Андрей Кивинов - Черный мерин

В офисе на Балтийской все в сборе. Во главе с Анютой, которая здесь появляется не так часто. Дима Водолеев, тридцатилетний менеджер, обрабатывает какую-то расплывшуюся тетеньку, впаривая ей тайм-шер и с собачьей преданностью в глазах доказывая, что тетенька отдохнет всего за пять сотен вместо обычной штуки. Про то, что хозяева отеля в рекламных целях предоставляют апартаменты вообще бесплатно, Дима нагло умалчивает.

Вообще, он прирожденный торгаш, и я удивляюсь, почему он до сих пор не владелец какого-нибудь супермаркета, а скромный менеджер турфирмы. Не так давно Дима поменял квартиру. Прежде чем перевозить барахло, прикупил пианино для дочки. Заказал доставку на восьмой этаж, оплатил. Но при оформлении перепутал корпуса домов – не выучил еще адрес, как следует. В итоге грузчики притащили инструмент в соседний дом, где их никто не ждал. Когда дозвонились до Водолеева, тот схватился за голову. Подъем на этаж стоил две сотни, столько же спуск и столько же еще один подъем. Музыка влетала в копеечку. Раскошеливаться Дима категорически не желал. Прогнав грузчиков, он позвонил в ближайшую квартиру и предложил купить у него лучшее в мире фортепиано, на котором когда-то музицировал великий Рахманинов. Женщина, открывшая дверь, заявила, что у них в семье никто не умеет играть на пианино. «Зато в нем удобно хранить банки с вареньем и огурцами!» В итоге, после сорокаминутных торгов, инструмент перешел к новым хозяевам за цену, в которую входила и стоимость доставки. Дима же просто купил себе новый…

Я незаметно проскакиваю на кухню, чтобы Юлька не увидела раньше времени цветов, ставлю их в вазу, после нахожу в одной из комнат Анюту.

– Почему так долго, Артем?..

– На рынок заезжал. За цветами. Они на кухне.

– Ладно, давай документы.

Я протягиваю папку и жду дальнейших указаний. Анюта раскладывает на столе бумаги. Неожиданно ее лицо приобретает цвет неба перед грозой.

– А паспорт где?..

– Какой паспорт?

– Здесь должно быть два паспорта. Один вот, а где второй?.. Черноротова Игоря Борисовича?

Ч-ч-черт!…

Черноротов… Игорь Борисович…

Видимо, паспорт выпал из папки, когда я покупал цветы. Меня окатывает жаром, потом холодом, кержаковская футболка прилипает к спине.

По выражению моего лица Анюта догадалась, что с документом случилось беда. По выражению ее лица я понял, что у нее предынфарктное состояние. Поэтому увиливать не стал.

– Он там… На рынке… Я его нечаянно… Сейчас съезжу. Не волнуйтесь, Анна Сергеевна…

– Не волнуйтесь?!! Да ты хоть знаешь, кто такой Черноротов?!..

– Нет,– уверенно отвечаю я.

У Анюты спазм в горле.

– Это же… Это же…

И без продолжения понятно, что Черноротов далеко не оптовик-торговец, едущий по «горящей» путевке в Египет или Турцию.

– Завтра в Лондоне у него подписание контракта! Я пообещала ей сделать визу за два дня! Сегодня в девять вечера он с женой вылетает из Пулково, а в четыре приедет за паспортом… И если…

Продолжения я не слышал, потому что летел к мустангу. Не исключено, что фраза заканчивалась трагически: «И если паспорта не будет, мы все умрем. Долгой и мучительной смертью…»

Я вонзаю шпоры, то есть вжимаю педаль газа в пол, и нагло вклиниваюсь в транспортный поток, игнорируя злобную ругань автолюбителей и автопрофессионалов.

«Авиакомпания «Автоваз» приветствует вас на борту лайнера «Боинг – 2108» и желает приятного полета… Пристегните ремни и выпейте водки…»

Ничего себе денек начинается!..

В городе пик пробок. Прочно, как в капкане, застреваю перед мостом через Обводный. Нервно постукиваю кулаками по рулю. Радио раздражает – выключаю. Срываюсь на красный, чуть не протаранив джип. Выскакиваю на набережную и мчусь во весь опор, плюнув на возможные стычки с ГИБДД. На кону моя репутация суперкурьера, завоеванная в упорных боях на городских магистралях. Репутацию зарабатываешь годами, а потерять можно за один день. Никто не посмеет назвать меня человеком рассеянным!..

Через полчаса я в квартале от Кузнечного. На мобильный звонит Анюта. Я не отвечаю. Бросаю машину, иначе столько же времени потеряю на парковку возле рынка. Дальше бегу бегом, расталкивая прохожих локтями. Получаю кулаком по спине, но не реагирую. Лишь бы бабуля не продала свои цветы, лишь бы не свалила с рынка…

Бабуля на месте! Я спасен! Мы спасены! Мы не умрем!

– Мать, давай паспорт!..

Капелька пота на левом виске. На моем виске.

– Так он же не твой.

– Мой! Вернее, не мой, но это я его потерял!

Капелька пота на правом виске. На моем виске.

– Как это «потерял», если он не твой?.. Ты меня не путай!

– Мать… Объясняю доходчиво. Я – курьер. Вез чужие документы. Нечаянно уронил паспорт, когда покупал у тебя цветы. Понятно?

– А чего ж ты мне сказал, чтоб я отдала их хозяину?

– Потому что не знал, что везу этот поганый паспорт!.. Гони обратно!!

– Так я… это… отдала.

Ручеек пота из-под бейсболки.

– Кому?!!

– Хозяину… Сам же сказал.

Горный поток.

– Какому еще, в жопу, хозяину?!!

Оживление в торговом зале. Мой вопрос привлек внимание общественности.

– Чего ты пристал?! Подошел мужчина, спросил, не находился ли паспорт? Я отдала. И даже денег не взяла! Он сам мне сунул.

Ниагара…

– Врешь!!! Хозяин этого паспорта по рынкам не ходит! Даже по большой нужде!..

– По рынкам все ходят. Не мешай работать!

Меня осеняет. Она просто хочет денег. Сам же присоветовал. Спокойно, спокойно…

– Послушай, женщина. Давай договоримся. Я плачу тебе тысячу рублей (в кармане всего пятьсот на бензин, но это сейчас неважно), а ты возвращаешь мне паспорт.

– Сказала же, отдала!

– Как хоть он выглядел?!

– Что я, запоминать должна? Обыкновенно. Как все.

– Я сейчас из твоих цветочков гербарий сделаю! Сразу вспомнишь!..

– Пошел прочь! Охрана, охрана!!!

«Торговое место находится под охраной частного предприятия «Хоттабыч»».

– Ах, ты… ваххабитка старая!!!

На безлимитный мобильник звонит Анюта.

– Все в порядке, Анна Сергеевна. Паспорт нашелся. Скоро буду.

На мое плечо опускается волосатая ладонь размером с лепешку динозавра.

– Какие проблемы, друг?

Я хочу освободиться от лепешки и продолжить дознание, но это пустая затея. Меня подхватывает за шею вторая ладонь и под бурные кавказские аплодисменты вежливо несет в направлении выхода.

– Пусти, абрек нерусский!!!

Сопротивление бесполезно. Люди свое дело знают. Других здесь не держат.

– Пусти!!!

Отпускают меня сразу за воротами. Без насилия.

– Уходи, друг.

Бросаюсь назад, в торговый зал, но попытка проваливается. Этот рынок закрыт для меня навсегда.

– Пусть вернет паспорт! Или скажет, кому отдала! Где ваш директор?!!