными орехами, но даже этот запах не может перебить запах мокрого железа – того, что в груди у Лоры, дырокол-то был не пластиковым, железным!.. Я набрасываю халат ей на плечи.

Картинка почти идиллическая.

– Отлично. Отлично себя чувствую.

Лора лжет, она чувствует себя совсем не отлично, ванна не помогла, и Август не помогла, и пена с запахом миндальных орехов, и резиновая уточка, Лора страдает. Все то, что она сказала обо мне и Тинатин, относится и к ней.

– Твой приятель сварит нам кофе? – спрашивает Август.

– Я сама сварю нам кофе.

…Кофе по ресторанному критику из попсового журнала для легковерных тамагочи: много кофе, желательно разных сортов, чуть меньше корицы, еще меньше гвоздики, еще меньше имбиря. Кофе получается вполне сносным. Мы пьем его в разных углах: Август сидит на полу, сложив ноги по-турецки, Лора валяется на диване, я пристроился в одном из кресел.

– Днем я должна быть на Пречистенке. – Август лениво болтает ложечкой в чашке. – У меня съемки. А вечером можно забуриться в клубешник. Я знаю отличное местечко, ты там еще не была.

– Вечер у нас занят. А что ты забыла на Пречистенке?

– У меня съемки. – Август грустнеет, непонятно, с чем это связано: с ее делами на Пречистенке или с отказом Лоры.

– Концептуальные фото унитазов?

– Почти. Концептуальные фото модных писателей.

– Вот несчастье! У нас есть модные писатели?

– И даже больше, чем ты думаешь.

– Ненавижу модных писателей. – Лора вполне искренна.

– Их все ненавидят, но все читают, – философски замечает Август.

– Их никто не читает, но все о них говорят, – философски замечаю я.

– Он тоже журналист? – Август кивает в мою сторону.

Журналюга, – Лору веселит позднее прозрение Август. – Журналистишко. Продажный писака. Бумажная крыса. Иуда Искариот. Бесплатное приложение к каталогам нижнего белья. Можно было бы сразу догадаться по его дешевой физиономии.

– Тоже пишет о жратве?

– О кино.

– Я не смотрю кино, – Август с облегчением вздыхает. – А в кинотеатры хожу, только чтобы целоваться в последнем ряду.

– Ну что ты врешь, Август! – внезапно раздражается Лора. – Когда ты последний раз целовалась в кинотеатре?

– Поймала, поймала, – Август принимается хохотать. – Сдаюсь! Последний раз это было с тобой, и не в кинотеатре, а в клубе, на дне рождения Самолетовой.

– Точно. Ты тогда еще познакомилась с этой своей пассией… Как-то бишь ее звали?

– Билли. В честь Билли Холлидей, джазовой певицы.

– Точно! Что-то такое она ввернула, прежде чем свалиться под стол. Что-то такое… У меня даже под коленкой зачесалось…

– Любовь – странный фрукт, – Август почти декламирует с невесть откуда взявшимся американским акцентом. – Вот что она сказала.

– Глупее не придумаешь.

– Это цитата из Билли Холлидей.

– Как будто цитата не может быть дурацкой, – вполне резонно замечает Лора.

– Она теперь тоже модная писательница.

– Кто? Билли Холлидей?

– Сама Билли.

– Господи, – Лора кривит губы в неподражаемой гримасе. – Если мы будем продвигаться такими темпами, то скоро и навозные мухи начнут выдавать в месяц по бестселлеру. В соавторстве с навозными жуками.

– Ты не права. В том смысле, что навозная муха написала бы не в пример лучше.

– Кто бы сомневался, Август, кто бы сомневался! За то время, что я ее знала, она разродилась лишь одним помойным стишком. Ты помнишь, да?

– А-а… «Я выщипала брови. Видно зря.

Поперлась ты

Глазеть на стриптизерок». Он?

– Он.

– У меня есть авторский экземпляр ее книги. «Две девушки в тени, одна девушка на солнце».

– Это название? – запоздало пугается Лора. – Надо же, срань какая!

– Срань с дарственной надписью, заметь.

– Представляю, что она там тебе накарябала!

– Нет, ты даже не представляешь… – Август забавляется, как дитя. – «Пора выходить из тени, пупсик! Я уже на свету».

– Я и забыла, что ты когда-то откликалась на пупсика, бр-р! А это название…Кажется, я его уже слышала.

– Видела, – поправляет Лору Август. – В клубе, где мы отмечали самолетовскую днюху. В туалетной кабинке.

– Точно! По-моему, я сама его и написала! Красным маркером.

– Ну, положим, написала это Самолетова. И не красным, а черным, – говорит справедливая девушка Август. – Но и ты могла бы такое сочинить. После того количества пива, которое мы высосали.

История, часть которой я заприметил в «Че…», повторяется, вопрос лишь в том, хватит ли на всех, одержимых писательским зудом, туалетных кабинок.

– Такое мог сочинить кто угодно, но модной, как ты говоришь… м-м.. писательницей стала она. Билли.

– Ничего не поделаешь, – вздыхает Август. – У нее лицо модного писателя.

– А что, у модных писателей какие-то особенные лица? – наконец-то решаюсь вклиниться я.

Август снисходительно улыбается, Лора хмыкает, я кажусь себя жалким сосунком, случайно затесавшимся в ряды посвященных. Я мог бы написать капитальный труд о жизнедеятельности среднестатистического российского тамагочи, но подвид «модный писатель» мне не по зубам.

– Ну конечно! – Август корчит страшное лицо. – Они примерно такие!

(Зрачки Август скатываются к переносице.)

– И такие!..

(Брови Август лезут вверх.)

– И такие!..

(Август раздвигает пальцами рот и высовывает язык.)

– Да ладно тебе, – морщится Лора.

– Нет, серьезно!.. А если совсем серьезно… Тебя должна любить камера, ну или объектив на худой конец… И не просто любить… Сума по тебе сходить, хотеть тебя, как девка-нимфоманка. Если тебя любит камера, на все остальное можно положить с прибором.

– То, чего хочет камера, – хочет бог! – Лора наставительно поднимает палец.

– Тебя может ненавидеть собственная собака, тебя может ненавидеть кошка, которую ты нарисовал, но камера должна любить тебя обязательно.

– А если нет? – глупо спрашиваю я.

Если нет – карьера модного писателя тебе не светит. И неважно, какую пургу ты будешь нести. Можно ввернуть что-нибудь позабористее, типа «Иногда я чувствую себя скоросшивателем». Или: «иногда я чувствую себя машиной для перевозки трупов». Или сказать, что все написанное навеяно раком яичек второй стадии. А можешь вообще ничего не говорить или придумать самую банальную историю, где все чувства рифмуются со словом… – Август выжидательно смотрит на нас с Лорой.