Марина Серова - Его ночная гостья

Я чувствовала тяжелый взгляд Андрея за спиной, но обернулась, только когда уже садилась в машину. Мужчина стоял у распахнутой настежь двери. На улице было темно, а за его спиной горел свет, и я видела только черный силуэт на пороге дома, лица было не различить. В эту минуту, садясь в салон «фолька» и поворачивая ключ в замке зажигания, я искренне верила, что через какие-то пару часов вернусь сюда с готовым ответом на вопрос: «Кто же виновен в смерти Аллы Болотовой?»

– Я просто обязана это выяснить. А иначе страшно представить, сколько еще бессонных ночей мне придется провести, – говорила я самой себе, сворачивая с проселочной дороги. На всех парусах я помчалась в сторону города. Но только я успела выехать на трассу, как у поста ГАИ дорогу мне преградил мент. Я выругалась сквозь зубы, подрулила к обочине и заглушила двигатель.

– Сержант Сергеев, – отрекомендовался молодой парнишка в форме, заглядывая в приспущенное окошко. – Ваши документы, пожалуйста.

– Конечно, – я решила быть законопослушной гражданкой, хотя и не лишенной любопытства, потому как тут же спросила: – Что-то случилось?

– Рядовая проверка, – отозвался гаишник, взял техпаспорт, посмотрел на права, на меня. – Багажник откройте.

Еще минут двадцать ушло на перебежки из тепленького салона на улицу, на открывание и закрывания багажника. Я злилась, но выполняла все, о чем меня просили. Скорее всего, промерзший на открытом ветру парнишка просто ждал легкой наживы, вот и цеплялся ко мне почем зря, в итоге вздохнул, вернул документы и отпустил с миром.

Я снова забралась в авто, завела мотор. Машинка быстро побежала по дороге. По крыше монотонно барабанила изморозь, впереди расстилалась мокрая от дождя трасса. Я включила магнитолу, закурила сигарету и откинулась назад. Мимо меня проносились встречные авто с горящими огнями. Желтые фары вспыхивали и исчезали, оставаясь позади, маячили рядом, подмигивали позади моего «фолька». Этим осенним вечером, в непогоду и слякоть, на трассе было полно машин, еще больше их было в городе – мигающие фары запрудили все улицы. Но даже в этом нескончаемом потоке мой наметанный взгляд выцепил два тревожных огонька…

У меня был нюх на неприятности, и я сразу заприметила черный джип. Сначала он ехал за мной по автостраде, потом затерялся в потоке машин и вывернул откуда-то вновь, когда я уже въехала в город. Он то сворачивал в проулки, то снова въезжал на центральную дорогу и пристраивался мне в хвост. Он юлил и петлял, стараясь ничем не выдать себя. И это совсем не было похоже на моего криминального знакомого из «Ауди».

– Что-то новенькое! – оценила я, всматриваясь в зеркало заднего вида. Но на улице было уже слишком темно, чтобы я смогла различить лицо водителя иномарки.

Сердечко тревожно забилось, я схватилась за сотовый и набрала номер Болотова. Мужчина ответил почти сразу.

– Да, – услышала я его ровный баритон.

– Андрей?!

– Да, Женя, что-то случилось?

Я перевела дыхание – с ним все в порядке, но пугать своего клиента раньше времени не хотела. Возможно, эти люди не имеют к моей нынешней работе никакого отношения. Или мне вообще это показалось. Я взглянула назад. Джип снова куда-то исчез…

– Нет, просто… Хотела предупредить, что, возможно, я задержусь! – соврала я.

– Хорошо, я все равно тебя дождусь, – покладисто ответил Андрейка.

– И если что – звони! – Мой голос звенел от волнения, но по телефону было не разобрать.

Я отключилась, закинула трубку в бардачок, но легче мне не стало. Про то, что я торопилась к Петьке, я и думать забыла. Во что бы то ни стало я хотела выяснить, что за люди колесят за мной на джипе. Если они имеют какое-то отношение к делу Болотова, то мне немедленно нужно возвращаться обратно!

В зеркале заднего вида я снова приметила громоздкую иномарку. Что ж, попробуем выяснить ху из ху. «Забыв» включить поворотник, я резко вильнула под арку во дворы. Мой «фольк» оказался в какой-то слабо освещенной подворотне, стиснутой между панельными пятиэтажками. Я тормознула авто. На все про все у меня были считаные секунды – я схватила сумку, в которой всегда хранился верный «макаров», выскочила из авто. Я только заметила, как в арке полоснули темноту яркие прожектора фар – джип ехал за мной, и пулей влетела в первую попавшуюся дверь.

Я оказалась в полутьме грязного подъезда. Не чуя под собой ног, я взлетела на второй этаж, выглянула в окно. Но отсюда двор было не разглядеть. Перескакивая через несколько ступенек, я помчалась еще выше на пару пролетов, снова с разгона впечаталась в окно. Из рамы нещадно дуло и сквозило, но мне было плевать. Я во все глаза всматривалась в то, что творилось в захолустном дворике одного из спальных районов.

Джип моих преследователей тормознул аккурат позади «фолька», дверцы открылись, на улицу вывалилось трое шкафообразных абмалов. Я чуть не выдавила стекло наружу, пытаясь различить их лица, забралась с ногами на подоконник, вся извернулась.

А мужчины между тем потоптались около дома, покрутили головами по сторонам… Когда один из них обернулся в сторону окон подъезда, в котором укрылась я, меня отбросило в сторону, словно чем-то огрели. В этом человеке я безошибочно узнала гориллу, которая шарила по моим карманам в ресторане «Аврора».

– Значит, Соболев… – что-то колючим ежиком сжалось в желудке. – Что они задумали? Как теперь Андрей?

Где-то внизу хлопнула входная дверь. Это уже мчались на поиски меня, горемычной, сподручные Бориса. «Ну, погодите, чертовы обезьяны! Посмотрим, кто кого!» – Я подхватилась и побежала вверх. Не знаю сама, какие черти в этот момент несли меня на самый последний этаж…

Но я бежала, а в голове колотились одни и те же мысли: «Их трое. А я одна. Плевать! Сейчас речь идет об Андрее! И я должна расправиться с этими гориллами и выяснить, что их дружки затеяли с Болотовым…» Вдобавок к моему бесстрашию был пистолет Макарова, припрятанный в сумочке.

Где-то в районе четвертого этажа я остановилась, взглянула вниз. Три обезьяны верно взяли след – я слышала их тяжелые шаги и сбившееся дыхание. Ох, сейчас и поквитаюсь же я с вами!

Я опустила руку в сумочку, поворошила ее содержимое.

Не поняла…

Еще раз перерыла нутро ридикюля.

Где пистолет?..

Потом нервно потрясла сумку.

«Быть этого не может… Не может быть…» – бормотала я, уже в истерике вытряхивая все содержимое прямо на пол. Когда кошелка была вытрясена до основания и к моим ногам упала завалившаяся за подкладку помада, я выругалась и схватилась за голову.

Пистолета в сумке не было!

Я метнулась к лестнице, перегнулась через перила. Трое верзил, сопя и топая, мчались по ступенькам. Через минуту они должны были быть уже здесь.