Андрей Кивинов - Работа с риском (сборник)

Отмывшись от грязи, Ксюха как-то грустно посмотрела на меня, что-то прошептала и тихо ушла, забыв у раковины носовой платок, который я выбросил в ведро. А что мне еще с ним делать? Постирать, погладить и носить у сердца?

Вот и все мемуары. Сплошное, в общем, попадалово. Но…

Когда я вспоминаю о двух этих случаях, мне по непонятной причине вдруг становится удивительно тепло, словно к груди приложили горячую грелку. И, несмотря на последствия, я ни разу не пожалел, что тогда помог ей.

– Ксюха? Ты?!

– Я… Меня еще можно узнать?

– Да ты почти не изменилась!

Это я из вежливости. Вообще-то изменилась. Подросла. Повзрослела. Где-то метр семьдесят, первый легкий вес, второй размер бюста, не больше, с ногами относительный порядок… Ой, извините, это я про себя. В смысле, не вслух. Считайте, вы этого не читали. Заколочка-бабочка, расписной сарафанчик, босоножки, никакой штукатур… блин, макияжа. Цветочный аромат. Улыбка до серег. Личико, конечно, без изысков, но если приглядеться… Главное, сразу убежать не хочется. В общем, не умею я говорить дамам комплименты.

На самом деле, подрастерялся. Все-таки больше десяти лет прошло. Приличный срок даже на свободе. Ладно бы на встрече класса встретились, когда морально готов. А когда вот так. Да еще в таком необычном месте.

– Паш… А ты что, здесь работаешь?

Вопрос был задан с такой светлой надеждой в голосе, что ответить по-другому я просто не мог:

– Ну, типа… это… ДА ЗДЕСЬ.

А что бы вы сказали на моем месте? «Не, Ксюх, меня за пьяный мордобой в кабаке повязали, а теперь я сам себя на учет ставлю, потому что четыре года зону топтал за грабеж».

Зайди сейчас не Веселова, а какой-нибудь другой одноклассник, я бы так, наверно, и сказал, но Ксюхе почему-то постеснялся. Кому хочется в глаза знакомой девушке, пусть даже тебе безразличной, признаться, что ты называешься простым русским словом «loser». Да еще бегаешь от армии. Что всё, чего ты добился в жизни, – постановка на учет в районной ментовке. Ладно бы хоть в Интерполе за хищение пары миллионов евро… Даже в таких горемыках, как я, иногда просыпаются гордость и чувство собственного достоинства.

Поэтому я незаметно перевернул анкету текстом вниз. Прямо на Памелу Андерсен. А булгаковскую визитку сунул в карман джинсов.

– Да ты заходи!.. Присаживайся.

Прошла, села… Не отрываясь, не скрывая восторга, уставилась на меня. Словно я не Паша Угрюмов, а какой-нибудь Джонни Депп в костюме Джека-Воробья.

Несколько секунд она молчала, переваривая впечатления.

Впечатления, к слову, наверное, не очень. На мента я похож, как Майк Тайсон на Белоснежку. Двухдневная щетина, свежая ссадина на скуле, мешки под глазами и, главное, запашок. Ментовские обезьянники – не парфюмерный бутик, скунс сдохнет. Да и гардеробчик совсем не гламурный. Курточка с оторванной пуговкой. Футболочка со следами чужой крови, джинсы, последний раз видевшие стиральный порошок полгода назад.

Плюс вещички, сложенные горкой на столе, плюс старые ботинки без шнурков.

– Ты не обращай внимания… Двое суток на ногах. Подвалы, чердаки… Террористов ловим. А это, – показал я на ссадину, – скрутили одного. Резким оказался…

Она поверила, даже если бы я сказал, что ловим пьяных Терминаторов.

– Да, по радио говорили про рейд… Бедненький… Пашка, неужели это ты?!

Во даёт…

Наконец, она оторвала от меня свои зеленые глаза и растерянно оглядела кабинет, остановив взгляд на Булгаковской форме.

– Ух, ты! Это твоя?! Да?

