Ольга Невзорова - Мы были чуть знакомы…

Настя доверчиво прильнула к его груди.

— Ты правда думаешь, что он спас меня?

— Да… — заверил её Андрей и задумчиво добавил: — Странный тип… Но найти его надо. Ты случайно номер машины не запомнила?

— Запо… — начала было Настя, но вдруг умолкла на полуслове и быстро отвела глаза.

— Что-то случилось?

Она тихо покачала головой.

— Нет, ничего… Андрюшка, я беременна…

Людмила хотела поймать такси, но в последний момент передумала и решила поехать на автобусе. Тут недалеко, да и деньги целее будут. У неё невольно вырвался вздох сожаления: красота и молодость несовместимы с общественным транспортом! Сюда бы сейчас лимузин с мягким диваном и ароматную сигарету под бокальчик мартини! Это для неё более привычная среда. И кто только придумал чёрную полосу невезения!

Теперь, хочешь не хочешь, но придётся экономить на всём. А что делать? Стаса она отшила, и оплачивать её карманные расходы в настоящий момент некому… а изнутри так и подмывает неуёмное желание ещё разок крутануть чудо-рулетку.

Впрочем, если уж быть до конца честной, то это Стас послал её далеко и надолго. Просто вышвырнул за дверь, как надоевшую кошку. Грубо и категорично. Будто и не бывало никогда между ними трепетно-нежных отношений.

Людмила капризно надула губки: Стас сам виноват: подсадил её на игру, а теперь жалуется, что она просаживает в казино все его деньги. Только ведь с Фортуной не поспоришь — эта дама оказалась ещё капризнее, чем сама Людмила. Хотя дело не только в ней. Надо же было случиться такому совпадению, что как раз именно сегодня, когда она практически спустила за столом всю кредитку Стаса, он откуда-то узнал о её тайных отношениях с Максом и Серёгой из ночного клуба. Крик стоял такой, что в окнах дрожали стёкла.

В итоге она оказалась на улице. Ну почему ей всё время так не везёт?!

Сначала неудачно вышла замуж за нищего мента. А когда на горизонте замаячил богатый любовник и жизнь, казалось, начала понемногу налаживаться, тот неожиданно отдал Богу душу. Да ещё муж-инвалид подлил масла в огонь, оставив Людмилу без жилья и денег. Просто счастье, что в тот злополучный день она успела унести из дома все свои драгоценности и кое-какую одежду!

Жить первое время пришлось у родителей. Затем её заметил Стас (местный бандит-бизнесмен), и она перебралась в его дом в качестве очередной красивой игрушки. Большего, увы, он ей не предлагал…

К остановке подошёл полупустой автобус и тем самым вывел Людмилу из горьких раздумий. Она поднялась на ступеньку и заметила на своих колготках свежую стрелку.

— Проклятье! — невольно сорвалось с её губ ругательство.

Расстроенная и обиженная на весь мир, она села на переднее сиденье.

Сначала долго смотрела в окно, а потом благосклонно окинула пассажиров своим царственным взором. Людей в салоне оказалось немного, но никто не обращал на неё внимания. Тогда она переключилась на сидевшую напротив девушку с книгой в руках.

Людмила тоже иногда грешила чтением любовных романчиков, и ей стало интересно, какой жанр предпочитает её соседка по автобусу. Кажется, это был детектив. Судя по фотографии автора-мужчины на задней стороне обложки, амурной историей здесь и не пахло. Мужчины пишут о погонях и перестрелках. Сопли и слёзы — удел женщин.

Соседка перевернула очередную страницу, и фотография автора стала видна гораздо лучше. Людмила даже глаза вытаращила: нет, этого не может быть! Со словами: «Извините!» она выхватила книгу из рук девушки и внимательно уставилась на снимок. Зрение не подвело: на цветной иллюстрированной обложке действительно красовалась слегка задумчивая физиономия её бывшего супруга. Только фамилия писателя почему-то была другая — Андрей Кириллов… «А! Так это же псевдоним», сообразила она. Её глаза быстро забегали по строчкам рядом с изображением: «…молодой, талантливый, подающий большие надежды…»

Дальше прочитать Людмила не успела — возмущённая хозяйка отобрала у неё свою книжку.

— Ты совсем больная! — вынесла она суровый приговор.

Людмила пребывала в состоянии лёгкого шока. Ай да Андрейка, ай да удивил!

Опасаясь нового покушения на своё имущество, девушка убрала роман в сумку и собралась выходить на остановке.

— Погоди! — окликнула её Людмила. — Где ты взяла эту книгу?

Наверное, только врождённая интеллигентность не позволила девушке покрутить пальцем у виска.

— В гастрономе, — сердито буркнула она и шагнула из автобуса.

«Что-то я и в самом деле туплю», — усмехнулась про себя Людмила. Она сошла через две остановки и направилась в сторону рынка, где под огромным навесом торгового центра уютно разместился небольшой книжный развал. От всевозможного выбора печатных изданий пестрело в глазах.

— У вас есть Андрей Кириллов, «Белые ночи»? — спросила она у продавца.

Тот кивнул головой и протянул нужную ей книгу.

Людмила расплатилась, отошла в сторону и ещё раз внимательно взглянула на изображение автора. Конечно, вне всякого сомнения, это Андрей! Она с нетерпением открыла роман на первой странице. В правом верхнем углу мелким шрифтом было набрано что-то вроде эпиграфа. Она прочитала его сначала один раз, потом ещё. Вроде бы ничего особенного, но глаза упрямо возвращались к коротким интригующим строчкам:

«Этот роман я посвящаю двум женщинам, которым в корне удалось изменить мою судьбу. К одной из них я всю оставшуюся жизнь буду испытывать любовь и безмерную благодарность. А второй просто хочу сказать спасибо. Если бы не она, я никогда бы не узнал, что такое измена, предательство и горечь поражения. И только благодаря её коварству я теперь знаю, что кроме отчаяния и боли на свете есть вера, надежда, любовь и… чудесные белые ночи».

Людмиле стало не по себе. Не её ли имел в виду бывший супруг, когда корпел над собственным сочинением? Она поёжилась от холода, торопливо застегнула единственную пуговицу на модном пиджачке и посмотрела вверх — небо затянулось облаками, надолго закрыв из виду солнце. Собирался дождь.

Она немного постояла, не зная, пойти ли ей пешком или поехать на автобусе. В итоге выбрала первое — благо до отцовского дома всего-то пятнадцать минут ходьбы. И кто же ещё, как не родители, готов без лишних вопросов принять и обогреть свою родную кровинушку!

Она медленно брела по тротуару, раздумывая о своей жизни, и в какой-то момент вдруг поняла, что, собственно, кроме Андрея, никто её так больше не любил. И… наверное, уже не полюбит. Она почти сожалела, что когда-то желала ему смерти. А он, несмотря ни на что, выжил, и даже нашёл в себе силы подняться над бедой. Теперь он не просто Андрюха Поляков, а успешный многообещающий писатель. Странно, конечно, но с другой стороны, чем же ещё заниматься безногому человеку, сидя в инвалидной коляске?