Екатерина Гринева - Сердцеед, или Тысяча и одно наслаждение

Но для этого нужна мохнатая лапа, связи, дикая везучесть и умение оказаться в нужном месте в нужное время.

…И что бы его ждало здесь? С Динкой? Скучная работа менеджером по-продаже-чего-там? Все размеренно, все обыденно, и вечные жалобы Динки на жизнь, на маленькую зарплату, на расшалившихся детишек… Или он просто не любил Динку так, чтобы все было пополам. А кого он любил?

– Зачем ты вернулся? – сказала я вслух и тут же испугалась своего вопроса. Я уже, кажется, его задавала, и не один раз, и не получила ответа. Что и следовало ожидать.

– Вот так вопрос! – тон был веселым, а вот глаза – настороженно-мрачными. – Зачем? – повторил он с легким присвистом, как будто смотрел, любовался собой со стороны: красивый, успешный мужчина при полном параде, в сногсшибательных ботинках сидит напротив красивой женщины, которая растерянно смотрит на него…

Я подобралась. Вот сейчас я узнаю ответы на свои вопросы. Или хотя бы частично узнаю.

Длительный протяжный звонок в дверь оборвал ту минуту, когда я была готова узнать правду, или полуправду, или хотя бы частично эту треклятую правду.

– Это Егорыч! – легкое угрызение совести кольнуло меня. Я не заглянула к своему соседу и не узнала, как он. А за мной еще ужин, или праздничный обед, или все вместе. – Сосед! – бросила я на лету.

Я открыла дверь, не посмотрев. И с размаху окунулась в серые спокойные глаза и серую куртку и что-то, завернутое в газету.

– Ой, Эрнст!

– Рита! Это вам!

С громким шуршанием газета упала на пол. Это был цикламен – пылающие язычки пламени – цветок в горшке.

– Спасибо.

Игорь вырос сзади как тень отца Гамлета – грозно и неминуемо.

– Это кто? – вопрос адресовался мне и игнорированию не подлежал.

– Мой коллега, – пояснила я. – По работе.

– По работе? – цикламен в руках большого швейцарца выглядел как-то по-домашнему. Словно муж вернулся с работы и по дороге купил жене, с которой невольно поругался, вот этот горшок с цикламеном. Так сказать, в знак примирения.

– Да. – Я говорила, не поворачиваясь к Игорю, бросая слова за свою спину, в пустоту. – Коллега.

Я думала, что Эрнст сейчас вот повернется и уйдет, поняв, что он третий лишний при этой сцене. Но он почему-то не уходил, а стоял и топтался с горшком в руке.

– Товарищ, наверное, хочет уйти, – голос Игоря был язвительно-нейтральным. – Он понимает вообще по-русски или нет?

– Понимаю. – Теперь Эрнст Кляйнц выглядел не добродушным, а угрожающе-насупленным. – Очьень понимаю…

Пауза, возникшая вслед за этими словами, была похожа на внезапно потемневшее небо, когда трудно даже дышать, и пот противной липкой струйкой стекает по спине и хочется скорее штормовой грозы или, на худой конец, освежающего дождика, чтобы эта спертая духота исчезла, растворилась, и все вокруг облегченно вздохнуло.

Спиной я чувствовала дыхание Игоря – беспокойное, частое. Эрнст Кляйнц, напротив, выглядел спокойным. То угрожающее, что было на лице, уже пропало, и он снова стал походить на добродушного медведя, попавшего в антикварную лавку, где неудобно, тесно и нельзя повернуться, чтобы не свалить какую-нибудь хрупкую вещь.

– Товарищ не уходит, – голос Игоря был издевательски-ерническим, словно он говорил маленькому мальчику о том, что воровать конфеты тайком от взрослых нехорошо.

– Не ухожу, – теперь голос Эрнста был похож на внезапный рык.

– Может, уйти мне? – голос Игоря взлетел до немыслимой патетической ноты, взятой оперной дивой в конце безупречной арии.

Я едва уловимо пожала плечами.

Мимо меня проследовали щегольские ботинки и аромат нагретой сосны. Спина шевельнулась, эта спина явно ждала какого-то последнего крика, вроде «не уходи!» или «пожалуйста, останься!», но я упрямо сжала губы. Не собиралась я говорить ничего такого. Ей-богу, не собиралась.

Спина, уже облаченная в куртку, выражая крайнюю степень презрения, скрылась за дверью, а Эрнст Кляйнц по-прежнему держал горшок в руках.

– Спасибо, – взяла я цикламен. – А сейчас я хочу остаться одна.

– Нет. – Эрнст Кляйнц мотнул головой. – Я не уеду. Вы плохо смотреть.

– Выглядеть?

– Да. Выглядеть. Уста-ло.

– И что?

Он решительно взял горшок из моих рук и поставил на тумбочку. Снял куртку и повесил ее на крючок. Взяв цветок с тумбочки, пошел на кухню, даже не глядя на меня, как будто я была неодушевленным предметом.

– Идите сюда.

– Зачем?

– Надо.

На кухне Эрнст Кляйнц поставил горшок на подоконник и налил в чайник свежей воды.

– Вам нужно выпить чай. И завтрак. Вы завтрака?

– Ноу.

Господин Кляйнц открыл холодильник.

– Яйца можно?

– Яичницу, – пожала я плечами. – Можно. Там еще есть остатки колбасы.

Яичница не шипела, пошкваркивая на сковородке, а тихо трещала, как сухие ветки в уже давно разожженном костре. Эрнст Кляйнц все делал совершенно идеально. Один чуть не напоил кофе, другой – кормит завтраком. Наверное, я похожа на несамостоятельную девочку, которая не может сама о себе позаботиться.

– Вот. – Он поставил передо мной сковородку с яичницей и повернулся спиной, наливая в чашку чай. – Вам надо отдых.

Я уплетала яичницу за обе щеки, но когда поймала на себе его взгляд, то подняла голову. Господин Эрнст Кляйнц смотрел на меня с легкой усмешкой. Я вспыхнула и отодвинула тарелку.

– Что такое?

– Спасибо. Но я… не голодна.

Его рука, мохнатая еловая лапа накрыла мою.

– Рита! Вам очень надо отдых.

– Я согласна. Но у меня проблемы.

– Какие?

– Ну мои… личные…

– Я могу хелп? Могу? – вопрос звучал настойчиво. Вопрос бился, как муха о стеклянную раму, когда она ищет выхода и не может найти. И так просто было от этого вопроса не отмахнуться.

– Не знаю.

– А кто? Кто знает?

Шут его знает! Пропавший Мишка, мертвая Ермолаева, убитая Людочка Писарева и клуб «Эдем», где обещают «тысячу и одно наслаждение».

Мой порыв рассказать споткнулся о железную логику «я со всем справлюсь сама». Рассказать – это значит раскиснуть, обмякнуть и стать другой – не железобетонной, а просто женщиной.

Я уже давала себе слово, что этого никогда не будет. И почему я должна изменять себе сейчас? Почему? Только потому что мне приготовили яичницу, такую аппетитную и такую правильную: желтки не разлились ровным слоем по сковородке, а глядели ярко-оранжевыми солнцами, и принесли горшок с цикламеном, а еще со мной играли в снежки на ВДНХ…

Я вспомнила, как в меня стреляли, и сглотнула.

– Это мои проблемы.

Теперь на меня смотрели жалостливо-снисходительно, так смотрит опытный лыжник на салагу-бедолагу, который объявил, что съедет с самой высокой горки.

– И зря! – Это «зря» было как хлопок по плечу. – Вы, Рита, как феминистка сэй.

– Сэй? – не поняла я.