Татьяна Луганцева - Сходняк снежных лавин

– Когда все прогорит, картошку в золе запечем, – глотая слюну, прокомментировал Марек.

– Страшно здесь… – оглянулась по сторонам Яна.

– Чего?

– Смотри, не видно ничего… Туман накрыл все окрестности. И собака замолчала. Вроде должны быть здесь люди, а никто не вышел даже на крик. Да и Леша здесь сгинул… Где мы его искать будем?

– Не знаю где, но будем. Что же, только пожрем – и назад? Мы же сюда приехали за ним. В каждую избу, если потребуется, войду, дверь вынесу! – пообещал рыжий великан.

Именно в этот торжественный момент из тумана к их огоньку придвинулось сначала дуло ружья, затем бледное лицо мужчины с трехдневной щетиной.

– Вот вы где, голубчики! Совсем обнаглели! Сначала картошку мою выкопали, теперь еще обещаете избы наши обворовать? Спасибо бате моему, царство ему небесное, за ружьишко, припрятанное со Второй мировой!

Яна, честно говоря, на какое-то мгновение растерялась и испугалась. Но быстро пришла в себя.

– Эй, любезный! Вы нас не так поняли!

– Дядя Гена я, – сплюнул мужичок. – И понял я вас правильно, оглоеды. Вы сажали клубни-то, чтобы так вот взять и воровать?

– Да мы не воровали, честное слово! Просто жрать очень хотелось. Мы заплатим! – сказал норвежский ученый.

И тут Яну прорвало – ее разобрал нервный, истерический смех.

– Ой, не могу! Ну, что, Марек, познакомился с особенностями русской души? Ой, умора! «Я заплачу…» Как будто все деньги решают! Сейчас этот дядя пристрелит нас за воровство двух кэгэ картофеля, и никакие миллионы не помогут!

– А чего вы смеетесь? – обиделся местный житель. – Я в свое время отсидел именно за кражу картошки! Голод был, мать плакала. Мол, кинуть в землю нечего, значит, и урожая не будет, и детей ей не прокормить… Вот я и решился, украл мешок картошки, чтобы посадить в огороде… Поймали меня на следующий же день. Вещдок – тот мешок злополучный – в сенях. Как сейчас помню глаза матери, полные слез и ужаса… Три года мне дали.

– За мешок картошки в голод – три года? – изумился господин Касински.

– Мешок-то с колхозного поля был, – поднял указательный палец мужичок. – Показательный суд устроили, чтобы другим неповадно было.

– А чему ты удивляешься? – обратилась Яна к Мареку. – Три года за мешок – еще по-божески! Нас сейчас за два кило вообще расстреляют. Давай, дядя Гена, не тяни, стреляй в яблочко! Наверняка ты и друга нашего замочил из-за своей гнилой картошки! – выкрикнула Яна, вставая во весь рост и с ненавистью смотря в никуда, в туман, словно невидящими глазами, напоминая одну из героинь фильма «Молодая гвардия» в финальной сцене казни молодых подпольщиков.

– Яна, ты что такое говоришь? Не надо в нас стрелять! Мы… мы…

– Знаем волшебное слово «пожалуйста», – закончила мысль поляка мадам Цветкова и снова расхохоталась.

– Огонь утихает, – вдруг произнес дядя Гена.

– Чего? – обомлел Марек.

– Картошку, говорю, пора класть, – подсказал дед. – Что ж я, нелюдь, что ли, не понимаю ничего… Сами же говорили – голодные. Вы откуда будете?

– Я из Москвы, мой спутник из Норвегии, – ответила Яна.

– Из Новгорода?

– Из Норвегии. Страна такая на север от России, – пояснила Яна.

Тут дед совсем размяк и даже отставил ружье в сторону, прислонив его к стволу дерева.

– Точно издалека… Сильно проголодались, да? Картошка у меня знатная. Сладкая, ни одного червивого клубня. И без химии, только на навозе, – похвастался абориген.

Марек тем временем заложил клубни в угли и шевелил их прутиком в превеликом ожидании.

Яна вздохнула. Действительно, есть хотелось, как никогда.

– Может, в избу ко мне? – предложил дядя Гена.

– Нам здесь экзотичнее. Под звездами, у костра… – на всякий случай отказалась Цветкова.

– Ну так я это… тогда сюда принесу… соль, хлеб, тарелки…

– Было бы кстати. Вам помочь?

– Не надо. Я мигом!

Дед испарился в тумане.

– Кажется, у нас завязались отношения с местными жителями, – снова вздохнула Яна. – Если мужичок не вернется сейчас с милицией.

– Какая милиция в такой глуши? – засомневался ее напарник. – Но ты хороша! «Стреляй в нас, дядя, в самое яблочко!» Даже я струхнул!

– Зато помогло. Человек поверил, что мы – честные, – возразила она.

Мужик вернулся как раз в тот момент, когда Марек вытаскивал картофелину из золы. Старик волок большую клетчатую сумку, с какими обычно возвращаются с рынка. Достал из нее сначала клеенку и скомандовал Яне:

– Расстели-ка… Я со стола снял. Три тарелки, ножик, вилки, баночка огурцов… Бабка моя делала, безумно вкусная вещь к картошке. Соль вот тут, в газетке. Принимай стаканы… У одного краешек отбит, я его себе возьму. И наконец – самое главное! – Мужичок достал большую бутылку с мутноватой жидкостью.

– Самогон? – догадалась Яна.

– Само… что? – переспросил господин Касински, раскладывая картошку.

– Самогон. Водка, которую делают сами, – пояснила Цветкова.

– О, водку я пил, хорошее дело, – заулыбался ученый.

– Он же из Норвегии, иностранец, – повернулась к аборигену Яна.

Мужик разлил самогон.

– Звать-то вас как?

– Яна.

– Марек.

– Как? Ах, ну, да… из Новгорода же…

– Марек, – повторила Цветкова.

– Даст бог, запомню… – заулыбался дед. – Ну, за знакомство!

Все трое выпили. Самогонка обожгла горло. Господин Касински оценил ее крепость, издав емкое «о-го-го!».

Несколько минут сидящие у костра были заняты трапезой. Яна, вообще-то избалованная и просто ресторанами, и лучшими ресторанами Москвы, подумала, что лучше печеной картошки с солеными огурцами давно ничего не ела. Простое блюдо шло «на ура» вместе с обуглившейся кожурой, а самогон веселее гнал кровь.

– А здесь люди-то живут? – наконец спросила она местного дедка.

– В поселке нашем? Сейчас народу – раз-два и обчелся! А вот раньше времена были… – многозначительно закатил глаза дядя Гена. – У нас и школа своя была, и даже обустроенный совместными усилиями Дом культуры. Тогда и молодежь здесь жила… Потом всех потянуло в город, и за пару десятилетий деревня фактически вымерла… Остались пара семей да несколько бабок одиноких. Да я. Зимой жену свою схоронил, а соленья ее еще остались…

Огурец из банки тут же застрял у Яны в горле, однако она справилась.

– Понимаете, мы кричали, кричали, но никто не вышел, только собака где-то залаяла.

– Так это Барбос. Живет у Нюры в последней избе, сам уже старый и злой, как собака. Всю жизнь такой был…

– Вы уж нас простите, дядя Гена. Мы бы не полезли копать картошку, если бы нашли здесь кафе или ресторан.

– Какое кафе?! Какой ресторан?! Я и слова-то эти забыл. Хотя в городе иногда по молодости захаживал… Только бабка моя не знала, а теперь и не узнает, царство ей небесное. Выпьем!