Ольга Тарасевич - Оберег Святого Лазаря

– Голос у него стал таким довольным, – объясняю я мужу, пока мы идем за «тушканом» на стоянку. – Я прямо уже не знаю, что и подумать. Его реакции кажутся такими естественными! Позвонил, когда произошла беда; рад видеть, даже что-то вроде раскаяния, похоже, испытывает.

– Может, он просто притворяется? – муж берет меня под руку. – Пойдем по теньку, жарко сегодня!

– Если он притворяется – то он очень хороший актер и…

Со мной начинает опять происходить что-то странное.

Мы двигаемся в тени деревьев, в полушаге от проезжей части.

И я чувствую, как словно какая-то сила рывком тащит меня прямо туда, прямо под колеса текущих сплошным поток машин.

Замедляю шаг, кручу головой из стороны в сторону.

Да нет, это же невозможно!

Рядом со мной – только Леня. Он остановился, стоит теперь слева. Справа от меня – никого.

Но словно бы чьи-то ледяные цепкие пальцы тянут меня прямо к смерти.

И не подумаю туда идти!

Ну уж дудки, не на ту напали!

Кого угодно можно заставить совершить такую глупость, только не судебного медика. Плавали, знаем. Неоднократно видали все «прелести» автомобильной травмы во всех ее проявлениях – раздробленные кости, разорванные связки; кожный покров с многочисленными царапинами, остающимися вследствие волочения тела по асфальту…

Ледяные пальцы тянут меня к смерти.

Резкий запах паленой резины бьет прямо в нос.

В глазах – огромное, невероятно огромное, в целый мир, колесо.

Мне кажется, я вижу каждую резиновую клеточку, из которых состоит шина, я вижу даже каждый микроскопический атом этого проклятого колеса.

Черные автомобильные колеса – мой омут.

Я вся – уже лишь стремление к темным пыльным автомобильным жерновам. Они должны перемолоть меня, всю, целиком и полностью. Только это важно – отдаться импульсу, следовать зову.

– Наташа! Наташа, что с тобой?

От голоса мужа, как по щелчку пальцев, прихожу в себя.

Все в порядке – стою на тротуаре, мимо летят машины.

– Все-таки день сегодня очень жаркий, – озабоченно шепчет Леня. В карих глазах – тревога. – Может, ты тут меня подождешь? Здесь тень. Я быстро сгоняю за «тушканом», кондишен включу. Минутка – и ты уже в прохладе. Что-то не нравишься ты мне, Натали, лицо у тебя бледное.

Буквально прислонив меня к дереву, Леня удаляется торопливым шагом.

Мне хочется прокричать ему вслед: «Эй, подожди, не оставляй меня! Со мной что-то не в порядке! Я схожу с ума, разве ты не видишь?!»

Я хочу кричать – но почему-то не могу вымолвить ни словечка.

«А ты мысленно его позови, Наташенька. Как я тебя зову – так и ты Леню своего позови. Какие вы взрослые стали, выросли совсем…»

Рядом со мной стоит моя бабушка.

Она почти прозрачная, еле видимая. Но некоторые части лица и одежды различимы довольно четко – загоревшее лицо, расчерченное морщинами, клетчатый фартук, повязанный поверх длинного темного платья.

Сказать, что мне страшно, – значит не сказать ничего.

«Что-то ты на могилу мою не приходишь совсем. Приезжай, ограду покрась. Серебристой такой красочкой – мне приятно будет. Марине, сестре своей, денег пошли – у нее дочка родила без отца. Есть им нечего, с работы выгнали – а попросить о помощи стесняются; глупые, гордые… Слушай, а ты красивая стала – с годами округлилась. Наверное, мужики прохода не дают? Помнишь, мать тебя все ругала – худая, высокая. А я говорила: «На здоровой кости мясо нарастет…» В церковь тебе сходить надо, Наташа. Свечку поставь, Богу помолись – чернота и отступит. Много грязи вокруг тебя. Только ты не бойся… Себя слушай. Самое главное – слушай себя. Что захочется – делай, чего не будет хотеться – не делай ни за что, иначе пропадешь. И…»

Бабушка начинает «говорить» все быстрее.

Говорить – это, конечно, неправильное слово в контексте нашего общения.

Я не слышу бабушкиного голоса.

Каждое ее слово мгновенно превращается в мои собственные мысли, попадает мне прямо в сердце, прямо в душу.

Я только немного привыкла к этому странному монологу – и его темп становится все быстрее и быстрее.

Начинает казаться: моя любимая бабуля, умершая много лет назад, стремится сказать мне как можно больше.

«…вся эта нечисть вокруг тебя собралась. Ты мешаешь ей свои дела творить, Бога обижать. Тебя Господь выбрал, чтобы ты сильнее стала, чтобы поняла все, и об этом мире, где живые, и о том, где мертвые находятся. Ты как маяк, и воронье налетело. На себя смотри, на ангелов своих – и зло отступит, и…»

Бабушкина «речь» прерывается внезапно.

Небо резко темнеет, начинает дуть сильный холодный ветер.

Рядом со мной нет больше бабушки.

На том месте, где она находилась, ветер закручивает вихрь из песка, каких-то фантиков и бумажек.

Цепкие ледяные пальцы впиваются в мое плечо.

Черные пыльные автомобильные шины.

Мне надо к ним, туда, вперед.

Лечу навстречу колесам, притягивающим, как магнит.

«Смотри на ангелов – зло отступит…»

Но я не вижу ангелов.

Их нет!

Есть только холодные проклятые пальцы, есть только дыхание приближающейся смерти.

Ангел, ангелы! Хранители – так охраняйте, слышите меня, вы слышите меня?!

И они – какое счастье, чудо! – они меня действительно вдруг начинают слышать.

Больше нет никаких ледяных пальцев, впившихся в мое тело.

Я вижу яркий белый ослепительный свет.

В нем будет безопасно.

Кажется, это последняя мысль, промелькнувшая в моей голове.

И мир уже выключен…

– Гражданка Романенко, вы убили Марию Гладышеву?

– Да.

– И Евсению Аржинт?

– Да.

– Но зачем?

Катя мотнула головой и прохрипела:

– Сначала таблетки. Верни мне мои таблетки!

В голубых глазах следователя, похоже, промелькнуло сочувствие:

– Глупая, не надо. Тебе со мной общаться еще долго, тебе находиться тут долго. Отвыкать все равно придется… Знаешь, я давно тебя подозревал. Когда опера выяснили, что гражданку Гладышеву отравили вип-инсектицидом, который использовался в доме твоего отца, то решил: мое дело плохо. Думал, олигарх Романенко покажет мне кузькину мать – быстро надавит на начальство, дело прикроет. А он – мужик совсем другого плана. Я так думаю, нечего тебе рассчитывать ни на освобождение под залог, ни на доставку наркоты в камеру. Нормальный он мужик. Я по лицу его понял – он переживает за тебя сильно, но считает, что все должно быть по-честному. Жаль, что все это с тобой случилось. Но за свои поступки надо отвечать.

– Нормальный? Этот урод – нормальный?! По-честному? Да что ты знаешь о честности!

Катю затрясло от ненависти. На глазах выступили слезы, и стало трудно дышать. Так всегда было, когда она пыталась доказать папашке, этому козлиному уроду Владиславу Романенко, что он дурак полный и ничего в жизни не понимает…