Аркадий Адамов - Злым ветром. Роман

Все это его, естественно, вполне устраивает и даже вызывает симпатию ко мне. Но, с другой стороны, это как бы обязывает его пойти мне навстречу, не разрушить мое впечатление о его роли в том деле, и ему волей-неволей приходится вспомнить упомянутый мною эпизод.

- Зурих, Зурих… Да, да… был такой, - с видимым, даже подчеркнутым усилием вспоминает Бурлаков.

- Что он собой представляет? - спрашиваю я. - Поделитесь впечатлением, Светозар Еремеевич, - и со значением добавляю: - Очень мы на вас рассчитываем.

- Ну особо-то не рассчитывайте, - размягченно гудит Бурлаков. - Память-то, знаете, стала того…

- Ничего. Я вам помогу.

И тут же замечаю, что Бурлакову не очень нравятся мои последние слова. Что ж, не все же его гладить по шерстке. Пусть не думает, что я каждое его слово на веру приму.

- Ну что я о нем помню… - собирается с мыслями Бурлаков и, видимо, лихорадочно соображает, что же такое сообщить о Зурихе, чтобы и впросак не попасть, и лишнего чего-нибудь не брякнуть.

Я его не тороплю, пусть подумает.

- Значит, приехал он вроде бы из Одессы… - начинает Бурлаков. - Да, да, из Одессы. Командировка у него еще была, помню. Что-то там по обмену опытом, если не ошибаюсь. А у нас в это время голова о другом болела Махинации всякие обнаружились, дефицитный материал на сторону плыл. Вот и те тридцать тонн керамзита, - в голосе Бурлакова слышится металл благородного негодования, он входит в обличительный раж и даже, как видите, кое-что преувеличивает. - Ну жуликов-то мы, конечно, за шиворот. И под суд, чтобы неповадно было А этот самый Зурих… Думается мне теперь, и он к этим делам руку приложил. Но тогда впечатление производил самое благоприятное. Беседы такие умные вел, что ой-ой-ой.

- И дома у вас бывал, - не то спрашиваю, не то подсказываю я.

- Разве гниль-то сразу увидишь? - продолжает с негодованием Бурлаков. - Пуд соли с таким подлецом сперва съесть надо. Тем более… - Но тут он спохватывается и поспешно добавляет: - По чести говоря, помнится, однажды был он у меня дома, напросился.

- А в Одессе у него семья? - спрашиваю я, делая вид, что не замечаю его оговорки.

- Какая там семья, - расплывается в улыбке Бурлаков. - Так, знаете… одна любовь. С ней и в Москву прикатил. Ох и девка… Для супруги, я скажу, слишком хороша.

Толстая физиономия его приобретает мечтательное выражение, и он сладко чмокает губами.

- Звали-то ее как? - с неслужебной, а чисто мужской заинтересованностью спрашиваю я, подыгрывая Бурлакову.

- Галина Остаповна… - все так же мечтательно отвечает он.

Вот это открытие! Ради одного его стоило навестить Бурлакова.

- Ну а может быть, и жена? Красота, это, знаете, еще ничего не означает, - все тем же тоном продолжаю я обсуждать эту животрепещущую тему.

- Что вы! Какая там жена… - отмахивался Бурлаков, весь еще во власти приятных воспоминаний. - Жене разве такие подарки делают, какие он делал?

- Какие же? - с любопытством спрашиваю я.

- Ну, к примеру, золотое кольцо с камнями, каждое по два карата, не меньше. Старинной работы. Камушки, как ягодки, на стебельке висят. Неслыханной красоты кольцо, уверяю вас.

- Ух ты… - восхищенно вздыхаю я.

- А внутри, значит, надпись изобразил, - увлеченно продолжает Бурлаков.

- Как сейчас помню: «Галочке от М.3. на всю жизнь».

Второй факт, который стоит не меньше первого!

- Ну вот видите? - говорю я. - «…на всю жизнь». Выходит, все-таки жена она ему.

Бурлаков с откровенной иронией смотрит на меня.

- Эх, молодой человек, что вы понимаете? - вздыхает он. - Да если хотите знать, он эту Галочку уже бросил, говорят. Вот вам и «на всю жизнь».

Но я чувствую, что он доволен, и не только сладкими воспоминаниями о красивой Галине Остаповне, но и тем, что так ловко увел разговор в сторону от опасной темы всяких там злоупотреблений и махинаций в тихую заводь любовных утех. И я пока его иллюзии не разрушаю. Кстати, факт его собственного знакомства с Галиной Кочергой нам тоже может пригодиться. Об этом он, конечно, не догадывается.

- А вы-то память о себе ей тоже небось оставили? - лукаво спрашиваю я.

- Не утерпели? Тем более если не жена.

- Куда мне, старику!.. - машет рукой Бурлаков.

Он закуривает новую сигарету и блаженно откидывается на спинку кресла.

Но тут вдруг до него, видимо, доходит, что он, пожалуй, уж слишком расписал свои связи с Зурихом, и неожиданно резко заявляет:

- Да и с какой, собственно, стати мне ей чего-то дарить? Люди, в общем-то, посторонние, незнакомые даже.

Глазки его наливаются холодом и теперь смотрят на меня отчужденно и даже подозрительно. Я понимаю, что лирическая часть разговора окончена, и пожимаю плечами.

- Вообще-то верно, - соглашаюсь я и уже деловым тоном спрашиваю: - Не помните, где Зурих тогда работал?

- А черт его знает, где этот прохвост работал. Разве все упомнишь?

- Недавно с ним в Москве большая неприятность случилась, - говорю я.

- Это какая же? - настороженно интересуется Бурлаков.

- В гостинице его обокрали.

- Вот те раз! - не очень искусно демонстрирует удивление Бурлаков. - Скажи на милость.

Ему, конечно, все это давно известно, возможно, даже не только от Веры Михайловны.

Я чувствую, что больше ничего от Бурлакова не узнаю. Он уже отгородился от меня и, возможно, даже казнит себя сейчас за болтливость.

Поздний вечер. Я все еще сижу у Кузьмича. Он по привычке утюжит ладонью свою седую макушку и, хмурясь, говорит:

- Что значит «исчез»? Что это еще за чепуха такая?

Он сердит и встревожен. Я это прекрасно вижу. И я встревожен не меньше его, даже больше. И сердит тоже.

- Все-таки что-то случилось, - говорю я.

- Панику порют. Ну не ночевал в гостинице, не дал о себе знать. Что из того? В нашей работе всякое может быть.

- Вот именно, - многозначительно подтверждаю я.

- А, брось, - машет рукой Кузьмич. - Что это за настроение у тебя, скажи на милость?

- Я вам говорил, Федор Кузьмич, не надо было посылать его одного. Не у меня настроение, а у него.

- Да что за черт! - взрывается Кузьмич. - С барышнями какими-то кисейными работаю! Настроение, видите ли, у них! Нервные стали, - он берет себя в руки и сухо говорит: - Ладно, хватит. Чтоб я больше об этом не слышал.

- Разрешите мне поехать в Пунеж, Федор Кузьмич, - как можно спокойнее говорю я.

- Не разрешаю. Ты поедешь в Одессу. Найдется Откаленко, не бойся. А если он глупости наделал… Да нет! Что мы его, первый день знаем?

Кузьмич вытаскивает из ящика стола сигарету, закуривает и машет рукой, разгоняя дым.

Я вижу, с каким трудом он успокаивается. У него тоже шалят нервы. Но и я взвинчен. Я целый день почему-то в таком состоянии, словно предчувствовал, что что-то случится.