Алексей Макеев - Руки вверх, генерал!

И наконец в одном из пакетов он нашел фотографию, которая поразила его. На пожелтевшем снимке были изображены трое молодых парней в курсантской форме – без головных уборов, с лихо закатанными рукавами и расстегнутыми воротниками. Они стояли в обнимку на фоне каких-то деревьев и жизнерадостно скалились в объектив. Совсем зеленые парни – самому старшему едва ли было в то время более двадцати лет.

Гуров узнал всех троих. Старшим был, несомненно, Столбунов, широкоплечий, добродушный, с непокорной русой челкой. Справа от него стоял юный Томилин – совсем еще непохожий на того лощеного высокомерного офицера, с которым Гурова свела судьба. А третьим на фотографии был тот самый сумасшедший, что много лет спустя, раненный, будет хладнокровно перезаряжать карабин, намереваясь разрядить его в Гурова.

Ошибки быть не могло. Это скуластое мрачноватое лицо со следами прыщей на щеках намертво врезалось Гурову в память.

Он перевернул фотокарточку. На обратной стороне красовалась выцветшая надпись: "Столбу от Андрюхи и Димана. Не забывай Калугу!" Видимо, снимок был сделан во время каникул.

– Диман, значит! – пробормотал Гуров и, поколебавшись, все-таки положил фотографию в карман пиджака.

Странная штука жизнь, подумалось ему. Вот эти трое – из одного города, почти одногодки, закончили одно и то же училище – однако какая разная судьба! Один – боевой командир, другой – послушный адъютант, третий – вообще непонятно что. Но у всех за плечами отчетливая и страшная тень близкой смерти – у кого-то чужой, у кого-то своей… Интересно, что бы они сказали, эти трое зеленых курсантиков, если бы смогли тогда заглянуть в свое будущее? Наверное, ничего не сказали бы – онемели от ужаса. Или все хорошее и плохое уже есть в человеке с рождения и ничего тут нельзя поделать? На этот вопрос у Гурова не было ответа.

Он аккуратно сложил фотографии и убрал альбом и пакеты в шкаф. Пожалуй, больше ему здесь нечего было делать. Он узнал даже больше, чем хотел. Та веселая троица, с которой свела Гурова судьба, образовалась совсем не случайно. Этих людей связывало землячество, общее прошлое и еще что-то – менее привлекательное, но весьма значимое и далеко не безобидное.

Главное, теперь не составляло особого труда выяснить, что представляет собой третий участник компании – Диман. Томилин, разумеется, в данном случае не помощник. Гуров предвидел, что он сошлется на необъяснимый провал в памяти. Значит, нужно будет внимательно изучить списки выпускников военного училища. Это займет некоторое время, но наверняка даст результат.

Впрочем, у Гурова была надежда, что все решится еще проще. Прежде чем обратиться в архив военного училища, он намеревался навестить в тюремной больнице самого Димана. Каким бы он ни был сумасшедшим, фотография должна освежить его память.

Гуров незаметно покинул квартиру Столбунова, вышел на улицу и сел за углом в автомобиль. Поджидавший его Крячко вопросительно взглянул единственным глазом и сказал:

– Что-то ты долго! Я уж, грешным делом, начал беспокоиться, что тебя замели. Хотел на выручку отправиться.

– Что же не отправился? – спросил Гуров.

– Последнего глаза жалко стало, – засмеялся Крячко. – Ну, что там у тебя? Пусто?

– Не совсем, – загадочно усмехнулся Гуров. – Но, по крайней мере, одну общую тему для разговора с арестованным я нашел. Давай теперь навестим его, не откладывая!

– У себя мы называем его заключенный номер двести семнадцать, – пояснил Гурову дежурный офицер. – Да его хоть горшком называй, один черт, он не реагирует. Молчит как проклятый! Пользуется тем, что у него больничный режим.

– А чувствует он себя как? – поинтересовался Гуров.

Дежурный пожал плечами:

– Нормально чувствует. Чего ему сделается? Все как на собаке заживает. Бугай здоровый. Правда, врач говорит, с ногой у него плохо. Вроде коленную чашечку ему на хрен отстрелили. Нужна, типа, сложная операция – иначе нога сгибаться не будет… А я так думаю, хорошо бы они у него обе сгибаться перестали – людям поспокойнее жилось бы!

– Это ты, капитан, наверное, правильно заметил, – сказал Гуров. – Но врачи, они по-другому думают. У них правило такое – даже последнего висельника сначала вылечи, а уж потом вешай!

Дежурный с сомнением пожал плечами, но из вежливости сказал только:

– Это да, у каждого свои правила…

Они вошли в палату. Голые белые стены, почти незаметные решетки на окнах. Заключенный номер двести семнадцать лежал на металлической кровати, прикрытый серым одеялом, и равнодушно смотрел в потолок. На вошедших он не прореагировал.

Гуров обернулся к дежурному:

– Ты, капитан, оставь нас пока одних, ладно? Нам по душам поговорить надо.

– Я вас пока запру тогда, – деловито сказал дежурный. – Все-таки особо опасный… Хоть и без ноги. А вы, в случае чего…

– Да не будет ничего, капитан, не беспокойся, – перебил его Гуров. – Это ж мой крестник в своем роде. Мои пули из него вытаскивали…

– А-а! – с уважением сказал капитан. – Тогда понятно!

Было неясно – слышал ли заключенный хоть слово. Он по-прежнему лежал, не шелохнувшись, уставив в потолок пустые глаза. Гуров оглядел его с головы до ног, а потом присел на край железной кровати.

Человек, лежавший под серым одеялом, несомненно когда-то был тем самым скуластым пареньком с фотографии, который призывал приятеля не забывать Калугу. У него даже следы юношеских прыщей на щеках до сих пор сохранились. Видно, в свое время он здорово от них натерпелся. Правда, теперь к ним добавились многочисленные мелкие шрамы и глубокие, как у старика, морщины, и все эти следы времени так перепутались, что, пожалуй, было уже и не разобрать, что к чему относится. И линия рта стала жестче. Не паренек был перед Гуровым, а матерый хищник.

"Как у классика сказано – а был ли мальчик? – подумал Гуров. – Пожалуй, еще откажется узнавать себя на фотографии. Не я, скажет, и точка… Скажет, что расплевался с молодостью раз и навсегда".

– Ну, здравствуй, Диман! – негромко сказал Гуров. – Ты уж извини, что я так фамильярно, но пока ты сам не представишься, мне придется называть тебя именно так. Не звать же тебя, в самом деле, "заключенный номер двести семнадцать"!

На собственное имя заключенный все-таки отреагировал – едва заметно дрогнули его веки. Но головы он так и не повернул.

– Ты, может, обижаешься, что я тебя инвалидом сделал? – небрежно спросил Гуров. – Ну так это ты зря! Ты же, насколько я понимаю, старый боец, должен понимать, что все было по-честному. Или ты меня, или…

Но и эта тема, похоже, не интересовала заключенного. Он не мог оторвать глаз от низкого белого потолка, точно там перед ним развертывались какие-то необыкновенно увлекательные картины.