Фридрих Незнанский - Золотой архипелаг

Последние из акуловских охранников охотно побросали автоматы. Кажется, они даже обрадовались, получив четкий приказ.

— Ричард Джонович, — укоризненно проворчал кто-то из спецназовцев, — предупреждали же вас, не лезьте под пули…

Джоныч не обратил внимания на эти слова. Он уже подскочил к Бойцову, оглядывал его с головы до пят, ощупывал:

— Иван! Ты живой?

— Я-то живой, — не смог отрицать очевидности Иван Андреевич. — Вот двоих уложил…

— Хоршо-о!

Если на долю секунды в душу Ивана Андреевича прокралась рефлексия по поводу того, что он впервые в жизни убил человека, а то и двоих, то после по-мужски уважительного Джонычева «Хоршо-о!» эта тягостная гостья улетучилась. Он убил похитителя своего ребенка. Он убил того, кто собирался отобрать у людей землю. Убил не подло, не из-за угла, а лицом к лицу, в честном бою, рискуя собой. При таких обстоятельствах убить врага — достойный мужчины поступок.

Явившиеся вместе со спецназом Александр Борисович Турецкий и Вячеслав Иванович Грязнов оценили обстановку. Эх, запоздал немного фермер Смит! Прибудь они на место чуть раньше, удалось бы взять Акулова живым вместе со всеми его амбалами. И Бойцову не пришлось бы стрелять. А сейчас, как ни крути, согласно Уголовному кодексу он стал убийцей. И хотя суд обязательно учтет смягчающие обстоятельства, в данный момент, как ни печально, они обязаны задержать Ивана Андреевича.

Бойцов на удивление спокойно воспринял это нерадостное известие. Послушно протянул вперед руки:

— Наверное, наручники наденете? Пожалуйста, надевайте.

Турецкий мельком подумал о том, что он давненько не встречал у столичных жителей такого достойного мужественного лица и такого правильного, даже интеллигентного выговора, как у этого сельского труженика Подмосковья. Обида защемила грудь: что ж мы со своими людьми делаем? Почему не можем их как следует защитить? Почему отучаем верить в то, что закон может победить преступность? И хотя старший помощник генерального прокурора не в состоянии собственными глазами уследить за состоянием законности в каждой деревне, Александр Борисович чувствовал себя так, будто это лично он своим равнодушием вынудил Бойцова самостоятельно вершить суд и расправу.

— Что вы, Иван Андреевич, — мягко сказал Турецкий, — никаких наручников. Думаю, до суда будет достаточно подписки о невыезде.

— Как это «задержать»? — вертелся возле них неугомонный Джоныч. — Я вас говорил, это человек пострадавший, и никто другой. Это было необходимая защита…

Рядом дотошно обыскивали акуловских приближенных. Амбалы, в нелегкой жизни которых эта процедура, по-видимому, была рутинной, переносили ее с понурым смирением, точно лошади, которым меняют подковы бравые кузнецы. За окном светило уже отчетливо пригревающее солнышко, и под его лучами сосульки вовсю роняли звонкие капли в лужи. Весна, хотя и с опозданием, все-таки наверстывала свое.

И вдруг что-то изменилось в мире. Такие же звонкие и радостные, словно капель, в спортзал ворвались мальчишеские шаги… Да что там шаги — шум, бег!

— Папа! Папа, ты где? Па-апычка! Дядь Миша, а где мой папа?

Иван Андреевич замер, не смея верить, не смея сдвинуться с места, будто опасаясь, что от любого его неосторожного движения это хрупкое чудо разрушится. На сердце у него стало точь-в-точь как за окном — солнце, тепло, весна! Хоть и капель слезная где-то на донышке осела, так ведь это все не важно, не важно… Прошка, широко расставив руки, чтобы обхватить отца с разбега, как у них было заведено при встречах после долгой разлуки, разогнался с дальнего конца спортзала, но в метре от Бойцова притормозил и посмотрел снизу вверх бдительно: не станут ли его сейчас ругать и бить? Ведь это он дал похитить себя бандитам, то есть совершил глупость похуже той, когда с ребятами полынью на реке исследовал… Догадавшись, что все в порядке, Проша улыбнулся застенчиво и ткнулся своей взъерошенно-пушистой, как круглый теплый щенок, головой под руку отца, который знал, что это и есть для него самая главная и дорогая награда за все его страдания и усилия. И еще — лицо Лады, когда они с Прошей вернутся вместе.

Только это. И больше ничего.

См.: Ф. Незнанский. «Бубновый валет».