– Ну а чья же? – предсказуемо и ни на секунду не смутившись, соврал я.

– А кто ты по званию? Я не разбираюсь.

Так, что там у Булгакова на погонах…

– Лейтенант я… старший.

– Пашка… Ты – и в милиции! С ума сойти!..

Веселова всё еще не может прийти в себя. Но сейчас успокоится и начнет допытываться, кого из класса я видел, с кем дружу, где учился. А потом вернется Булгаков и уличит меня в лукавстве. Поэтому, пока не поздно, надо линять.

– А ты чего к нам? Случилось что?

– Да… Случилось, – сразу потухла Веселова, – заявление принесла. На соседа. Я уже приносила…

Она достала из сумочки сложенный тетрадный листик, но не протянула мне, а стеснительно продолжала держать перед собой.

– Слушай, Ксюх, – я поднялся из-за стола, – чего нам тут, в казенной обстановке тереть… в смысле базарить. Пойдем, посидим где-нибудь. Там и потолкуем. И про соседа, и про всё остальное. Лады?

– Л-лады… Конечно! – Она тоже вскочила со стула.

Я вдруг вспомнил, что гулять без ремня и шнурков не очень удобно. Но не при Веселовой же приводить себя в порядок.

– Ты во дворе подожди, а я документы в сейф уберу и начальству доложу… Я мигом!

Она еще раз улыбнулась мне и выпорхнула из кабинета.

Словно муж, застигнутый любовником, я судорожно вдел в брюки ремень с потешной кобурой, шнурки в ботинки, посмотрелся в небольшое зеркальце на стене (ужас-ужас!), погрозил Феликсу пальцем, чтобы не «стукнул», и ринулся следом, моля не нарваться по пути на Булгакова.

Не нарвался. Веселова подкрашивала губы, глядясь в темное стекло ментовского козлика, словно в зеркало. Помимо «козлика» тут же, во дворе, притулились парочка «БМВ», три «опеля» и выводок тачек корейского производства. Неплохо в милиции живется… Может, и правда, пойти к ним на службу? Продать душу дьяволу? Совесть мучить будет, но зато на тачку заработаю. (Если слово «работа» уместна в данной ситуации.)

Где сидеть и толковать за жизнь, я пока не придумал. Конечно, кафе есть на все вкусы, но у меня нет «МasterCard». А жрать за её счет – полный косяк.

– Ксюх, я сегодня без машины… Движок барахлит, в ремонт отогнал… Пешочком прогуляемся?

– Конечно, Паша… С удовольствием.

Надо же, она даже не поинтересовалась, какая у меня машина. Хотя могла бы. А я уже придумал, что соврать. Для поднятия престижа.

Ладно, пойдем куда глаза глядят, а там по обстановке. Лишь бы не обломал всю малину какой-нибудь урод из дежурной части…

Я схватил одноклассницу под руку и быстренько уволок ее с ненавистного двора.

– У тебя и пистолет есть? – кивнула она на кобуру с мобильником.

– А как ты думала? Мы же милиция, а не «Гринпис» какой-нибудь.

Я задираю футболку и демонстрирую шрам от фурункула.

– Вот, при задержании получил. Теперь без пушки никуда… Давай, рассказывай, где ты, как ты… Фамилию-то не сменила?

– Сменила… Но… Мы развелись. Год всего прожили. Я в двадцать лет замуж выскочила, на третьем курсе. А встречались всего месяц. Он музыкант… Виолончель. В общем, не сложилось.

Она бы еще за барабанщика вышла. И трех дней не протянула бы…

– И кто ты теперь?

– Смехова.

«Ну, фамилия-то не особо изменилась».

Потом Ксюха рассказала, что закончила восточный факультет Универа. Читает три раза в неделю лекции в гуманитарном колледже, а в остальное время подрабатывает в турфирме, ведет южно-азиатское направление. Планирует поступать в аспирантуру и собирает материалы для диссертации. Турфирма – это временно, для заработка, а призвание – китайская поэзия. Достойное занятие для души.