Александр Рыскин - Страж вишен

– Ваш билетик!

Петя Сычев открыл глаза и увидел проводницу – полную даму в очках. Взглянул на часы. До места назначения оставалось еще около сорока минут.

«Почему же она опять требует билет?» – подумал Петя и с трудом сообразил, что она не требует, а наоборот, отдает ему его билет.

– Что, не нужен? – неприветливым тоном уточнила проводница. – Так бы сразу и сказали, гражданин. А то я стою тут, как…

Петя вновь смежил веки, «отключаясь» от внешнего мира. И зачем он только согласился выполнить эту нелепую просьбу-приказ больного старика? Разве он – убийца? Разве сможет хладнокровно отнять чужую жизнь? Пусть даже дедушка сможет потом спокойно уйти – но ведь Пете-то жить дальше, с сознанием этого страшного греха…

Кодекс «Серых сов»… Блажь, да и только! Кровная месть – в обычаях у горских народов. Но не у цивилизованных людей. Да и где доказательства, что именно тот человек причастен к гибели папы? Одного только пролетарского чутья Александра Тимофеевича тут явно недостаточно. Надо же – старик согласился на неопределенное время остаться под опекой нанятой сиделки, чужого, по сути, человека, только бы Петя взялся исполнить его последнюю волю.

«Ладно, – решил про себя Сычев-младший. – Побуду немного в том городе, покручусь, а потом назад, в Питер. Скажу, что тот тип уехал за границу. На несколько лет. Дед перепроверять не станет».

Козырь мучительно раздумывал над словами начальника милиции.

«Никулина-то ты уже сдал…»

Действительно, месть за убийство Сыча получалась неполной. Менты еще лет десять будут исполнителей искать, если вообще найдут. А без них Никулин, пожалуй, легко отвертится. Будет твердить, как попка: «Ничего не знаю, и всё». Тогда как одно только слово, сказанное Козырем, может резко осложнить жизнь холёному банкиру…

Сосед по камере вдруг громко захрапел. Козырь бесцеремонно ткнул его в бок. Парень проснулся с намерением дать сдачи. Но, увидев, от кого получил тычок, лишь виновато улыбнулся и снова закрыл глаза: с людьми Сыча никто не рисковал связываться даже и после его смерти.

Москва, 2003й год

Врач из реанимационного отделения позвонил Оксане на работу и сообщил, что Носков пришел в себя. Оксана тут же сорвалась и поехала в больницу вместе с охранником Борисом.

Вид ее референта заставил Оксану содрогнуться. На койке лежал перебинтованный человек, подключенный к каким-то медицинским приборам. Дышал он со свистом, прерывисто. Глаза были открыты, но, казалось, больной ничего не видит.

Оксана, поправив накинутый на плечи халат, присела на табурет, который ей услужливо подставила медсестра.

– Это вы, Оксана Кирилловна?.. – тихо простонал Носков.

– Я, голубчик. Как ты себя чувствуешь?

– Сами видите… Меня…Бог наказал…за дело…я…должен был… сразу…. А я…

– Успокойся, Сережа. Тебе трудно говорить. Ты помолчи.

– Нет…я… должен…это…это она…она… всё…документы…, – Носков судорожно глотнул воздух, глаза его закатились.

– Извините, но сейчас вам нужно уйти, – проговорил врач, стоявший тут же, у постели больного. Оксана встала, продолжая с сочувствием глядеть на своего сотрудника. А вокруг него уже засуетились люди в белых халатах…

– Подведем итоги, – сказал Жуковский. – Ты полагаешь, Оксана, что во всех этих случаях виноват именно Никулин?

– Иначе я должна поверить в дикую цепь случайностей. Смерть Климовича, затем смерть моего отца. Убийство Замятина, главы банка «Заря». Причем труп его нашли там, в области, а не здесь в Москве, где он жил. Покушение на Сережу Носкова. Я уже не говорю про всякие мелочи вроде искромсанных покрышек. А Сычев? Его-то кто убрал?

– Хорошо, а кто стрелял в самого Никулина? – задал встречный вопрос Жуковский.

– Не знаю, – Оксана устало вздохнула и покачала головой. – Всё это так…давит на меня. Столько лет я занималась бизнесом, не зная всех этих разборок. Нет, конечно, трудности были, но…не такие. Быть может, я не ощущала всего этого потому, что меня опекал Слава Климович? Прости, Саш, я не должна была этого говорить.

– Ерунда, – он сделал попытку улыбнуться. – Ты взрослая женщина, и у тебя своя жизнь. Слушай, а что этот фээсбэшник, Казарьянц? Какие у него интересы во всем этом деле? Он за Никулина или против?

– Черт их всех разберет. На чьей бы он ни был стороне – он мне здорово неприятен. Как будто паутину плетет…

– Ты права, я тоже не слишком-то доверяю людям из его ведомства. Мне лично они ничего плохого не сделали. А вот моего отца в свое время помучили изрядно. Он был журналистом, работал на радио. Его заставляли делать идеологически выдержанные передачи о колхозниках и передовиках производства. А ему был интересен джаз и вообще все новые направления в музыке, культуре… Впрочем, мы отвлеклись. Ты хочешь, чтобы я встретился с этим полковником?

– А смысл? Из него ты всё равно ничего не вытянешь. А сам засветишься. Не стоит делать этого раньше времени.

Областной центр

– Ну что, Козырь, надумал?

– Надумал, гражданин подполковник. Разрешите присесть?

– Садись.

– Сигаретку позвольте?

Геннадий Яковлевич протянул Козырю пачку «Кэмела».

– Только вы это… Короче, под протокол я ничего не скажу. И в суде выступать не буду.

– Что ж, твоя воля. Используем твои сведения только как оперативную информацию, – сказал подполковник. И добавил: – От анонимного источника.

Павел Игнатьевич Никулин

В юности со мной произошел один случай. Я гулял вечером по лесопарку, который тогда начинался сразу за нашим домом. И вдруг услыхал за спиною чье-то прерывистое, громкое дыхание. Я успел обернуться и был сбит с ног огромной собакой, прыгнувшей на меня. Бездомные псы в то время бродили стаями – их, также как и людей, мучил голод. Тот пес не лаял, не рычал. Он просто решил почему-то загрызть меня насмерть. Звать на помощь было бесполезно – мой крик просто никто бы не услышал. И я решил не тратить силы на крики. Шестнадцатилетний парнишка оказался вынужденным защищать свою жизнь в схватке с голодным зверем. Мне тогда повезло – я разбил собаке голову подвернувшимся вовремя камнем. Но с тех пор я иду по жизни, вслушиваясь – а не раздастся ли за моей спиной тяжелое, хриплое дыханье…

Я жду этого проклятого пса уже более сорока лет. И когда мне кажется, что вот он, снова летит во всю прыть, чтобы сбить меня с ног и перегрызть глотку – я бью. Первым…

Так я поступил с Климовичем, который со дня на день обещал обратиться в Прокуратуру с просьбой возбудить против меня уголовное дело. Так я поступил с Сычевым. И так я поступлю с Огородниковой. Знаю – это неблагородно, даже подло. Но еще хуже – валяться на земле, в грязи, и умирать от боли и страха, когда тебя рвут на куски… Пусть лучше меня считают жестоким и беспощадным. И разве те, на кого я обрушил свой удар, не заслуживали этого?! Кто может, честно глядя мне в глаза, заявить, что Слава Климович был хорошим человеком? Да дерьмом он был! И двигал, двигал наверх эту свою подстилку, Оксану. Для нее, конечно, он был хорош: богатый, молодой, да еще и свободный. Как тут по уши не влюбиться?!