Евгения Грановская - Фреска судьбы

— Что получилось?

— ГАНСБЕРГ, — озадаченно хмуря брови, прочла Марго. Посмотрела на дьякона. — Похоже на название города.

— Да, похоже, — согласился тот. — А если разбить его на две части, то на имя.

— Ганс… Берг?

Дьякон кивнул.

— Хм… — Марго сдвинула брови. — И кто такой, по-вашему, этот Ганс Берг? Если он вообще существует.

— Не знаю, — задумчиво ответил отец Андрей. — Но полагаю, что его существование — если, конечно, он существует — как-то связано со смыслом стихотворения.

— А у него есть смысл?

Дьякон повернул голову и в упор посмотрел на Марго.

— Конечно, есть. Если исключить некоторые погрешности, вполне оправданные спешкой, то смысл получается следующий. Смерти не избежать, никакого потустороннего мира нет, а есть только тьма небытия. А все попытки человека корчить из себя храбреца перед лицом смерти — бесполезны, если не смешны. Поэтому нужно просто жить и не думать о том, что будет потом. Ну и все такое.

— Довольно банально, — заметила Марго.

— Да. За исключением последней строчки. Она здесь самая интересная, поскольку самая непонятная. Тихомиров говорит о каком-то истукане.

— Истукан… — задумчиво повторила Марго, глядя на листок со стихотворением. — Может, это памятник? Или какой-нибудь манекен?.. Знаете что, давайте позвоним Белкину и спросим, что это за Ганс Берг. Вдруг он знает?

— Что я знаю наверняка, так это то, что наш заслуженный историк спит, и спит крепко.

— Что же вы предлагаете? Обратиться в справочную службу?

Дьякон улыбнулся, затем повернул голову и, прищурившись, посмотрел на длинный ряд компьютеров, стоящих у стены. Марго проследила за его взглядом.

— Намекаете на Интернет? — с сомнением произнесла она. — Вряд ли что-то выйдет, но попробовать стоит. Оставайтесь здесь, дорогуша, а я сейчас!

Журналистка встала из-за стола и направилась к стойке управляющего. Минуту спустя она уже сидела за одним из компьютеров, уверенно отстукивая пальцами по клавишам.

— Как наши дела? — поинтересовался дьякон, когда Марго вернулась за столик.

— Вот, — ответила Марго, вручая ему блокнот. — Посмотрите, я все записала.

Отец Андрей взял блокнот и прочел вслух:

— Доктор Ганс Берг. Таксидермист. Владелец фирмы «Вечность». Адрес… — Он поднял взгляд на Марго и удивленно повторил. — Таксидермист?

— Угу, — кивнула Марго, допивая остывший кофе. — Вот вам и истуканы. Чучела, набитые соломой! Там, кстати, есть телефончик. Если хотите, можно позвонить этому Гансу-живодеру прямо сейчас.

— Уже поздно, — сказал отец Андрей. — Лучше позвонить завтра.

— Завтра? Да у меня никакого терпения не хватит дожидаться завтрашнего дня! Короче…

Марго забрала у дьякона блокнот и достала из сумочки телефон. Набрав номер, она некоторое время сосредоточенно прислушивалась к гудкам, затем сокрушенно проговорила:

— Не отвечает. Наверное, там уже никого нет. Или лег спать. Или… Алло!.. Здравствуйте! — Марго сделала круглые глаза. — Могу я поговорить с Гансом Бергом?.. Меня зовут Марго, фамилия — Ленская. Я хотела бы заказать вам… Что?.. Да-да, я понимаю… Да я не против. Когда скажете, тогда и подъеду… Что? Какое у меня животное? — Марго посмотрела на дьякона и усмехнулась: — Крупное животное… Да… Да… В восемь. О’кей, я поняла… И вам того же.

Она отключила связь и сунула телефон в сумку.

— Ганс Берг ждет нас завтра, в восемь утра!

