Антон Шаффер - Духи безвременья

Илья знал, откуда звонок. Когда звонили оттуда, то никогда не представлялись.

Он угадал. На этот раз его просили не публиковать одну статью, информация о которой дошла до звонящих. Илья согласился, впрочем, как обычно, а положив трубку немедленно набрал Паклину.

– Игорь Аркадьевич, – не здороваясь, начал он. – Они просили попридержать материал. Мол, и так мы уже слишком много шума наделали.

– Сволочи, – выругался Паклин. – Откуда узнали-то?

– А черт их знает. Так что делать?

– Что-что, – в голосе хозяина медиа-холдинга "Российские известия" звучало раздражение. – Сам что ли не знаешь? Не публиковать.

Паклин бросил трубку, а Илья тут же вызвал к себе журналиста, работавшего над тем самым материалом, чтобы сообщить ему, что статья пока полежит, подождет своего времени. Обычно подобные разговоры Илье удавались хорошо, за что его любили и уважали в редакции.

За год с лишним работы главным редактором Илья научился общаться со своими подчиненными так, чтобы ни у кого из них не оставалось на него обиды. Это он считал своим стилем и оттачивал его изо дня в день.

Время приближалось к девяти вечера, а это значило, что скоро можно будет ехать домой. Внезапно ему в голову пришла замечательная мысль – поужинать не дома, а пригласить жену в какой-нибудь тихий ресторанчик. Он поднял трубку и набрал свой домашний номер, который все никак не мог запомнить. Новую квартиру на Кутузовском они купили уже почти пол года назад, а номер телефона все не запоминался. Восстановив в голове очередность цифр, Илья на всякий случай сверил ее с номером, записанным у него в мобильном, и лишь затем взял в руки телефонную трубку.

– Привет.

– Привет! Как хорошо, что ты позвонил! Я так соскучилась, а сама звонить не решалась – боялась отвлечь.

– Ну что за глупости, любимая! Я всегда рад твоему голосу!

– Что-то случилось, дорогой?

– Нет, нет – все в порядке. Просто хотел пригласить тебя поужинать. Ты как?

– С удовольствием. А где?

Илья назвал жене ресторан, который ей очень нравился и получил в ответ еще целую порцию нежностей.

– Значит, договорились? – игриво спросила она.

– Договорились, – ответил Илья, но тут спохватился. – Да, Наташ, возьми пожалуйста из дома мой свитер – что-то сегодня прохладно.

– Хорошо. До встречи. Люблю тебя.

– И я тебя. Пока.

Илья почувствовал неимоверное удовлетворение. И как он мог быть таким дураком, что не замечал Наташу раньше…

Илья уже собирался уходить, как дверь его кабинета приоткрылась, и в ней показалось лицо Лавочкина.

– А, Илларион Сегизмундович! Проходите! – Илья всегда был рад видеть старика.

– Я на секундочку, только кое-что передать, – извиняясь, обратился к Илье Лавочкин.

– Да, слушаю вас.

– Вас тут просили позвонить – вот номер. И извините еще раз за беспокойство.

Илья хотел удержать его, но Лавочкин словно испарился, не дав возможности Илье даже попрощаться с ним. Пожав плечами, Далекий развернул бумажку с номером и тут же набрал его. Какого же было его удивление, когда на другом конце провода он услышал голос своей бабушки:

– А, Илюшенька, Илларион Сегизмундович тебе уже передал мой номер?

– Да, – Илья был растерян. – Это ты, бабушка? Но ты же…умерла.

– Ох, Илья-Илья, опять ты за свое. Ладно, что ж с тебя взять… Вон, главным редактором стал, а все такой же… Ну, так ты готов спросить меня?

– Спросить?

– Ну да, спросить. В прошлый раз ты так этого и не сделал.

– Готов, – резко ответил Далекий. – Скажи мне, почему этот сон снится именно мне?

Ведь раньше я его не видел. Знаешь, я так боюсь проснуться.

– Ты проснешься, внучек, очень скоро проснешься. И все закончится.

– Но я не хочу! – вскрикнул Илья.

– Мы все не хотим.

– Но…

– Я должна положить трубку, – вдруг как-то грубо ответила бабушка и связь прервалась.

Илья еще несколько раз попытался набрать записанный на листке номер, но каждый раз оператор сообщал ему, что этот номер телефона не существует.

"Что за чертовщина, – выругался про себя Далекий. – Что значит не существует!".

Выйдя в свою приемную, Илья, к своей радости, застал там секретаршу, которой тут же поручил выяснить, кому принадлежит записанный на листе номер. Машенька сию же минуту пробила номер через все электронные базы данных, которые только были в ее компьютере, но владельца его так и не нашла. Как собственно и самого сочетания цифр.

– Что-то важное? – участливо спросила она. – Я могу еще кое-где попытаться выяснить. Сейчас появилась совершенная новая программа, но у меня пока не установлена. Я могу позвонить, узнать.

– Сделай это, если тебе не сложно.

– Хорошо, завтра утром тогда сообщу о результатах.

– Отлично! Ну, все, пока!

– Всего доброго, Илья Андреевич.

Илья быстро пробежал по коридорам редакции, прощаясь на ходу с подчиненными, и выскочил на улицу. Его новенькая Audi была припаркована около самого входа.

Открыв замок, Далекий уже собирался сесть в машину, как услышал чей-то незнакомый голос:

– Илья Андреевич?

Илья обернулся, но никого не смог разглядеть. На дворе стоял промозглый ноябрь, а потому темнело уже почти по-зимнему. Да еще накрапывал мелкий дождь, создававший атмосферу полного осеннего дискомфорта. Илья решил, что ему показалось, или просто кто-то из сотрудников решил с ним попрощаться, а затем передумал, но тут он снова услышал тот же самый голос:

– Илья Андреевич?

– Да, – ответил Далекий. – Кто там? Я вас не вижу.

Ответа не последовало, а через несколько секунд осенний московский воздух был пронизан тремя пулями, которые практически бесшумно вылетели из дула пистолета.

Илья рухнул рядом с открытой дверцей автомобиля. Он еще дышал, и глаза его были открыты, когда из темноты к нему подбежал какой-то человек. Далекий слабо улыбнулся, подумав, что его спасут, что он будет жить. Но человек и не думал оказывать Илье никакой помощи. Вместо этого он направил пистолет на голову Далекого и снова нажал на курок…

Илья проснулся в холодном поту с чувством ужаса, сковавшим его грудь. Огляделся.

Все было нормально – никаких убийц с пистолетами. Он ночевал на даче Игоря Аркадьевича Паклина…