Андрей Константинов - Ловушка. Форс-мажор

Женя полез в багажник, а Козырев, улучив минуту «без свидетелей», немедленно приступил к легкому флирту:

– А меня, кстати, Павлом зовут. А вас?

– Ну, если вы и вправду считаете, что это кстати, тогда Екатерина.

– А все-таки, какая служба?

– Ну вы ведь тоже не представились.

– Я не могу, – в общем-то, честно признался Козырев. – Мы жутко секретные.

– Вот и мы такие же, – не менее честно заметила Катя.

– Да уж, ситуация, как в фильме «Мистер и миссис Смитт». Смотрели?

– Смотрела. Однако особого сходства не вижу.

– Наверное, потому что мы еще плохо знакомы.

– А что вы подразумеваете под словом «еще»?

Паша собрался с духом и уже намеревался было произнести весьма колкую и одновременно смелую фразу, однако в этот момент крайне не вовремя вернулся Женя.

– Катька, кончай глазки строить представителю союзников, давай мухой в машину. Подскочим, мужикам подмогем, пока шеф лясы точит. Надеюсь, вы не у железнодорожной станции зачалились?

– Да нет, тут рядышком совсем. Вон там, в рощице.

– Ну давай, садись, за штурмана будешь. Только поживее, братцы. Ежели Василич нас на месте не обнаружит, чую, громко крыльями хлопать станет. А мне, с моим повышенным артериальным давлением, это вредно…

Минут через двадцать экипаж «семь-три-седьмого», пригорев в общей сложности на час с хвостиком, взял курс на центральную базу. Впрочем, сегодня традиционного роптания по поводу очередной переработки не наблюдалось: все ж не зря страдали – и дело сделали, и сделали его грамотно. Короче, выслужились. Тут если не премией, то отпущением былых прегрешений пахнет явственно.

Проезжая мимо до сих пор не отбывшей машины «добрых самаритян», Козырев с грустью бросил взгляд на фигурку Катерины, которая стояла, прислонившись к открытой дверце, и о чем-то беседовала с незнакомым мужиком в штатском.

– Пашка, ну-ка гудни! – попросил Каргин.

– На фига?

– Просто знакомого поприветствовать.

Козырев просигналил. Мужик обернулся и, всмотревшись, помахал Эдику рукой.

– Тормозим? – как бы безразлично поинтересовался Паша.

– Не, в другой раз. С Василичем если языком зацепишься, так это еще на два часа минимум. Поехали, а то меня сегодня жена вообще домой не пустит.

– А кто это? – задал с заднего сиденья вопрос Стрепетов, немного опередив таким образом Козырева.

– Витька Смолетт, начальник отдела из Управления «Р». Мировой мужик.

– А чем они занимаются?

– Тоже негласники, вроде нас. Вся только разница в том, что мы подглядываем, а они подслушивают. Ну и плюс образование, конечно. Там ведь все больше интеллектуалы работают. И дураков, в отличие от нас, не держат.

«Вот и не верь отныне в тезис о мировой теснотище! Значит, не соврала Катя, действительно „секретная“, – подумалось Паше. – Э-эх, как же это я не успел телефончиком разжиться?! А ведь, похоже, классная девчонка. И, похоже, снова мимо меня».

Забавно, но примерно в таком же ключе рассуждала сейчас и Екатерина. После того, как Смолов пояснил, что знакомая им машина принадлежит наружке, она поняла, что немного поторопилась причислять этого парня к разряду милицейских пустобрехов. Катя вспомнила, что с самого начала он приглянулся ей чисто внешне, что называется, по-бабьи. А теперь и вовсе прониклась к нему какой-то странной симпатией, опять же в невольном сравнении со своим утренним ухажером Виталей. Ну да что теперь говорить? Проехали. Случайно встретились – случайно разошлись.

«В конце концов, мне с этим „опушником“ на танцы не ходить и детей не крестить», – мысленно подвела черту Катерина. Вспомнив, что скоро три часа, как она элементарно не смотрелась в зеркало, она активно взялась наводить марафет.

Как-никак в город возвращаются.

Козырев вернулся домой только в начале первого ночи. Пока сдались-отписались, пока поставил машину в гараж, пока раскатали с Каргиным пару кружек пива за удачно проведенную контртеррористическую операцию… Короче, только после этого наступило: «Пока?» – «Да, бригадир, все, пока».

Укладываясь, Паша снова вспомнил про Катю. А, вспомнив, решил прибегнуть к испытанному средству – тесту. С некоторых пор в его комнате висела мишень от детского дартса, к которой был прикреплен фоторобот заклятого врага – вора в законе Ребуса, год назад ставшего прямым виновником гибели очень близкого Козыреву человека. Нехитрый Пашин тест в данном случае заключался в следующем: следовало всего лишь загадать желание, после чего метнуть дротик в мишень. Если снаряд втыкался в голову Ребуса – считай, дело выгорит. Если же в «молоко» – то, извиняйте, попробуйте как-нибудь позжее.

Козырев отошел на заданную дистанцию, размахнулся и…

В общем, шансы на то, что сегодня у него была не последняя встреча с Катериной, оказались достаточно велики – иголка вошла Ребусу точно под левый глаз.

«Эй, одноглазый, ну-ка спой мне песню про Чикаго…»

Марбелья, Испания

Примерно за восемь месяцев до вышеописываемых событий

По дороге к небольшой апельсиновой рощице, разросшейся в каких-то нескольких сотнях метров от знаменитой Milla de Оrо («Золотая миля»), на естественной каменистой террасе примостилась изящная двухэтажная вилла ослепительно-молочного цвета. Невысокая по нашим национальным меркам ограда позволяла любопытствующему взору разглядеть небольшой сад с тропическими растениями и деревьями, вычурную беседку для пикников а-ля малый Парфенон, паутинку вымощенных мраморными плитами дорожек, сходящихся у открытого бассейна перед домом. И собственно само здание, выстроенное в стиле «дольче вита прагматик». На первый взгляд архитектурное решение казалось простым и отчасти даже банальным. Между тем, в этой самой простоте и заключались особые «шик, блеск, красота», которые наделяли сам дом и прилегающее к нему пространство особой, растворенной в воздухе, аурой. Причем индивидуальной настолько, что повторить замысел неведомого проектировщика, формально скопировав планировку и ландшафтные изыски вокруг, едва ли было возможным. Словом, сравнивать этот дом с подмосковными краснокирпичными замками новых русских – это все равно что столкнуть лбами Бартоломео Растрелли и архитектора Бурдина, разработавшего проект панельного жилого дома серии К-7 (в простонародье – «хрущевка»). Разве что есть смысл потягаться в цене, поскольку в свое время вилла была приобретена нынешним ее владельцем всего за неполный миллион баксов, что по меркам дня сегодняшнего более чем скромно.

А все потому, что дом этот был предусмотрительно куплен еще до того момента, как оголтелые русские в малиновых пиджаках и с грудастыми девицами под мышками кинулись скупать элитную недвижимость в неофициальной столице южного побережья Испании. В результате некогда заурядная испанская деревня Марбелья, в силу своего географического местоположения пользовавшаяся популярностью разве что у контрабандистов, превратилась в самый фешенебельный курорт Андалусии. И теперь уже не понять, что было первым – яйцо или курица? В смысле, это наши, охреневшие от безумных денег новоиспеченные российские аристократы возжелали стать соседями Шона Коннери, Антонио Бандераса, Хулио Иглесиаса вкупе с разномастными арабскими шейхами. Либо, наоборот, те, попавшись на «слабо», решили посоперничать с крутыми русскими парнями?