— Что ж, у нас есть время еще раз все обдумать и решить, не зря ли мы ввязались в это дело. — Дьякон посмотрел на часы. — Уже поздно. Если не возражаете, я провожу вас до дома.

Спустя полчаса они стояли у двери квартиры Марго.

— Ну что, будем прощаться? — сказала Марго, с улыбкой глядя на смуглое, худощавое лицо дьякона.

— Да, — кивнул он. — Будем прощаться.

Они помолчали.

— Сложный был день, — снова заговорила Марго. — Кстати, я рада, что познакомилась с вами.

— Я тоже рад был узнать вас получше, — сказал дьякон. — В первую нашу встречу вы не очень мне понравились.

Ресницы Марго дрогнули.

— Почему? — спросила она почти обиженно.

— Вы слишком красивы, — виновато ответил отец Андрей. — Обычно красивым женщинам не достает либо ума, либо души и сердца.

— Здорово же вы натерпелись от красивых женщин, если у вас о них такое мнение.

— Да, было дело, — признал дьякон. — Но сегодня…

— Сегодня вы мною очарованы? — весело поинтересовалась Марго.

— Сегодня я в вас почти влюблен! — в тон ей ответил дьякон.

Оба засмеялись, но через несколько секунд снова замолчали. Последняя фраза оказалась слишком двусмысленной, дьякон понял это и слегка стушевался.

— Я… — начал он и снова не смог договорить.

— Вы что-то хотите сказать?

— Да. То есть… нет. Боюсь, я был сегодня слишком навязчив. Да и груб. Постоянно перебивал вас.

— Глупости. Ничего вы не перебивали. И потом, без вас я сроду бы не поняла подсказку про «Метрополь». Да и дождаться Белкина у меня терпения не хватило бы.

— Выходит, я вам помог, — улыбнулся дьякон.

— Выходит, да.

И они снова замолчали, а потом вдруг оба, как по команде, заговорили:

— Я хотел…

— Я собиралась…

И тут же смолкли, давая другому договорить.

— Совсем разучился разговаривать с женщинами, — досадливо произнес отец Андрей после паузы.

— Вы хотели сказать — «флиртовать»? — уточнила Марго.

— Возможно, и так, — признал дьякон.

— У вас будет время потренироваться. Завтра, когда мы продолжим наши поиски.

Дьякон кивнул:

— Да. Надеюсь, что так. Тогда… — Он посмотрел ей в глаза и договорил мягким, тихим голосом: — До завтра?

— До завтра, — ответила Марго.

Дьякон медленно, словно бы нехотя, повернулся и стал так же медленно спускаться по ступенькам. Марго вошла в квартиру и закрыла дверь, прислонилась к ней спиной. Еще некоторое время она стояла так, вслушиваясь в затихающие шаги дьякона и чему-то тихо улыбаясь в темноте прихожей…

На улице отец Андрей остановился, чтобы закурить. Несколько минут он стоял, глядя на черные силуэты деревьев, и курил. Фонарь освещал лоб и щеку отца Андрея, и в его тусклом, желтом свете лицо дьякона казалось мертвенно-бледным.

Наконец дьякон швырнул окурок в лужу, вздохнул и быстро зашагал к метро. Черная высокая фигура в длинном, развевающемся на ветру одеянии казалась загадочной, если не зловещей, и заставляла одиноких прохожих испуганно оглядываться. Один подвыпивший кряжистый мужичок, торопливо семенящий к дому по мокрому тротуару, даже перекрестился дьякону вслед, а потом, для верности, трижды сплюнул через левое плечо.

Впрочем, отец Андрей, погруженный в свои мысли, не обратил на него никакого внимания.

Когда отец Андрей лег в постель, было уже около трех часов ночи. В голову, как всегда, полезли всякие мысли, и дьякону пришлось проделать небольшое упражнение на расслабление, которому его научил на экуменическом семинаре один буддийский монах. В сон он погружался медленно, как в теплую воду, время от времени выныривая на поверхность, затем вновь плавно в него погружаясь.