Сергей Баталов - Волчий остров

Как-то проезжая мимо этого места на машине, Игорь обратил внимание, что венка нет на обычном месте, а вместо него на обочине высится больная куча из кусков асфальта, арматуры, блоков и другого строительного мусора. У Касюка тогда даже сердце кольнуло – так неприятен был поступок неизвестных вандалов. Возле дома на Большой он остановился, осторожно постучал в железную дверь.

Хозяин вышел сразу. На вид – лет под пятьдесят. Невысокий, жилистый, совершенно седой. Руки – в чем-то белом. Он улыбнулся Игорь, полагая, очевидно, что к нему пожаловал очередной клиент. Путаясь в словах, Касюк сбивчиво объяснил, что он видел на дороге… Армянин замолчал, побледнел, как-то странно посмотрел на Игоря и быстро засобирался куда-то.

Касюк, возвращаясь вечером по этой же дороге, вновь притормозил на знакомом повороте. Венок был на месте. А куча строительного мусора виднелась в нескольких метрах дальше. Игорь понял, что на большой скорости случайно перепутал место. От сердца отлегло.

На следующее утро он вновь постучал в железную дверь. Армянин узнал его сразу. Касюк с ходу извинился за вчерашнее, сказал, что на скорости случайно перепутал место. Хозяин улыбнулся ему, дружелюбно взял за локоть. – Нэ переживай! Мы тоже сначала так подумали. Но потом смотрым – мэст вроде не тот… Тож всю дорогу думали, неужели есть людь такой?!

Но были и другие армяне…

"Интересно, чем занимаются эти?" – Мимолетно подумал Касюк. Он посмотрел на пухлые волосатые пальцы южан, густо унизанные большими золотыми печатками, попробовал на взгляд оценить вес золотой цепи, оттягивающую толстую шею одного из выходцев с Кавказа. – "Да уж точно не машины ремонтируют…"

Александр появился, как обычно, ровно в час дня. Игорь, сам очень обязательный и пунктуальный, тем не менее, всегда поражался этому качеству бывшего контрразведчика – приходить с точностью до секунды.

– Здорово! Как жизнь?! – Александр стиснул Игорю руку, словно стальными тисками. Среднего роста, обычного телосложения, с самыми заурядными чертами лица, этот человек в любой толпе мог потеряться через пару секунд. "Наверное, это и есть "высший пилотаж" чекиста – ничем не выделятся из толпы, быть незаметным даже среди пенсионеров, митингующих на площади Ленина. – Мимолетно подумал Игорь. – Хотя… Вряд ли он ходит на площадь. Разве мало в КГБ ветеранов?

– Здорово! Жизнь? Да по-всякому… Вот, помощь твоя опять понадобилась!

– Что, компромат на кого-то надо собрать?

– Компромат? – Касюк прищурил глаза, помотал головой, как бы размышляя над предложением своего знакомого. – Компромат пока не нужен.

– Ну, если понадобится, ты – только скажи! Мигом накопаем!

Игорь мысленно поморщился. Разведкой, то есть помощью информаторов, особенно на прежнем месте работы, в крупной строительной фирме, он пользовался постоянно. Его "помощники" "сливали" ему информацию по разным причинам. Иногда это были просто порядочные люди, которым невыносимо было смотреть, как тащат со стройплощадки дорогостоящие материалы и электроинструменты, иные были чем-то обязаны Касюку. Были и такие, кто за свои "услуги" получали небольшие деньжата. Игорь к такому вот мелкому стукачеству относился терпимо: его прежнему руководителю тоже нужен был результат. А без точной информации о том, что происходит на стройплощадках в то время, когда здесь нет никого из прорабов или бригадиров, невозможно справится с такой задачей, как кража материалов и оборудования… Эффект от его работы был очень ощутимым, он измерялся сотнями тысяч рублей – на такие суммы "тянули" некоторые из раскрытых им хищений. Впрочем, генеральный директор В.А. Путрин предпочитал "сора" из фирмы не выносить, сам, без милиции наказывал "несунов": прилюдно материл, заставлял вернуть украденное, попавшихся в третий или четвертый раз – увольнял.

Но одно дело – поймать "нечистого на руку" воришку, и совсем другое – копаться в грязном белье чужих, незнакомых, не сделавших тебе ничего дурного, людей, пусть и не самых лучших представителей общества.

– Ты же знаешь, я не занимаюсь сбором компромата! – Не удержался-таки Касюк. – Помощь твоя нужна в другом…

– Чем богаты… – Немного демонстративно развел над столом кисти своих рук отставной контрразведчик. Жест этот не обещал ничего хорошего. Тонкий психолог, Александр мгновенно уловил перемену в настроении своего собеседника, правильно увязал его с предложением собрать компрометирующие материалы. – Я слышал, твой шеф неплохо поднялся… Бандиты одолели?

– Не особо и поднялся. Так, работаем потихоньку… А с братвой мы сами вопросы решаем…

– Так в чем проблема?

– Тут фирмочка одна есть. Предлагает нам свое сотрудничество. Условия – очень интересные… Что-то настораживает меня в них. Но что – не пойму! Может, ты мне поможешь? Узнай, что за люди, что за фирма…

– Это мы завсегда! – Взгляд Александра на долю секунды стал стальным, колючим… Потом вдруг снова потеплел. Бывший контрразведчик, на мгновение обнаживший свою тайную, скрытую истинную сущность, вновь стал своим, почти родным, настоящим рубахой – парнем. – Материалы с собой? – Уже более деловым тоном поинтересовался Александр. Игорь кивнул. – Давай! – Касюк передвинул по столу сложенный вчетверо листок, на который он откопировал реквизиты фирмы и фамилии ее руководителей. Его собеседник прикрыл ладонью листок, потянул его на себя.

Через несколько секунд в "Хуторке" его уже не было.

Игорь поблагодарил "одуванчиковую" девочку за принесенные блины, с аппетитом отправил их в рот.

"До Чемского отсюда – минут десять. – Подумал он. – Еще столько же – обратно. Так, еще минут десять надо, чтобы подняться в квартиру, поговорить с Серегой, если он там, и спуститься обратно. За полчаса точно управлюсь". Он набрал номер Николая, уточнил, нет ли каких срочных дел.

– Что-то случилось? – Быстро спросил шеф. Заметно было, что он чем-то очень занят.

– Ничего особенного. Так, надо доскочить до Чемского, квартиру у друга проверить. За полчаса управлюсь.

– Хорошо, езжай! Когда закончишь, возвращайся в офис, есть срочный разговор.

Игорь спокойно допил чай. Мысленно еще раз прокручивая варианты, куда мог исчезнуть его друг, он быстро глянул на часы и тотчас же поднялся из-за стола.

На улице он "пикнул" сигнализацией, одновременно отпирая дверь своей стального цвета "двенашки". Номер на его машине говорил о том, что хозяин этого "железного коня" с большим уважением относится к бессмертному герою из произведений Яна Флеминга. По-привычке, буквально за одну секунду огляделся по сторонам, и нырнул в духоту накалившейся на солнцепеке машины. "Да, не май месяц на дворе! – Вслух посетовал он неизвестно кому, заводя мотор. – Не май, а – июнь, почти июль!" Осторожно спятившись на проезжую часть, он топнул ногой по газу и моментально исчез за поворотом к НЭТИ…