Виктор Пронин - Ошибка в объекте

— Что делать, служба.

— Неужели служба не дала вам до сих пор доказательств, что убить или попытаться убить может каждый? Если у вас на глазах кто-то попытается изнасиловать вашу жену, вы что же, статьи будете цитировать? Или булыжник из-под ног возьмете?

— Подпишите протокол, — вздохнул Демин.

Когда Борисихина ушла, Демин позвонил в ремонтно-строительное управление. Начальник оказался на месте. Голос его явно изменился в лучшую сторону, чувствовалось, что на том конце провода сидит живой человек, а не канцелярский автоответчик.

— Так что, Свирин нашелся?

— Ищем. Дело в том, что…

— Второй час пошел. Сколько у вас человек работает в деревообрабатывающем цеху?

— Пятнадцать, но сегодня меньше, десяток наберется.

— Вы действительно видели Свирина два часа назад? — впрямую спросил Демин.

— А что?

— Вот тебе и на! Вы сказали, что видели Свирина сегодня, причем совсем недавно. И я снова спрашиваю — вы его видели?

— Разумеется. Не будете же вы утверждать, что дисциплина у нас на производстве такова…

— Именно это я и буду утверждать в частном определении. Вчера Свирин был на работе?

— Вчера?

— Видите, какой разговор получается… Человек не приходит день, не приходит второй, а вы и не знаете, более того, покрываете.

— Как вы смеете?! — воскликнул начальник возмущенно, но уверенности в голосе не было.

— Послушайте меня внимательно. В городской больнице без сознания лежит человек, который, по некоторым предположениям, и есть Свирин.

— Не может быть! Какое горе!

— Перестаньте кривляться. Ни мне, ни ему ваше сочувствие не требуется. Нам нужен человек, который бы хорошо знал Свирина. Необходимо опознание. Если вы водили меня за нос и рассказывали басни на производственные темы, а на самом деле не видели Свирина ни сегодня, ни вчера, то присылайте такого человека. Дайте ему машину, и пусть он по дороге захватит кого-нибудь из родственников Свирина. Если, конечно, вы его не видели два часа назад…

— Возможно, я ошибся и это был вовсе не Свирин… Дело в том, что мне показалось…

— Мы договорились?

— Господи, да я сам выезжаю! Такая беда, такая беда… Он живет недалеко со своей теткой, мы приедем вместе.

— Жду вас с нетерпением! — сказал Демин и положил трубку.

Начальник строительного управления прибыл ровно через сорок минут. На заднем сиденье машины сидела пожилая женщина с распухшим от слез лицом. Когда из подъезда вышел Демин, она посмотрела на него со смешанным выражением надежды и опаски, словно от следователя сейчас что-то зависело. Сам начальник сидел за рулем. Это был плотный, краснолицый человек.

— Здравствуйте, — Демин сел и захлопнул дверцу. — Давайте знакомиться… Валентин Сергеевич.

— Борис Иванович. А это тетя Свирина…

— Эту ночь он был дома? — обернулся Демин.

— И не появлялся… Как ушел на работу вчера, так и до сих пор.

— Вот так, Борис Иванович, — заметил Демин.

— Наверно, я поступил легкомысленно, сразу заверив вас в том, что видел Свирина… Искренне сожалею о недоразумении.

— Так это было недоразумение? А мне почему-то показалось, что это называется полным развалом дисциплины на предприятии.

Начальник выехал со двора на улицу, пристроился в поток движения и, лишь остановившись перед светофором, нарушил молчание.

— Может быть, говорить о полном развале дисциплины и нет оснований, а вот о частичном… — он усмехнулся невесело, увидев зеленый свет, тронул машину. — Ремонтно-строительное управление, должен вам заметить, не самое престижное предприятие города. Сказать, что народ прямо-таки ломится к нам в погоне за большой зарплатой, хорошей специальностью, уважаемой профессией… Нет, этого сказать нельзя. Каждого пьяницу мы встречаем, конечно, не с распростертыми объятиями, но весьма радушно. И если он в неделю прогуливает один день, считаем, что это неплохой работник. Если он прогуливает два дня — мы его журим, беседуем с ним, можем даже премии лишить. Если же он прогуливает три дня в неделю — это недопустимо, мы стараемся избавиться от такого работника.

— К какой же категории относится Свирин?

— К первой. Он был хорошим работником.

— Был?! — вскрикнула женщина на заднем сиденье.

— Но ведь он в больнице, хворает… Следовательно, можно сказать, что был… — сокрушенно проговорил начальник.

Женщина ничего не ответила. Вжавшись в угол машины, она поднесла мокрый комочек платка ко рту и невидяще уставилась в окно.

Так и не проронив больше ни слова, они приехали в больницу.

— Женщина умерла, — сказал главврач, отведя Демина в сторону.

— Есть какие-то предположения?

— Зачем вам предположения, Валентин Сергеевич. Завтра после вскрытия дадим обоснованные выводы, на которые можно опереться в вашей сложной и небезопасной работе, — улыбнулся главврач.

Свирина медленно вошла в палату, остановилась. Она увидела совсем не то, что ожидала, — на кроватях лежали перебинтованные люди и не видно было ни их лиц, ни рук. Решившись, подошла к одной кровати, к другой, беспомощно оглянулась на Демина и главврача.

— Как же быть… Я не могу сказать наверняка… Может быть, одежда осталась?

— Это мысль, — сказал Демин.

Подойдя к вороху обожженной, окровавленной одежды, женщина перевернула одну вещь, вторую. Только по дрожащим рукам можно было догадаться о ее состоянии.

— Вот, — сказала она, выдернув из кучи прокопченную тряпицу. — Это его носок. Володин.

— Вы уверены?

— Я сама его вязала. Мои нитки, узор… А вот я штопала носок, нитки оказались плохими, быстро протерлись…

— Значит, у вас нет сомнений? — спросил Демин.

— Это Володина одежда.

— А что за человек ваш племянник? — спросил Демин у женщины, когда они расположились в углу на скамейке под фикусом.

— Человек как человек… Не хулиганил, не скандалил… Мать его померла давно, ему и десяти не было, с тех пор вместе живем. Женился, было дело, хорошая вроде женщина, ребеночек у них родился. А потом…

Демин не перебивал, не торопил, понимая, что женщина может попросту замолчать. Не так уж часто случается нам делиться с кем-то своими бедами и заботами. Все стараемся в себе носить, чтоб не подумал кто, не дай бог, что мы слабы, что нам нечем за квартиру платить, что кто-то нас не уважает, а наше неуважение кому-то смешно. Даже самому близкому человеку не решаемся раскрыться, потому что сами не знаем, что в нас хорошего, что плохого. Слабость нам кажется постыдной, желания — незаконными, надежды, конечно же, глупы. А мечты… Само слово так замусолено, что никто не смеет и заикнуться, что есть у него эти самые, как их… мечты. Таимся, таимся и только по случайно оброненным, неосторожным словам догадываемся о собственных желаниях. И нужна какая-то встряска, беда или счастливая встреча, чтобы мы сами поняли, чего хотим, чего боимся…