Werewolf - Последний Бастион

– Слушай, может, проверим, кто там есть, в этом доме?

– В этом доме живет комунна матабелов. Дэвид гарантирует, что никого кроме них там нет. Если хочешь – возьми винтовку, проверь.

И тот дело. Повернулся назад, потянулся за винтовкой – на заднем сидении спала Марина. Спала крепко и толчки подвески ее не будили. Стараясь не шуметь, я снял со стойки между передними и задними сидениями, Винчестер, навел оптический прицел на дом. Трясло изрядно, да и тень еще висела над землей, скрывая дом – но кое-что я все-таки увидел…

И проломленную стену, около которой толпились козы. И объеденные столетние деревья – все те же козы постарались. И выбитые окна – в доме не было ни одного целого окна. И крышу с огромными провалами и проломами. Огромный дом, несмотря на то, что в нем жили люди, выглядел больным, заброшенным и покинутым…

Когда мы подрулили к дому, некоторые его обитатели уже вышли из дома и с любопытством смотрели на нежданных гостей. Никакого, даже малейшего намека на ненависть или агрессивность, я не заметил, скорее в их глазах проскальзывало любопытство. На Дэвида же и двух его спутников, которые тоже, по видимому были импи, люди смотрели с восхищением. Он был плоть от плоти, воином и защитником этого народа – в тот момент я это понял и осознал. Мы же в глазах матабелов были чужаками – хоть и на своей, политой кровью предков земле.

– Ну… как тебе нравится на земле наших предков? – Ник был бы не Ником, если бы и здесь не нашел что-нибудь смешное, повод для стеба…

– Нравится… – мрачно сказал я – лучше вот что. Ты где машину собираешься ставить?

– Да здесь где-нибудь…

– Или растащат или хуже того – взорвут. Что-то мне вообще здесь не нравится…

Предлагаю вот что – отгони машину от дома и замаскируй ее. Хотя бы в какое-нибудь пустое помещение загони и оставь. Место найдешь, ты же лучше меня в местных особенностях разбираешься. И возвращайся – часть припасов оставим там, часть возьмем с собой.

– А что – идея хорошая…

– А я пока пройдусь…

Повесив автомат на плечо, я проводил взглядом отъезжающий ЛэндРовер. Здесь я не был уже больше тридцати лет, и никак не думал, что посетить эту страну мне придется с автоматом в руках. Хотя был американским гражданином, рожденным в Америке, эту страну я помнил и любил, ибо детство мое прошло здесь, в этом краю.

Здесь и тогда было опасно – когда я родился, уже шла война, негритянские банды нападали на фермеров, угоняли скот, убивали людей, обстреливали дома из минометов и РПГ. Я помнил и прожектора по углам дома, и колючую проволоку, которой были обтянуты заборы и загоны для скота, и стальные ставни на окнах, и автоматы в руках фермеров, с которыми они обращались также спокойно и обыденно, как с тракторными рычагами. Но я помнил и многое другое – вкус молока, только что надоенного, на завтрак… Шашлык на природе – когда здоровенный кусок отборного филея жарят на решетке, а потом разрезают на ломти и из-под ножа струями брызжет сок… Тот львенок, отбившийся от прайда – отец едва успел унести меня на руках к Лэндроверу, как на горизонте появилась разыскивающая своего львенка львица… Терпкое южноафриканское вино – отец категорически запретил мне пробовать его хоть глоток, и я стащил бокал, за что получил ремнем…

Огромное стадо скота – впереди шел громадный, пошатывающийся от своего веса бык-производитель весом больше тонны, он шел, с презрением поглядывая на весь окружающий мир, и его рога по остроте не уступали рыцарским копьям. Теленок – я назвал его Микки, и он стал талисманом фермы, а к полутора годам вырос в огромного племенного быка – производителя. Но на крик "Микки!" он отзывался всегда, и шумно сотрясая копытами землю, бежал ко мне, чтобы отведать соленый кусок хлеба. Мать боялась, что такое огромное животное затопчет меня – но Микки всегда подходил ко мне очень осторожно. Работники фермы – дед всегда посылал их детей, кто того хотел, учиться в школу за счет хозяина.

И этого мира больше не было. Он исчез, унесенный смертью. Пули и гранаты террористов, эмбарго и международное давление смели этот мир, разрушили его, растоптали. Белые фермеры бежали, в большинстве своем в ЮАР, уводя с собой скот, продавая за бесценок нажитое поколениями своих предков. Остановились заводы и фабрики, начали закрываться шахты, исчез скот с пастбищ. Пламя междоусобной войны, раз опалив эту землю, уже не уходило с нее – изгнав белых, черные начали с упоением вырезать друг друга. Та страна, что была в свое время раем, стала логовищем огня…

Глядя по сторонам, я узнавал – и не узнавал. Тот же самый дом, в который я приехал в коляске, когда мне не было и года – тот самый, построенный из каменных валунов моими предками больше ста лет назад, семейное гнездо де Ветов, в котором находился стол и кров для каждого – он по-прежнему горделиво возвышался над миром, словно утверждая незыблемость времени. Его стены наверное устояли бы и перед артиллерийским обстрелом – но все стекла были выбиты, ведущая к особняку лестница наполовину разрушена, перил больше не было. Второй этаж дома был сделан из дерева – и его время не пощадило – тот тут то там виднелись проломы, как будто стены пробивал обезумевший носорог, окна были завешаны какими-то грязными тряпками. На одном из обломков перил террасы гордо сидел петух…

Скота больше не было – получившие независимость гордые матабелы-скотоводы больше не разводили крупный скот, племенных быков – они разводили коз. При дедушке слово "козопас" считалось страшным оскорблением – сейчас же козы виднелись повсюду. С меканьем они ходили по двору, жевали обрывки травы, гадили где попало.

Козьим и куриным дерьмом был завален весь, некогда ежедневно выметавшийся до блеска двор.

Не было и техники – когда-то здесь было три трактора и четыре грузовика, не считая джипов – сейчас не было ни одного. Один из тракторов, гусеничный "Фергюсон" с открытой кабиной, стоял у самых ангаров, наполовину разобранный, остальных я не видел, но был уверен, что их нет. Смысла держать технику, чтобы разводить коз не было никакого…

– Вспоминаешь старые деньки? – Ник незаметно подошел сзади, хлопнул по плечу, отчего я нервно дернулся. Теряю квалификацию в этой поездке – во время службы ко мне со спины никто бы не подкрался. Или старею?

– За сколько продали эту ферму? – глухим голосом спросил я – Семьсот тысяч долларов США. Хорошо хоть скот удалось вывезти – а вот технику пришлось оставить – Мугабе запретил из этой страны вывозить чтобы то ни было.

Господи… При Яне Смите эта ферма по справедливой оценке стоила примерно пятнадцать миллионов долларов – только земля и постройки, не считая техники и скота. Семьсот тысяч долларов…